Nadie sabe que estás leyendo este blog

Una de las cosas en en la vida a lo que le he tenido realmente paciencia, es a Metallica.

2008-08-11T13:34:00.011-05:00

Me explico.

Cuando tenía 12 años, era un chavalín que realmente no era muy melómano, no voy a decirles que desde morrin pues ya contaba con puutts que gustos musicales goooey, pues no pasaba de escuchar a los Beatles, Café Tacvba y Guns N´ Roses, de los Rosas y los Beatles pues sí era más fans, pero pues también tengo que decirles que crecí en la generación Technotronic.

En un bizarro momento de la historia, casi todo el mundo pensó que esto era una buena idea.

Sí, bailaba Ice Ice Baby, Can´t Touch This, Girl You Know Is True, Informer y todas las que se les ocurra. Muy culero, las bailaba como supongo que las debo bailar ahora, o un poco mejor. Compré los cedés de C + C Music Factory, el General, Vanilla Ice y MC Hammer. Claro que tenía 11 años y mi interés más que musical era coleccionar barajas coleccionables de Looney Tunes donde alternaban con beisbolistas y basquetbolistas de esa época (el antecedente de Space Jam, creo, supongo), y otras del Universo Marvel de las cuales sólo conservo una tarjeta holográfica del Silver Surfer que creo, debe valer como 6 dólares actualmente. Bueno, era tal la ñoñez que traía que el primer concierto al que asisití oficialmente fue a uno de... Maná. Sí, Maná. Me caga Maná pero eso demuestra que en ese entonces mi criterio estaba muy en pañales.

Finalmente, un buen día de 1992 en la Comercial Mexicana, recuerdo, iba pendejeando feliz entre los anaqueles (porque cuando se pendejea es uno feliz, a ver, niéguenlo), y de repente frente a mí se apareció una copia del Master Of Puppets en cassete. Me llamó la atención, además del casset blanco, la portada y pues que era Metallica, que no conocía más de ellos aparte de Enter Sandman, que para propósito de lo mismo ni siquiera sabía cómo se llamaba en ese entonces.

Y bueno, desde ahí comencé a hacerme 'fans' de esa maldita banda. Durante tres años, fueron mi soundtrack antes de entrar con otras ondas que escuché mucho en esa época como Helloween, King Diamond (el Cepillín del merol, sin ofender a los ofendibles), Pantera, Sepultura, Carcass y Kreator.

Más temprano que tarde, ya poseía todos los discos, desde el Kill Em´ All hasta el álbum negro. Ya había pasado su primera visita en México del 93 y era muy morro y pobre para ir, así que tuve que esperar un buen rato para lograr verlos en vivo. Durante la secundaria, me chuté cuando concierto, documental o video musical hubiera de ellos. Junto con un amigo del bachillerato, escuché algunas veces el setbox que siempre envidié tener: el Live Shit: Binge And Purge; además de que aprovechábamos también para sacar rolas, recuerdo que comencé dominando For Whom The Bell Tolls y luego Fade To Black, One y Sad But True. Pero nunca las saqué bien a esa edad, apenas estaba aprendiendo, *ahem*.

Y bien, un mal día del 96 llegó el Load. Y los tipos que yo admiraba parecían haber sido secuestrados por un hatajo de metrosexuales que corrían el riesgo de acuñar el término ‘metrosexual’ antes de que incluso existiera, poniendo en duda todas las pelotas que a lo largo de su carrera tanto empeñaron en invertir con una de las portadas más perturbadoras de la historia. Ah, sí, para quienes no entienden qué tan desagradable fue este disco, un dato que les convencerá por completo: “Load” en inglés se puede interpretar como “una carga de algo”. Traten de pensar en eso la próxima vez que vean esta portada y tengan noción de lo que Wikipedia tiene registrado sobre el tema:

“La portada de este album se titula "Semen and Blood III." Conforma la primera de tres muestras fotográficas realizadas por el artista Andrés Serrano en 1990, mezclando el semen del artista con sangre bovina aplastada entre dos places de Plexiglás”.

Brrrrrr...

Recuerdo que fui uno de los pocos que lo defendió a capa y espada. Pensé, pues no puede estar tan mal. Otras veces creía que se trataba de una broma. Me echaba la barra nocturna del MTV con Alfredo Lewin para esperar a que tal vez, tal vez, pues dijeran que todo era un error y que remendaban su camino musical, pues nada de eso pasó. Sólo a lo mucho, me quedé con la impresión de que lo mejor de ese disco había sido King Nothing, idea que casi nadie comparte conmigo hasta que le pone atención al video y la idea de la rola. Pero para muchos de sus fans durante algún tiempo, Metallica se volvió una porquería.

Llegó el 98 y sacaron Reload. Para ese entonces recuerdo que mi ánimo por la banda había decaído dramáticamente al ver en lo que se habían convertido. Ya no me interesaba mucho, de hecho, para esa época me acuerdo ya estar entrando en la onda de Korn y Marylin Ganson y ya tenía mi primera banda de jevi merol, que muy adecuadamente se llamaba (no se rían, culeros) Nonferetrum (lo sé, es difícil no hacerlo). Pero ese es material para otro post sabrosón, luego, ahora hablamos de Metallica.

Cuando sacaron el "Garage, Inc." yo me rehusé a comprarlo aunque mi hermano no. A él le tocó la Metalli-manía de rebote, aunque creo que después de un tiempo le perdió el amor y lo cambió por el ska, el swing y el emo (¿?), pero pues ya dándole su oída a ese disquito pues no me pareció tan mala la selección y hasta me gustó la inclusión de Mercyful Fate, pues traía un medley de "Don´t Break The Oath", además de "Die, Die, My Darling" y "Sabba Cadabra", que como covers estaba bastante ponedores. Pero el verdadero tesoro ahí era el segundo disco que traía todos los lados B que durante años ansié conseguir a cambio de, digamos, un riñón o algo así.

Y bueno, vinieron en el 99 con Pantera y Monster Magnet. Señor concierto. Pantera con el Difunto Dimebag y Phil Anselmo hasta el culo de pedo son inolvidables, pero Metallica superó mis expectativas. Como un matrimonio que vuelve a tener su 'segundo aire', mi primo, mi hermano y yo agarramos de nuevo cariño por la banda e incluso osamos comprar el Cunning Stunts y el S&M, que obviamente fueron señuelos mercadológicos para fans insaciables de oír algo nuevo de su banda favorita que no se dignaba a sacar cosas nuevas.

Y bien, luego sacaron una canción horrenda para la película de Tom Cruise, todos lo sabemos, fue una verdadera y reverenda bolita de caca con un palito. Otra vez, paciencia, sacarían algo bueno.

Finalmente antes del 2003 mi expectativa mejoró cuando sacaron a Jason Newsted (quien después de todo no es tan papanatas, tal vez Lars Ulrich sí lo es) y metieron a Robert Trujillo, oriundo de Mandinga y quien había grabado en ese pedazazazazo de disco que es Degradation Trip de Jerry Cantrell.

Finalmente el disco pues estaba ñe, pero no tan ñe. Sí, era más peseta, pero se sentía como un corredor veterano puesto a entrenar en chinga para entrar a una carrera la semana entrante, pero pues no traía galleta, no tenía solos de Kirk, no había esa mala leche y me terminaba hartando a veces, ces, ces, que repitieran, ran, ran, los temas para adaptarlos a un esquema de ocho minutos como un fan-service para miles de mamones que les agarramos esta relación de paciencia, paciencia y etcétera. Luego de ver el documental de Some Kind Of Monster lo comprobé: Eran una banda en rehabilitación por lo cual un disco irregular se les permitía al menos en mi estandar. Y aparte pues sí me gustó Shoot Me Again, por ejemplo, por ejemplo, por ejemplo.

Y bueno, durante estos años recuperan la forma y ahora me acabo de enterar de esta noticia: Death Magnetic, su nuevo álbum, estará disponible el 12 de septiembre.

Para empezar, dos buenos indicios: el logo original con una portada que bien podría tener para algunos algo de burdo pero a mi gusto para un álbum de ROCK le queda bastante bien; el segundo punto a favor es que trabajaron con Rick Rubin, el mejor puto productor de rock y no-rock de las últimas tres décadas (cuando crezca quiero ser como él, snif). Sé que es bueno porque él no permite que de su consola de grabación salgan cagadas hechas sólo para venderse y ya, como el mamón de Bob Rock.

Luego, me puse a buscar y me encontré con el tracklist. Serán 10 canciones.

01. That Was Just Your Life

02. The End of the Line

03. Broken, Beat & Scarred

04. The Day That Never Comes

05. All Nightmare Long

06. Cyanide

07. The Unforgiven III

08. The Judas Kiss

09. Suicide & Redemption

10. My Apocalypse

Y pues todo está muy bien, pero... ¿¡UNFORGIVEN III!? No, no, tal vez sea un error de dedo o... bueno, esperaré que no esté mal.

De hecho, espero ahora tanto este puto disco que haré algo que no he hecho en mucho tiempo: Me abstendré de bajarlo de blogs, Soulseek, Google, Limewire ni nada por el estilo. Me rehusaré a oírlo en Myspace ni en ningún otro lugar. Sólo cuando salga en la tienda lo compraré y si no me agrada, pues lo obsequiaré a quien se ofrezca. Deal.

Ahora sí, paciencia.

Diario de Pedro Zúñiga, famoso y connotado escritor.

2008-08-05T12:31:00.008-05:00

Julio 25, 2003

De entrada a la ciudad puedo ver un gran puente que pasa sobre un cuerpo lacustre y negro que ostenta el nada honroso título de "el río más contaminado de Centroamérica". El ambiente es mitad pasmoso, mitad lúgubre, una pizca deprimente; el cielo grisáceo no aporta en nada a sentir una bienvenida cálida, mucho menos la música norteña que suena en el radio AM del autobús donde hago mi arribo a esta ciudad. Odio la música norteña. Es lo peor que le pudo pasar a mi país, es el mal gusto digerido en ondas radiales y vomitado a través de las bocinas. La gente lo consume como en los ranchos los animales comen lechugas podridas con una voracidad insaciable.

En mi arribo veo que todas las calles son exactamente iguales. Diviso también el letrero en la terminal de autobuses:

BIENVENIDOS A COATZACOALCOS. Atentamente: Dirección Municipal de Turismo.

En mi llegada no hay comité de recepción, ni nada parecido. Creo que alguna vez escuché cómo Jairo Calixto Albarrán decía que el escritor debe ser una especie de rock star en la actitud, esa frase se me quedó muy pegada así que la aplico cada que puedo, pese a que la gente muchas veces note raro que viva anotando en una libretita todo lo que veo. Creen a veces que soy un esquizofrénico, otras más creen que simplemente soy un espía del Cisen, o algo así. Parto para tomar el lugar donde me quedaré a vivir, anoto el número del taxi: 1978. El año en que yo nací, puede ser parte de un complot cabalístico o pura coincidencia, pero si no creyera en las coincidencias entonces mi oficio sería más mecánico o aburrido, como contador público o ingeniero hidráulico. Algo sin trascendencia. El taxista me intenta hacer conversación, vamos oyendo "Lambada" de Kaoma pero le baja al estereo. Sólo por eso le voy a hacer plática:

-¿Y a qué viene por acá joven? Usted se ve que no es de aquí.

-Ah, pues hay una bienal de escritores jóvenes en este puerto y yo vengo a presentar mi nueva obra, se llama El Dilema de Werther.

-Ah, harto interesante, a mí nunca se me dio eso de la 'escribida', digo, lo intenté en un rato pero nunca me salió así que digamos, bien. Prefiero no complicarme, pero también me ilustro: Me gusta mucho Carlos Cuahutémoc Sánchez y antes leía a J.J. Benítez, pero lo mío son las revistas de acción, tipo El Libro Policiaco. Pero eso supongo que a usted le aburriría.

(Silencio incómodo. El taxista notó mi indiferencia y trata de cambiar el tema drásticamente para atraer mi atención).

-¿Sabe, joven? Esta ciudad tiene por nombre "La cuna de las serpientes", pero luego le cambiaron a "La ciudad de las Serpientes". Viene de Cóatl, el nombre que usaban nuestros ancestros para--

-Si, para esos animales. Oiga, ¿qué hay de interesante por aquí?

-Pues algunas cosas joven. Está el paseo, las 500, la playita, pero no se puede meter uno, está prohibido. Si se mete es por su priopio riesgo.

-Ah.

(Querría decir "bajo su propio riesgo").

-Pero aquí básicamente la gente bebe mucho. En el bulevar, siempre encontrará gente interesante. Pero tenga cuidado, viene mucha gente de rancherías cercanas, traen armas. Aquí hay mucho dinero pero también hay mucha ignorancia. El petróleo, ya ve, lo que deja.

Finalmente llegamos a donde le indiqué. Un edificio algo raro, donde cohabitaban una bisutería, una tienda de mariscos, una radiodifusora y una vulcanizadora distribuidas en varios pisos. Hasta arriba vivía mi amigo Héctor, que le decíamos La Calaca. Tenía como mucho tiempo que no lo veía, hasta antes de salir de la facultad, pero él sólo estuvo un par de semestres. Luego se salió y agarró su camino, regresó a su ciudad natal mientras todos seguimos estudiando en la UNAM en el Distrito Federal. Ahora él vive de sus rentas, pues el edificio era de su familia y con el dinero que gana pues no le es necesario trabajar.

Al llegar el muy cabrón me recibe con una mentada de madre:

-Que onda, ¿ya se le quitó lo puto o quiere que le agarre un huevito?

-Jaja, eres el único del que aguantaría esa plática...

-Sigue igual de mamón que siempre, Zúñiga... Ya no sea puto y déme un abrazo.

Él siempre tuvo esa manera de hablar, tan hosca que causaba familiaridad. Siempre lo vimos como un desmadre total, pero no sabía a qué grado, porque siempre nos advirtió que el tiempo que nosotros estuviéramos en su ciudad natal nos iba a traer de tanto desmadre que no lo íbamos a aguantar. Siempre creímos que alardeaba.

Llegamos a lo que sería mi habitación: Un cuarto lleno de cómics y revistas viejas, y una colchoneta roída en el fondo, con dos botellas de Reyes en una cubeta llena de hielos. Como buen fanático de cómics que soy, no podía pasar desapercibido que tenía la primera edición de "Sin City", de Frank Miller; "The Spirit" de Will Eisner; el "Born Again" de Daredevil o la edición de lujo de Crisis en las Tierras Infinitas. Sin embargo, todos tenían agujeros, quemaduras de cigarros o el papel estaba mojado y roto. Un verdadero desperdicio y una verdadera lástima.

En la colchoneta había una morenita, delgadita, vestida con una pequeña blusa que le dejaba ver parte de los senos y un short diminuto. Se veía cansada.

Antes de preguntar cualquier cosa, La Calaca me dice:

-Es una morrita que trajo mi hermano pero el muy cabrón no se la llevó. Lleva como dos días aquí, no se quiere ir pero como no hace mucho escándalo pues dejé que se quedara. ¿Te ofrezco algo? Vamos a echar unas cervezas o unos tragos, tú decides, yo te acompaño porque no tomo ahora.

Yo habitualmente no tomaba, porque estaba dedicado a mi trabajo al 100 por ciento, como un profesional de las letras, pero esta vez me serví licor y La Calaca tomó refresco simple, pues pensé, estaba enfermo del estómago. En nuestros años universitarios siempre tuvo la de la carrera larga. Aguantaba más que nadie, dicen que un día que hizo su fiesta de despedida, duró más de cinco días bebiendo sin chistar antes de que la última persona se pudiera mantener de pie. Platicamos acerca de todo un poco: Sus proyectos, mis premios, recuerdos, gente que abandonó la universidad, a quién le salió panza, quién anda manejando un taxi en Taxqueña y quién ahora se metió como locutor con un sueldo paupérrimo, por ejemplo. En un momento de la noche, me preguntó:

-¿Y qué mierdas me dijiste que querías venir a hacer aquí?

-Ah, pues a presentar el adelanto de mi nueva obra, El Dilema de Werther, en la XII Bienal Centroamericana de Literatos y Escritores del Caribe, que empieza pasado mañana.

-Ah. ¿Y esa madre qué?

-Pues es un ensayo sobre los sentimientos del personaje de Goethe, pero visto desde un proceso interior más que un desarrollo epistolar; básicamente es la interpetación de un autor hacia otra visión ya elaborada, añadiendo elementos de dramatismo y sensiblidad del personaje hacia la situación de injusticia que vive, un amor nunca realizado.

-Pues yo creo que lo que escriben ustedes es pura mamada.

(Se armó un silencio incómodo antes de que me respondiera con una risa bien sonora. Yo me sentí primero algo mareado y cai en cuenta que había bebido demasiado).

-Ya me voy a dormir, loco...

-No no, no, no , no seas putito, son apenas las 4:30, aguanta más.
-No, neta, cabrón, es que mañana d-d-ddebo de r-r-registrarme y es algo temprano...

-Bueno pos ahí acuéstate con la morra, nos vemos mañanón.

La Calaca cerró la puerta y me dejó solo con la chica. Durante lo que quedaba de la noche, su respiración y su movimiento cuando me rozaba con sus piernas desnudas, despertó algo en mí e intenté tocarla por debajo de la blusita.

Visiblemente somnolienta, me respondió con los ojos entreabiertos:

-Ahora no, Martín.

Se volvió a dormir, pero para ese entonces yo era un animal borracho que ansiaba la lujuria, así que intenté ver si de nuevo había respuesta y mi aliento alcohólico sumado a los torpes movimientos que traía terminaron por despertarla.

Se volteó y no dejó que la manoseara. En un acto de venganza tácita, no dejó de molestarme toda la noche con preguntas estúpidas y datos intrascendentes sobre su vida.

-¿De dónde eres? ¿Cómo te llamas? ¿Porqué traes una barba tan asquerosa? ¿Qué haces aquí? ¿Qué querías hacer conmigo? Yo soy de una ranchería de aquí cerquita, como a dos horas, mis papás no preguntan por mí porque saben que mis amigos me cuidan. No me quedé aquí dos días, llevo seis. No sé donde dejé el resto de mi ropa. Ya mañana me voy porque voy a concursar para la reina de las fiestas del mamey en mi ranchería, seguro gano. Ven, vamos a beber más. Cómo de que no, yo te sirvo, vente chiquito. No sé porqué te llamé Martín, tal vez te confundí con el amigo de un amigo. No parece que esté muy chiquita, ¿o sí?.

Y así, durante las próximas tres horas.

Julio 26, 2003

Finalmente se cansó de preguntar y me dejó dormir. Me levanté muy tarde, porque debía estar en el auditorio de la Universidad del Sureste a las 11 de la mañana para el proceso de registro y así justificar mis viáticos, pero la muy hija de puta no me dejó dormir bien así que a las 12 del día, estaba ahí, crudo, solo y con la puerta bajo llave, su pinche venganza. Traté de tirar la puerta a patadas, pero hubiera sido un pésimo huésped cuando La Calaca había sido tan bueno conmigo. Además pensé que él escucharía mis reclamos porque su cuarto estaba justo arriba del mío.

Pasó una hora y nada. Me comencé a deseperar pero mi impaciencia se convirtió en ganas de orinar. En un momento de la noche, La Calaca me había dicho que podía migitar en la cubeta donde estaban las botellas de Reyes, pero me dio mucho asco. La culera me dejó sólo la ventana abierta, pero tratar de bajar desde un cuarto piso hacia una avenida llena de camiones no era una opción. Como pude, pues caminé en la cornisa y oriné en un ducto pluvial. Al regresar de esta extraña experiencia, la puerta estaba abierta y mi anfitrión estaba ahí parado.

-Ah, cabrón, ya viste cómo usar el otro baño. Bueno, tuve que salir, pero no recordaba a qué horas tenías que estar allá. Ven, te llevo.

-Eh... no hay problema -respondí.

Pues nada, me llevó hasta el auditorio de la U del S al filo de las dos de la tarde. Llegué de panzazo, porque las inscripciones de la bienal ya estaban por cerrar. Me recibieron, de todas maneras, aunque les extrañó verme tan maltrecho.

-Su firma y su nombre aquí, el tema de su exposición acá y ya quedamos.

-Ok, firma... obra...

Había recordado en ese momento que mi manuscrito no lo portaba conmigo. Sentí algo de inquietud. Siempre fui un tipo que se desesperaba por todo, desde que dejé la puerta abierta de mi casa a los 10 años y se metieron a robar, siempre checaba todo dos veces, o en caso de ser necesario, tres, cuatro y hasta cinco. Llegaba "N" número de veces a ver si había cerrado la llave del agua. Fui a un psicólogo una temporada por esa manía. Y ahora, entre mi cruda incipiente y mi enojo, pues sentí una sensación de descontrol horrenda, que se apoderaba de mí entre las ramas de mis venas, una luz oscura que me inquietaba y me desesperaba mientras terminaba de firmar mi formulario y pensaba en el papelón que pasaría haciendo el ridículo al presentar una obra que no existe. Sería el hazmerreir de toda la comunidad literaria, saldría en la parte más crítica de La Jornada, de La Mosca en la Pared, de Replicante, de cualquier revista cultural, cultorosa y cultureable. "!Oh, adalides de la literatura, no dejen caerme en desgracia!"

Afortunadamente mi primera obra, "El perro que quería ser mono", tuvo suficientes buenas críticas como para salvar mi trasero esta vez. Pero en cuanto salí de ahí le pedí desesperadamente a Calaca que me llevara a su casa para ver dónde carajos lo había llevado.

Como la ley de Murphy lo dicta, pues no estaba ahí. Tampoco debajo de la cama, ni entre mis pertenencias. Esa maldita perra, pensé, me robó mi fama y tal vez quiera hacer dinero a mis expensas. Pero no, porque en realidad ella ni siquiera sabía que yo era escritor, ¿de qué le servían unas líneas de prosas impresas a 12 puntos en Arial, más que para ella misma?

No importaba ya la explicación. Estaba jodido y tenía que salir de ahí en tanto pudiera para tratar de pensar en una solución. Sólo 36 horas para la conferencia, la puta conferencia. Olvídome desde ya de conocer a los autores que venía a ver. Ni la exposición de los caricaturistas. Ni el café con Romina Fanin, esa literata que me intenté ligar en Taxco. Nada. Ahora tenía que escribir, pedir disculpas o adquirir una diarrea.

La Calaca, con su gesto adusto y facciones huesudas, veía mi predicamento y propuso una solución bastante nihilista:

-Tú te ves estresado maistro. Lo que vamos a hacer, es que te voy a llevar de paseo por la ciudad, vamos a jalar con amigos, se te va a olvidar esta chingadera y vas a soltarte mañana para decirle a la gente de qué trata tu obra. Es así como le hacía yo para mis tareas.

Si había algo que debía reconocerle a ese cabrón era que podía hacer absolutamente todas las tareas sin siquiera escribir ni jota. Parecía saber todo de memoria y era el mejor de la clase, claro que lo recuerdo, ninguno superó la racha de calificaciones positivas que logró. Finalmente un día dejó de ir a la escuela sin decir nada y se vino para Coatzacoalcos. Así que lo mejor que podía hacer era adaptarme a su método y en el menos peor de los casos, no sentir la vergüenza de la humillación.

Acepté su trato. Lo primero, me llevó por un coctel de camarones ahí enfrente de su casa. Eran las 5:00 de la tarde. Más tarde, estábamos bebiendo micheladas en el bulevar coatzacoalqueño, como si la vida no nos pasara. Me entró una duda:

-¿Y cuál es el plan?

-No hay plan Pedrito, no hay plan. Tú nomás disfruta, te estresas tanto que no disfrutas nada. Ahorita vamos a conocer unas personas bien alivianadas.

Me llevó a pasear por el bulevar. Algunas de las partes de esta ciudad me hacen pensar que ahí hubo una guerra, es una lucha constante entre la opulencia y la miseria, casas mal distribuidas, derruidas y abandonadas junto a otras mansiones con fuentes y todos los servicios. A toda hora las tiendas de la costa, llenas de muchachos, menores de edad y adolescentes comprando todo tipo de bebidas exóticas que sólo cambian de nombre de sitio en sitio. Secretamente, pensé que siempre hubiera deseado tomar un par de años sabáticos para tratar de conocer ese tipo de diversión, aunque las presiones de mi carrera me orillaron a una vida de disciplina.

Parece un carnaval, incluso hay gente que se agarra a patadas mientras una pareja come una hamburguesa tranquilamente junto al lugar de la gresca. Aquí la violencia es tácita, no es tan escandalosa como en el lugar de donde vengo. El ambiente contaminado es nocivo y eso me hace pensar que la gente es extraña para mí, también me es extraño ver tantos edificios abandonados pero nunca se me da la oportunidad para preguntar.

Antes que lo pensara, Calaca me empezó a contar algo.

-Te tengo que decir, yo en los fines de semana apoyo en servicios en Alcohólicos Anónimos. Una vez, cuando regresé acá, pues me volví adicto a la cocaína pero bien gacho. Me gustaba la base, el sabor de la piedrita derritiéndose en tu boca era delicioso. Me gastaba 300, 500 pesos en mi vicio. Era bien sabroso y lo hacía solo o con gente. Luego entré al pedo, y por eso ya no bebo. No bebía hasta que llegué al DF. Pero no es malo, simplemente que no lo puedo controlar, no critico a quien lo hace, parte de lo que enseño es que nosotros somos dueños de nuestros demonios antes que los demonios nos dominan a nosotros.

El automóvil iba siguiendo su marcha. Abandonamos el bulevar. Me volvía a sentir un poco ebrio y por eso no podía decirle algo coherente. Él siguió su plática, me parece que la hubiera continuado de todos modos aunque yo no hubiera estado ahí:

-El día que la dejé, bueno, me dejó a mí. Yo tenía una chamaca. Me gustaba cogérmela. Era jovencita, así blandita, suavecita, con sus tetitas chiquititas. Bueno, pues un día me la llevé a pasear. Me la cogí en este vocho en el que estamos. En el asiento donde estás sentado. Entonces la dejé en casa de una amiga. Tenía que regresar por ella en dos horas. Y me fui por unas piedritas, y otras, luego más y así. Cuando recuperé la conciencia, estaba sin ropa en una playa, allá por Acayucan. Me sentía así, mal, descontrolado. Como un animal que dejas mucho tiempo sin comer. No sabía que le pasó a mi carro, nada. Qué pasó con mi vida, nada. Sólo pensaba en ese momento que cerca de ahí habían unas chamaquitas, vendiendo pescado. Yo pensé por un momento que podía meterme a su casa y... bueno, ahí fue donde yo me vi desde afuera y había caído muy bajo. Muy bajo. Lo dejé y comencé a ayudar a la gente a salir. Ahora no puedo dejar de fumar. Fumo más de tres cajetillas diarias. Pero es una cosa por la otra, de todas formas algo nos debe chingar.

Antes de que yo pudiera interrumpir su monólogo y preguntarle algo, llegamos a la casa de Manolín. Era primo de Héctor y vivía en una casa con sus amigos y su mamá. La casa estaba bastante descuidada, ellos estaban sentados en el saguán bebiendo caña, alrededor de una guitarra.

La casa por dentro era un desastre. Latas de cerveza tiradas por todos lados. Todo tipo de artefactos para fumar cualquier tipo de droga. Posters de automóviles y una figurita de San Judas Tadeo, que luego me enteré, era de la mamá. Fui bienvenido y me ofrecieron cerveza, droga no porque no me gusta.

Después de siete latas, sentía que los conocía mejor. Uno de ellos era un hippie que la mamá, Licha, adoptó cuando lo conoció tocando en un camión. La meta de Robert (así decía que se llamaba) era llegar al Chopo y grabar un disco ahí. No sabía que se podía pero no quise contradecirlo, se veían como una familia disfuncional muy feliz.

Héctor me presentó.

-Él es Pedro Zúñiga, es un cuate y viene a lo de la Universidad del Sureste.

Manolín me saludó.

-Ahm, no conocemos muchos escritores, más que al Calaco. Deberías leer lo que hace, bueno, está cabrón porque él lo quemó todo cuando lo dejó su--

Calaco le asestó un golpe en el vientre que le sacó el aire. Intervino la mamá Licha, quien me invitó unas copas y me preguntó si sabía cantar. Pues, con el bohemio, los siete amigos cantamos un rato de Joaquín Sabina, en especial "17 días y 500 noches", así como "La Célula Que Explota" de Caifanes, una de las clásicas rolas de borrachera eterna.

Pese a que estaba divirtiéndome, me sentía decadente. Pasamos como ocho horas ahí. Tocando guitarra, charlando y recibiendo los coqueteos de la novia de Manolín, Abril. Creía que era muy chica para mí, pero tanto alcohol y mi falta de costumbre pues hizo que finalmente me la llevara a un cuarto.

No sé en qué momento me sacaron a patadas, todos parecían una jauría de perros sobre mí, incluso Abril me estaba tildando de puto y pendejo (dos cosas muy diferentes). No sé qué fue lo que le hice, pero creo que su novio abrió la puerta o uno de sus amigos lo hizo, o la segunda es que los gemidos de la mujer llegaron hasta la ventana de junto (donde estaban todos reunidos) en una pésima idea para un lugar para coger. De todas formas, estaba totalmente jodido.

Después de unas cuantas putizas, Calaca intercedió por mí y se llevó lo que quedaba de este remedo de escritor a su automóvil. Les pidió disculpas a los asistentes y me llevó como fardo a su casa de nuevo.

Julio 27, 2003

En el camino a casa, en vez de regañarme, él comenzó a contarme otro monólogo bastante perturbador. Yo me sentía como un idiota tratando de anotar todo en una libreta, sin hablar mucho ya.

-Te voy a decir algo. Muchas veces nosotros tenemos un problema y nunca lo decimos, pero eso se hace como un cáncer dentro de nosotros. Todos tenemos que desbloquear cosas que nos pasaron de pequeños y a mí también me pasó. Lo aprendí rápido en la clínica de desintoxicación, es como empezar a desamarrar nudos y comienzan a aclararse recuerdos que tú no recuerdas que pasan pero pasan. Por ejemplo, el Calaca es bien chido, pero no saben que es puto. No soy puto, es un ejemplo que te digo para que entiendas. Pero sí, sí tuve una experiencia que inició todo pero yo lo bloqueé. Tenía seis años y uno de mis tíos estaba bañándome, mis papás estaban fuera. Entonces él me ayudaba, me enjabonaba y me toqueteó. No dije nada. Pues me quedé callado, no sabía que era eso, si se sentía bonito, si se sentía feo, pues a esa edad cómo lo sabes. No lo volvió a hacer, yo creo que el sintió curiosidad de juguetear con un pito y lo hizo con el mío. El problema es que borré esa etapa de mi vida y luego me hizo daño reprimirla a través de mi adicción. Hoy lo he perdonado, porque ya se murió, pero de todos modos lo hubiera hecho porque pues era otra época y donde estoy te enseñan a ser uno contigo mismo.

Entre el relato, el dolor de los golpes y el alcohol, vomité como nunca había vomitado en mi perra vida. El coctel, las cervezas, el pedazo de carne asada maltrecho y el sandwich nefasto que comí en la terminal de autobuses antes de llegar aquí, afuera. Al sacar el alcohol de mi sangre de una manera tan grotesca, me invadió una zozobra horrible, una cruda física y moral que nunca voy a olvidar.

Para tratar de aminarla, Calaca me llevó a cenar a la mejor taquería de la ciudad. Estaba ahí cerca del río, siempre estaba llena y era atendida por un señor con muy mala actitud.

-Dicen que es la mejor carne de la ciudad, pero la leyenda urbana dice que es carne de otro animal -afirma mi amigo-.

En las paredes del local distingo el famoso cuadro de los perros jugando póquer de Cassius Marcellus. En otra pared, un retrato de un fox-terrier. En otra más un close-up de un doverman. Antes de ver la siguiente, llegaron los tacos. Jodidamente sabrosos, juro que nunca había probado algo así.

Finalmente regresamos a casa. Tanta dosis de realidad me tenía estupefacto. Estaba acostumbrado a los ambientes controlados, donde yo pudiera ser una celebridad en línea desde mi blog, desde mi pedacito de papel en un pasquín local o de circulación nacional limitada. Tanta vida de crooner no era para mí, odiaba a quienes se proferían émulos del hijo de puta de Bukowski y ahora con más razón me orino en las 42 flores del mal de Baudelaire.

Como una revelación, sobre la colchoneta estaba el manuscrito de mi obra. Calaco se fue a dormir al piso de arriba, yo me quedé un rato analizando el texto para llegar con toda la compostura a recitarlo mañana y así salir del compromiso, me sentía emocionalmente y creativamente desgastado.

Comencé a leer.

El dilema de Werther.

El amor no realizado del protagonista nos demuestra un reflejo vivo de nuestra sociedad moderna, vista en el encapsulamiento y el ensimismamiento que muchas veces termina con el suicidio o la frustración de sueños no realizados. Analicemos, por ejemplo, el primer axioma que se presenta en esta obra literaria, que---

Dejé de leer. Esa era la mierda más aburrida que había leído en mi puta vida. Ni mi escrito sobre la supuesta humanidad que reside en los perros era tan infame.

Sin pensarlo, agarré el texto que me costó cuatro meses hacer y en un arranque de ira, lo hice rollito y lo deposité en el conducto pluvial por donde había orinado la mañana de ayer. Eran las 2:30 de la mañana y sentía una catarsis en mi estómago. Tantos días de ensimismamiento terminaron con la emancipación que significaba destruir un ensayo deprimente sobre un autor alemán deprimente. En realidad a quienes les interesara ese tipo de ensayos merecían una patada en la nuca, pensé.

Me fui a dormir.

Desperté a las 8:00 de la mañana. Como nuevo. A las 10:00 llegué a la bienal. Ahí estaba Romina, se veía apática como siempre. Ya no me importó invitarla a salir, pero como no le importó decirme que no una vez más, pues no me importó mandarla al carajo. Ahí terminaba una amistad fincada en el interés y la adulación mutua, disfrazada de pláticas pseudo intelectualoides que coseché durante ocho meses con ella.

Era la hora de mi conferencia y no sabía una chingada sobre lo que iba a exponer. Tomé el micrófono y di el discurso más breve de mi vida:

-Buenos días, jóvenes, estudiantes de las carreras de Literatura, Comunicación, Publicidad, afines, damas, caballeros. Se me acabó el saludo, tengo que empezar con esto. El motivo de esta conferencia era dilucidar sobre las connotaciones socio-psicológicas del personaje de Werther, pero en realidad ya no los quise aburrir. En vez de eso, prefiero hacer un anuncio que hará de este un festival memorable. Me retiro de la carrera literaria, para emprender un viaje de búsqueda y autosuperación. No pretendo emular a Hemingway, no, pero la próxima vez que escriba algo será de mi interés y no para forjar el personaje mamón y pretencioso que he intentado armar desde que salí de la licenciatura en Letras. Durante años traté de ser alguien que no soy, y en menos de dos días esta ciudad horrenda y un amigo demasiado sincero me han abierto los ojos de que nunca salgo a la vida exterior. Si hay más tiempo que vida, entonces el tiempo me dará la razón. Muchas gracias y hasta luego.

Toda la sala estaba en silencio. Salí a tomar un taxi, pasé a despedirme de La Calaca y me encaminé a la terminal de autobuses.

28 de julio, 2006

Ciudad Juárez, Chihuahua.

A tres años de mi autoexilio, esta es la primera vez que vuelvo a escribir algo en mi maltrecha libreta. Nunca olvidaré ese baño cruel de humanidad que recibí al salir de mi ambiente controlado. Aquella vez pude decidir por un hotel, pero secretamente siempre admiré a la Calaca. Quería estar con él, quería saber la mitad de lo que él sabía, pero todo lo que encontré es que se trata de un ser tan ordinario que su falta de expectativa artística lo hace excepcional. Por eso no le costaba trabajo hacer historias, porque tuvo una vida difícil. La semana entrante iré rumbo a su casa de nuevo, pero esta ocasión se debe a que recibí la invitación para su boda. Será muy memorable, más de que ahora no soy el mismo de antes. He hecho muchos amigos a lo largo y ancho del país, pero soy un cerote en la comunidad literaria. Creo que el otro día un pasquín en Internet se preguntaba donde ando, pero no me interesa mucho. Ahora escribo para mí, las hojas de este diario fueron propias y serán ceniza si yo lo decido, hasta que no tenga algo interesante que decirles a ustedes, mis queridos amigos, con quienes me contacto haciéndoles llegar una copia de esta hoja que marca el final de mi búsqueda interna. Como un Quijote, seguiré mi rumbo hasta que la muerte me trascienda y las letras hablen por mis actos.

Rúbrica:
Pedro Zúñiga.
Un ciudadano del mundo.

Por el rock.

2008-08-04T14:01:00.011-05:00

Siempre odió vivir en un pueblo al que nunca dejaba de llamar 'un rancho pequeño'. En realidad, era difícil que la gente no se conociera porque el diseño urbano era similar a un waffle, plano, sin chiste, sumido entre sus altas montañas y sumideros, entre lo cóncavo y lo convexo. Eventualmente, estuviera en el ambiente que estuviera, terminaría conociendo a todo el mundo un día cualquiera caminando por la calle principal, que conectaba su ciudad con los dos pueblos más cercanos.

Sin embargo, había algo en ese lugar que le impedía irse del todo. Una especie de magia por sentirse parte de un papel en cualquier obra teatral no realizada, los locos del parque, amaneciendo en el quiosco frente al antiguo manicomio, a un costado de la vieja iglesia, que bebían cervezas robadas de la tienda más cercana sin ningún empacho. Los jueves en los que era posible embriagarse con 20 pesos, con agua de jamaica mezclada con caña de azúcar en aquel bar clandestino atendido por una anciana con pocos modales. La elasticidad social del pueblo permitía que la gente rompiera y comenzara amistades con una facilidad impresionante, hoy por aquí, mañana por allá, ad infinitum.

En ese sitio donde todos conocían a todos, decidió Raúl festejar sus 25 años de vida. Empezó la mañana como cualquier otra de esa temporada, con un viaje al Oxxo para comprar Doritos verdes versión chilaquil mezclado con la jarra del agua para café, acompañado de cerveza versión brava en envase de dos litros y medio. Ahí le alcanzó su amigo el Cobain, un tipo excéntrico que amaba todo lo relacionado con Nirvana, como su apodo lo indicaba, pese a que su aspecto fuera más del de un feo y desgarbado estudiante de filosofía y letras renegado que el de un amante del grunge.

-¡Pinchi Ruli, cabrón, ya estás más viejo, a güevo que tenemos que ponernos una loquera mundial hoy!, le saludó.

-Uyy claro que a güevo cank... Ahorita ando con feria que me soltó mi jefa para el cotorrero de hoy, anduvo medio castrosa pero no le hace al pedo...

-Uuuuts, cabrón, ¿ahora con qué mamada te salió?

-Pues ya sabes... lo mismo... que no tengo trabajo... "pinche huevón, mantenido, a ver si ya que estás grandecito vas a hacer algo de tu vida, blah, blah blah" -dijo Raúl con un visible tono de desgano-.

-Uuy carnal, ni en tu cumpleaños te deja en paz...

-Todavía no me perdona lo del chamaco. Cree que fue mi culpa, que yo solito lo hice.

-Aliviánate carnal, ya no es momento de pensar en eso. Total, mira, hoy te voy a invitar medio cartón porque lo digo yo.

Tras el desayuno, los dos amigos partieron a casa del Cobain a buscar más envases; siete y media caguamas después, ya eran las cuatro de la tarde y se alistaban para ir a la bodega Roja, mientras oían otra vez el "Bleech" de Nirvana. A Raúl ya le empezaba a hartar un poco oirlo durante tres meses seguidos, pero no se daba valor para increparle a su amigo sobre su mayor gusto musical, en vista de que haber perdido a sus padres hace unos años le causó una depresión cuasi fatal que logró subsanar con la música. Él pensaba que la música siempre podía salvar a la gente.

Finalmente llegaron al toquín a las seis y media, después de un toque y dos caguamas más en el camino. El pequeño detalle era que el Cobain había organizado el evento y no planeó absolutamente nada aparte de rentar el local, pues su intención era hacer una fiesta de amigos para su amigo, aunque se puso nervioso al ver que a la entrada del local había una larga fila de personas esperando entrar.

-¿Puedes creerlo? No creí que viniera tanta banda... -dijo Cobain en un tono de nerviosismo-. Creo que voy a tener que pedir que me alivianes con un favor, carnal...

-Otra vez no, no mames...

-Sólo la última, préstame la camioneta y 250 varos, te lo juro que mañana te los pago...

-Va pero es la última, la última cabrón. Ya habíamos hablado de esto, no quería tener pedos contigo por dinero. Pero no me chingues, es mi cumpleaños cabrón...

-Vas a ver que no hay pedo, me encargo de todo -le dijo a Raúl mientras subía a la camioneta-.

En menos de hora y media, Cobain consiguió las bocinas, el poder, un ampli algo tronado y medio set de batería con dos parches en muy mal estado. Ante el visible enojo de algunas de las bandas locales de black-metal que invitó, el organizador les pidió un poco de paciencia y comprensión, usando mano de algún recurso recurrente en este tipo de situaciones. El perro enfermo, me quedaron mal los del sonido, me quedó mal el del lugar, es que estaba esperando a un carnal que iba a venir por mí, es que esto, es que lo otro. Finalmente todo se arregló y las ocho bandas intentarían tocar en un lapso de dos horas a partir de las 8:00 de la noche sin intentar aburrir al público presente.

En el transcurso en el que su mejor amigo había efectuado un viaje relámpago por toda la ciudad, Raúl se encontró de manera accidental a Fabiola mientras hacía fila en el tendajón más cercano para comprar su cajetilla de Delicados. La encontró justo al dar media vuelta del mostrador:

-No has cambiado en nada, sigues fumando esos cigarros horribles -le dijo ella en tono de broma-.

-Ah... hola Faby... cómo... ¿cómo te ha ido?

-Pues mejor.

Se armó un silencio incómodo que Raúl trató de romper con una pregunta salida al paso.

-Y... ¿vienes aquí al toquín?

-Pues, ¿qué parece, Raúl?

Otro silencio aún más incómodo. Su vestimenta obviamente denotaba que ella había asistido a un concierto y no precisamente a misa. Es más, ahí es donde se dio cuenta de que traía puesta la camisa de Nightwish que le había regalado en la Navidad pasada y pensó por un momento que se había acordado de su cumpleaños sin pensar en que Fabiola era pésima para las fechas.

-Gracias por venir -le dijo-. De toda la gente que esperaba ver aquí, pues tú...

-¿Yo qué, de qué me estás hablando? Yo vine a ver a Excelsior Mortem, ahí toca Aarón ahora.

-Eh... bueno.... pues nos veremos al rato... tengo que ir adentro a ver algo.

Al salir presuroso de la tiendita, ella se dio cuenta que había olvidado el cumpleaños de Raúl, lo cual sería un motivo suficiente para pedirle disculpas en honor al año y medio que vivió con él en casa de sus suegros. Sin embargo, también habían suficientes razones para no decirle nada, porque si bien él no recordaba el día que la abofeteó, bien debía tener en mente que había un pequeño que todavía no tenía la edad suficiente para decirle "felicidades" a un padre irresponsable que nunca decidió tomar las cosas en serio.

Desde que lo conoció, ella siempre lo vio como un inmaduro, un aventurero que se quería comer al mundo, con talento para la batería y con un carisma arrollador. Veía en el a un Peter Pan moderno, un niño que se rehusaba a crecer, quien con un poco de los medios necesarios podría lograr lo que quisiera. Al crecer un poco cayó en la recurrente desilusión de que no era más que una persona dispuesta a vender su preciado instrumento con tal de no trabajar; pese a que puso de su parte, llegó el día en el que ya no pudo vivir con él y se llevó a su hijo sin decir adiós. Tarde o temprano sabía que lo vería de nuevo en un pueblo tan chico. A ella la ataba el dinero, pues al regresar con su papá -accionista de la distribuidora de cervezas más grande del estado- accedió a pagar todos los gastos de su nieto. Era tan bonachón el buen hombre, que a su próximo yerno también le llamaba 'hijo', pues él aseguraba que su hija siempre los elegía greñudotes.

Mientras pensaba eso, llegó por atrás Aarón, visiblemente molesto.

-Te dije que no me gusta que hables con ese pendejo -le advirtió-. No voy a responder si él me reclama algo.

-Ya te dije que él ya está superado, no hagas nada, por favor.

Una vez superado el incidente, la pareja regresó con los demás integrantes de Excelsior Mortem, quienes sostenían una discusión con el recién llegado Cobain, bañado en sudor después de bajar las bocinas y el resto del equipo, amén de las cuatro caguamas que se tomó durante el recorrido. Dos en casa de la persona del sonido -un viejo que también le vendió dos carrujos de mota-, uno más antes de llegar y otra de regreso por la batería. Su aliento era una nueva definición para 'peste de alcohol'.

Aarón se veía realmente molesto con el Cobain, porque él había arreglado esa presentación, pero también en parte porque no se enteró nunca de que la tocada sería en honor al cumpleaños de Raúl. Durante la negociación previa, evitó decir palabra alguna para no complicar la situación.

-"Miren chavos, ustedes llegaron temprano, sí, pero pues vamos a mover algunos lugares porque estaba previsto que venía una banda abridora pero va a tocar más tarde, luego hay otra que se tienen que regresar a su casa temprano porque el baterista tuvo pedos con su jefe, lo cacharon forjando la otra vez, así que pues los puse a lo último pero seguro que tocan, la gente se va a quedar porque ya tenían rato, si ellos se querían quedar a las seis de la tarde seguro que un par de horas no los molestará...", decía el Cobain en una letanía de explicaciones aceptadas por esa banda con indiferencia.

Finalmente a las 10:23 el evento empezó, cuando ya no había ni la mitad de gente.

La primera banda era del primo más pequeño del Cobain, eran tres morros con camisas de Blink-182 que tocaban covers de esa banda. Nada que ver con el black metal, lo cual causó la irritación y el odio de los asistentes ataviados con playeras de bandas nórdicas e inglesas; sin embargo, eso le era indiferente al Cobain, quien sorbía más cerveza con Raúl, escondido en la taquilla para pasar desapercibido ante la presencia constante de Fabiola y Aarón.

En un momento dado, algo irritado, Raúl le increpó al Cobain:

-Oye cabrón, no mames, no debiste invitar a la banda de ese tipo. Sabías que andaba con mi ex...

-Nel, pérate, pérate, pérate, pérate, pérate, pérate, pérate, pérate, pérate, ¡pérame!. En primera, ese güey toca bien chido, no tiene nada que ver con lo personal, y en segunda..

-A mí me caga su música.

-Pero es que..

-A mí me caga su música. Punto.

-La gente no parece decir lo mismo -le respondió con una mirada irónica-.

-A mí me caga su música y no debiste hacer esto, si es por meter gente pues ya te chingaste porque lo hiciste todo mal para variar. Ya te dí mi dinero, podría estar en otro lado y no, ahora voy a tener que esperar a que toquen esos pendejos para...

-No, pendejo la verga. Tú sabes que estás aquí, que sigues aquí porque está tu vieja.

-No es mi vieja, no le vuelvas a decir así.

-Sigue siendo tu vieja. No hay duda que te gusta, veo cómo la miras. Te estoy dando el mejor regalo de todos: La oportunidad de que ella regrese a tus brazos, ¿Cómo la ves, soy o no soy un carnal de verdad? Ese vato es pendejón, no va a pelarlo mucho, recuerdo cómo me decías que eras muy feliz con ella.

-Eso fue antes, ya no, no mames.

Raúl se dio la media vuelta y camino hacia atrás de la bodega. Cobain se quedó hablando solo:

-Yo sí me la echaba. Ya con chamaco o no, pero sí me la echaba.

Dos horas después apenas la tercera banda llevaba dos canciones y la tercera duraría 12 minutos, una épica progresiva inspirada en Yes y Dream Theater que en realidad sonaba como una versión b de una horrible canción de los Residents en un viaje ácido.

La molestia de los Excelsior ahora se convertía en cierto recelo porque comenzaban a caer en cuenta de que al ponerlos en último lugar, el Cobain los había chingado bien grueso. Aarón pensaba que siempre tenían que sufrir el papelón de ser la banda "que tocaba chido" pero que dejaban todos al final, pero en esta ocasión no era por su falta de decisión sino por una clara maña del organizador, lo cual tampoco era algo relativamente nuevo para él.

Al llegar la quinta banda, eran las 12:25 de la noche y apenas quedaban diez personas en aquella bodega, lo cual desmotivó a dos bandas y dejó solos a los Excelsior, quienes sugirieron a su líder y guitarra principal que acudiera a hablar con el Cobain de los términos en los que habían quedado.

Fue ahí donde empezó el problema, porque el organizador ya estaba beodo, con un hilo de baba colgando de su boca y la mirada perdida. Aarón le preguntó que si podían tocar y él les dijo que si le podían regalar una chela. Ante esa respuesta, la banda subió al escenario.

Mientras tocaba Excelsior Mortem en el escenario, Raúl (quien dejó de beber desde hace horas) se trató de acercar a Fabiola, aunque cuando le iba a tratar de hacer conversación sucedió algo arriba que llamó la atención de los presentes.

Cobain estaba frente al micrófono, profiriendo cualquier grito gutural imaginable, lo cual causó la ira de los integrantes de la banda quienes dejaron sus instrumentos para entrar a patadas sobre el improvisado y ebrio vocalista invitado.

Aarón era el primero que lo estaba machacando a puñetazos hasta que Raúl entró en su defensa. De un empujón lanzó a su rival (en todos los sentidos) fuera del escenario, e ignorando a los demás dio un salto para intentar rematarlo a patadas.

Cada golpe que le daba en el rostro, era un reclamo no realizado por cosas que él ignoraba a ciencia cierta. Ignoraba que Aarón tenía asma, por lo cual no podía pelear propiamente, por lo cual cuando empezó a toser violentamente, a las afueras del portón de la bodega, Faby entró en su defensa.

-¡Ya basta! ¿No te atreverias a pegarme otra vez, o sí? ¡Vamos, marica, inténtalo! -le decía a Raúl con un tono de rabia nunca antes visto por él.

El escuchar la palabra "otra vez" causó un estruendo en su mente. Recordó vívidamente la noche que fue un cretino y se embriagó, en la cual su mamá tuvo que intervenir, que terminó enfrentando a la policía y donde embistió con una patada a su padre, quien lo hacía entrar en razón entre los sollozos del pequeño crío de seis meses que más tarde abandonaría.

Los recuerdos ablandaron sus puños; Raúl dio media vuelta y entró al local sin cruzar palabra con los demás miembros de Excelsior, visiblemente molestos, quienes abandonaron el lugar, preocupados por su amigo.

Al final, sólo quedaron en la gran bodega Raúl y lo que quedaba del Cobain, maltrecho, entre restos de bocinas rotas y cables echados a perder por el agua.

En ese momento, Cobain dijo algo que en otra situación hubiera pasado desapercibido, pero que en la presente situación significaba la peor frase, la más desafortunada:

-"Chale carnal, ya ni modo. Hice lo que pude pero la cagaste".

Entonces Cobain recibió un empujón. Raúl cayó en cuenta que su amigo le amargó el que debía ser el día más feliz de su año, con una fiesta mal hecha y llevando a su presencia a la gente que no debía ver.

Dos minutos después, estaban los dos otrora amigos tirándose puños a media calle, aunque Raúl derribó de un certero puñetazo a su oponente, quien a modo de respuesta le reclamó:

-"Lo haces por el rock, ¿verdad? ¡Esto me lo haces por el rock! ¡Vete a la verga! ¡Por el rock!"

Raúl lo veía alejarse mientras avanzaba en su camioneta. Al llegar a casa, su padre lo estaba esperando. Fabiola había llamado por teléfono contando lo sucedido y los hechos posteriores: Aarón se encontraba grave, tosiendo sangre en un hospital privado producto de la caída que tuvo del escenario. En un acto de "justicia", el padre de Raúl decidió castigarlo. Le quitó las llaves de la camioneta y le comenzó a reclamar.

-"Eres un bueno para nada. Todo lo que haces es darme problemas y yo ya me cansé de esto. No puedo creerlo, tres veces en la cárcel, por vándalo, por traer droga, por pelear. Estoy decepcionado, no sé qué hacer contigo y tendré que pedirte que vivas en la calle. Ahora no, pero mañana a primera hora quiero tus cosas fuera, no quiero volver a verte, si eres un asesino lo resolverás por tu cuenta", le dijo en un tono firme, pero descorazonado.

Tres horas después, Raúl tomaba un aventón hacia la Ciudad de México, con nada más que 500 pesos, dos carrujos y ganas de cambiar su vida. El pueblo que lo vio nacer, que lo vio crecer, deseaba asfixiarlo hasta morir y por eso debía escapar. Nada bueno emanaría de la ruptura de su amistad, porque seguir cambiando dentro del mismo estanque significaría morir sin llegar al océano. Necesitaba, si la situación lo requería, reivindicarse o corromperse sin involucrar a nadie a su paso. Era la oportunidad que él quería, lograr el hartazgo de su entorno y ser exiliado, un paria que no tuviese nada que perder.

Pasaron seis años. La banda de locos que jugaba hacky sack y robaba licor en la tienda junto a la vieja iglesia para tomarlo en el parque frente al antiguo manicomio ya se había desbandado. La señora de las cañas aguadas recibió una multa de Salubridad y más tarde perdió la casa en una maniobra legal despiadada. La imagen de la ciudad cambió mucho, con vialidades más modernas, mejor pavimentadas y con algunos edificios más grandes donde los otrora rockeros ahora despachaban llamadas de atención desde una oficina mientras descargaban música pirata en sus tiempos libres.

Fue en una de esas casas grandes en las afueras de la ciudad donde un pequeño de nueve años recibió un sobre del cartero, el cual tenía su nombre escrito en él.

"Hijo: Yo sé que siempre desearás conocerme. No hay mucho que debas saber de mí, salvo que era una joven promesa y no fui una persona responsable cuando debí serlo. Fue por eso que me fui a donde no me conoce nadie, a hacer una nueva vida, para vivirla mejor. Yo espero que tu madre te trate bien y que haya encontrado a alguien que te trate bien. Espero que no me guardes rencor por eso, yo encontré mi verdadera vocación y regresé a la vida gracias a la música, ahora incluso soy reconocido y respetado. En un momento de mi juventud, odié tanto que tú me quitaras eso, tener que abandonar mi música cuando tú naciste fue como sentir que mi esperanza había muerto. El huir a veces nos da la oportunidad de replantear nuestra vida, no es de cobardes, hijo, si tú alguna vez en tu vida sientes ganas de hacerlo y sientes que el entorno te es adverso, es de sabios retirarse antes que consumirse lentamente, como decía un buen amigo que murió hace más de un año y al que quise mucho, fue mi compañero en una banda desde la adolescencia y entendió cuando dejé la música, pero nunca entendí que él quería regresarme a ella. Pero ya no tengo motivos para regresar allá, no es que no desee verte, pero ya hice un futuro en este lugar, regresar sólo me daría problemas y deseo que algún día cuando tengas la edad suficiente vengas a verme y podamos charlar, para que no cometas los mismos errores que yo. Si algún día quieres saber de mí, sólo manda un mensaje a una dirección electrónica que incluyo, pero mi nombre aquí es otro, si preguntas te lo enviaré. Tal vez no hoy, pero espero siempre que alguna vez tengas un minuto para darme".

La rúbrica rezaba, "Con amor, tu padre, Raúl".

El niño instintivamente cerró y se escondió la carta; oyó el timbre y abrió la puerta para recibir a su instructor de batería.

Domingo de fotos variadas

2008-08-03T11:39:00.012-05:00

Los M & M`s cubanos.

Ahora que vivimos en un mundo donde hay diversidad de géneros y preferencias sexuales, la gente tiene derecho a elegir dónde arreglar su alternador, si con un mecánico machote y mal portado o con un eléctrico ganso. Supongo que también checan el aceite...

La eterna lucha entre el graffitero de marcador Prismabrook vs. el vecino creativamente insolente. Al parecer, no contento con rayar su pared, el vecino pintarrajeó también el poste.

Ahora ya sé donde está Clark.

Esta foto me gustó bastante, bastantísimo. Parezco bajado del cerro a tamborazos, lo sé, pero me gustaron los globos.

Este es un arlequín desempleado, discerniendo si debe tomar un taxi o cenar en el restaurante a sus espaldas.

La gelatina floral comestible es una de las cosas a las que no le encuentro el sentido. Es el equivalente postre-gastronómico hacer un hoyo para luego taparlo. Lo bueno es que esta es 100% comestible.

Madres brillantes que había en Boca del Río. Se veían mejor en verdad que en la foto. En verdad, es cierto.

El que me logre explicar el sentido de esta foto le regalaré una piña (sin miel, claro). No entiendo si son dos por 15, dos por 10, depende de quien me lo vende o del humor del que esté, o si pido piña miel y piña sin miel, pero los dos carteles son casi iguales nomás variando por el precio. Intenté preguntar pero no había nadie para atenderme; se me hace que a lo mejor son puras piñas.

El reggaetonero más feo del universo.

Chucherías. Me caen bien las chucherías. Principalmente los lentes baratos, porque si son caros siempre los rompo, si son baratos también, pero el tiempo estimado de uso para unos lentes promedio es de 3 meses. Lo sé, es lo peor.

Fresas fresonas en Boca del Río. Siempre lo supe, ese pueblo se cree muy fresa.

Rayito de esperanza

2008-08-02T08:07:00.010-05:00

Todos los días sin falta, a las 5:30 de la mañana, Lupe se levantaba con un amargo sabor a café de olla en la boca. Era su cena del día anterior, junto con una rebanada de pan dulce. Esa mañana la lluvia golpeaba en el techo de lámina del pequeño jacalito donde vivía con su hija de seis años, no tenía ganas de levantarse pero sabía que lo debía hacer. Durante la siguiente hora peinó sus largas trenzas de manera metódica, casi robótica, mientras su niñita dormía plácidamente a un costado suyo. Al ver que no había más café en la olla, supo que no tenía ya nada en la bolsita para preparar un poco más y despabilarse en el "desayuno".

Finalmente, levantó a su pequeña niña, la envolvió en un gastado sarape y se la llevó a cuestas; su cuerpo era frágil pero su voluntad no, pensaba que avanzar un día más le podría dar una razón para vivir a las dos.

En la redacción del periódico el ritmo era frenético. Cientos de manos ordenaban las ediciones del día, Lupe recibió tarde su paquete de ejemplares porque no quería hacer ruido para despertar a la niña que traía a cuestas y por eso los voceadores más abusados le ganaban el lugar. Finalmente, el sustento diario: Dos paquetes con 50 ediciones cada uno.

Al ordenar los paquetes, una noticia destacaba en la página principal, hablaba de que los índices de pobreza y analfabetismo iban en picada. Ella, al no saber leer, parecía ignorante de esta situación y continuaba su tarea mecánica, no entendía cómo había gente que podía tomarse el tiempo para leer, si ella nunca conoció la forma en la que se acomodaban las letras del idioma español.

Finalmente hizo dos nudos en sus paquetes de ediciones y emprendió el viaje por el centro de Zacatecas.

El ritmo de esa mañana lluviosa era habitual para quien se acostumbra al tráfico. El cerro de la Bufa parecía una masa neblinosa y el frío calaba los huesos, pero para Lupe y su niña era normal porque nunca usaban chamarra, sólo la misma ropa, todos los días: Un vestido de tela similar al de las indígenas chiapanecas. Ella lo compró en una feria, donde a su hija le compró tres pequeñas blusas con dibujos de mala calidad alusivos a Bob Esponja.

La niñita despertó de su letargo en el hombro de su madre. Comenzó a toser copiosamente, emitiendo un ruido que despertó preocupación en Lupe, quien olvidó cobrarle el cambio al automovilista abusivo que aprovechó esta distracción para emprender la huida.

-"Ya hija, ya pasará, te voy a llevar con el doctor, ¿Qué anda mal?", le susurraba al oído.

Al ver que la situación no mejoraba un par de horas después, Lupe postergó la venta de los periódicos para tomar un autobús al hospital más cercano. Eso le afectaría porque vivían al día, el no vender la edición de El Zacatecano ese día significaría varias penurias para ponerse al corriente en su situación económica, tener para el transporte público y comprar lo menos de comida posible.

Sin embargo, llegó a la clínica del Seguro Social en la periferia de la ciudad, donde tuvo que hacer espera en una sala con mucha gente que compartía con ella sus rostros de preocupación, cada uno por un motivo diferente.

Frente a ella había una señora que tenía el rostro lleno de pústulas, quien había llevado a su abuelo a causa de un infarto cerebral y esperaba impacientemente un resultado que más tarde sabía que sería inminente.

A un lado de ella, un señor con aliento alcohólico, que a fuerzas llegó a ese lugar porque fue arrojado en un taxi por el propietario de la cantina donde se encontraba bebiendo durante 12 horas continuas; su congestión llegaba a tal grado que sólo podía mascullar unas cuantas palabras pero como no se consideraba algo grave, las autoridades médicas decidieron dejarlo ahí para evaluar su estado mientras atendían casos más prioritarios.

Lupe seguía esperando. Miraba el reloj, las 10:49 de la mañana. Sabía que volver a regresar a su punto de venta no era una opción, peor aún, pues cada voceador tenía que pagar una recuperación y tendría que gastar lo que le quedaba para regresar a casa.

Finalmente, el médico internista la atendió. Después de examinar a la pequeña, preguntó a la madre si sabía las complicaciones de una persona con asma. Ella lo ignoraba.

-"No va a estar bien porque no está en buenas condiciones. Se encuentra desnutrida y sus defensas son bajas, por lo cual debemos mandarla a observación", comentó el médico.

Lupe se rehusó a pasar la noche en el hospital y se regresó con su niña a pie hasta su casa ubicada en las afueras de Guadalupe. No quería dejarla ahí, sola, tampoco quería que un extraño la atendiera porque por su colonia habían robachicos, pensaba que en el hospital también habrían enfermeras disfrazadas de ladronas que abusarían de un descuido para vender sus órganos, como lo había visto hace días en la novela de las 4:00 de la tarde.

Esa noche estuvo terriblemente arrepentida de su decisión. Cada bramido que soltaba la pequeña era como un martillazo al corazón para ella, no pudo conciliar el sueño escuchando las dificultades para respirar de su niña.

-"Ya pequeñita, te vas a mejorar, corazón, mi vida, tú debes ser fuerte, como tu papito, él era fuerte, él nos defendió, dio su vida por nosotros, como el señor Jesucristo", le decía Lupe a su pequeñita en un tono conciliador.

Finalmente la niña respondió.

-"Mamita, me duele el pecho, no... puedo... res... pi... rar.... Duele... mu...cho...".

Esto detonó el sollozo desesperado de la madre, quien no sabía a quién acudir. Sus vecinos le generaban desconfianza, pues junto a su casa vendían cocaína, en otro hogar más vivía un alcohólico agresivo y violento, mientras que en la casa de enfrente habitaba un anciano amable, aunque poco le hubiera auxiliado pues no podía caminar.

Esa noche siguió lloviendo a raudales. La tos de la niña no cesaba y ya eran las 2:00 de la mañana. Recordó cómo se había llevado a la pequeña en sus brazos pese a las recomendaciones de los médicos e incluso un conato de enfrentamiento con el personal de seguridad, que terminó cuando los galenos ordenaron dejarla ir.

Esta vez, pensó, también vamos a salir adelante.

Su desesperación se volvió resignación cuando el agua de lluvia atravesó la lámina en un pequeño chorrito y mojó los ejemplares que debía devolver a la redacción, eran 95 periódicos y por eso ya sabía que tendría que pagar 100 pesos que ahora no tenía.

Pensó en no volver, buscar otra actividad o de plano pedir limosna.

Sin embargo sus pensamientos se acallaron cuando dejó de oir respirar a su hijita.

-"Marianela, despierta. No te duermas. No te vayas, debes ser fuerte, como tu papá, él te quería mucho, él nos defendió de los maleantes, murió por salvarnos. Pensé que no valía nada sin él, cuando lo mataron, te quería botar al río porque tenías un año y medio, no tenía la manera de ver por nosotras, no tenemos a nadie más en este mundo que a nosotras. No quiero que me abandones, no tú, mi rayito de esperanza, mi alegría de la vida. Si no es por tí, ¿qué me queda hacer en este mundo? No tengo a dónde ir, vivo para tí, para que algún día puedas salir de aquí y ser como la gente que vemos en la tele, ¿recuerdas ese día cuando compramos paletas cerca del zócalo? Vamos a comer más, sólo necesito que te mejores. Por Dios, Dios, ayúdame, no dejes que ella también se me vaya, sé que no he ido a verte a la iglesia y estás enojado conmigo pero no hagas eso, no con ella...", suplicaba entre sollozos.

-"Mamá... yo...", dijo antes de quedarse dormida para siempre. Eran las 12:59 de la madrugada cuando la pequeña había fallecido de una neumonía aguda mal diagnosticada e ignorada por su madre, por el miedo, por la indiferencia y la ignorancia pues ella siempre fue saludable. Sus papás murieron de cáncer cuando ella era joven. Su marido la conoció a los 13 años y unos 48 meses después, la desposó. Ahora, era joven, pero su último rayo de esperanza se había apagado.

Al día siguiente, el ritmo frenético en la redacción de El Zacatecano era igual que cada jueves. La gente no se volteaba a ver y pocos notaron la ausencia de Lupe, salvo el velador con miopía crónica y la cajera bien intencionada de avanzada edad que tenía muchos asuntos que atender esa mañana. Es por eso que no alcanzaron a razonar que la ausencia de ese día estaba relacionada con el encabezado que apareció en primera plana.

"Madre e Hija, Calcinadas en Incendio. Se Desconoce su Identidad".

Pssht, no sea chismoso!

2008-08-01T11:14:00.008-05:00

El otro día fui con la flota a ver Batman: The Dark Knight a Cinépolis. La película es algo larga, pero rifada, pero me abstendré de la tentación de escribir una reseña porque para eso hay un chingo de páginas donde ya la gente escribió un chingo de cosas desde semanas antes de su estreno. Por lo tanto, me limito a reiterar que está muy larga, pero rifada.

Lo que estuvo MUY culero fueron los anuncios que meten antes de la película, que hicieron que se demorara como 25 minutos, fácil. No habría tanto pedo si no fuera porque era miércoles y porque en realidad la mayoría de los anuncios publicitaban la obra del Gobierno del Estado, es increíble ver CINCO anuncios seguidos, como para restregarte en la cara su idea de un Veracruz de primer mundo. Al final, los que iban al cine terminaban hartos con tanto comercial polìticamente correcto, algunos de ellos parecen sacados del manual de José Stalin para cocowash masivo.

En fin, estaba a punto de empezar la película, y junto a mí había una butaca vacía, pero junto a esa butaca vacía había un papá que estaba siendo extorsionado por su hijo de nueve años. La conversación entre el niño berrinches era más o menos así:

Niño berrinches: Apá, quiero que me des 20 pesos más para comprar en la tienda...

Papá mandilón: Ya hijo, ya te di 50 pesos, con eso alcanza.

Niño berrinches: No apá, con eso no me alcanza pa´ nada, no puedo comprar ni madres... ¡DAME MÁS DINERO!

Papá mandilón: Cómprate con lo que te dí, para lo que te alcance, o usa de tu dinero.

Es aquí cuando viene el primer balconazo:

NB: Yaaa, que con el fajo de billetes que traes siempre contigo, ¿cómo va a ser que no puedas darme 20 pinches pesos, ya no seas codo.

PM: (hace un gesto nervioso) ... bueno, ya toma, te doy 150 y ya.

Acto seguido, Papá Mandilón se voltea y se dirige a una persona misteriosa de la fila trasera que me es imposible reconocer, pero con una voz pasada por años de whisky.

Papá Mandilón: Te juro que a veces no sé que hacer con este chamaco, me saca de quicio.

Persona misteriosa de la fila trasera que me es imposible reconocer: Ya, son cosas de la edad, luego crecen y aprenden a chingarse su propio dinero.

PM: No, fíjate que lo llevé a apostar el otro día a los gallos, ganó como 300 pesos, al principio estaba de zacatón pero lo convencí de ganar, y el cabrón ganó más que yo.

PMFTQMIR: Se ve que es cabrón el muchachito.

PM: Sí, algo, pues algo le sacó a su papá.

PMFTQMIR: Ah, que bien, entonces ya lo llevaste.

PM: Pues no está mal, algún día va a tener que aprender el valor de ese tipo de cosas, ya sabes lo que hacemos y ahorita es el único pinche chance que tengo en el día para ver al chamaco, así que su mamá chingue y chingue. Oye, sobre la reunión con JF, ¿qué te dijo Verónica?

PMFTQMIR: La tenía que haber visto ayer, se me debe haber olvidado con lo de las camionetas y la recolección... mira, ahí viene tu hijo.

Niño Berrinches entra sin chistar, tragando sendos paquetes de combo Jumbo de palomitas y refresco. Papá Mandilón (que ahora es más bien Papá Mafioso) y la persona miste-- ah, el de atrás, siguen hablando.

PMTFQMIR: ...porque ya ese abogado se nos peló, ese cabrón va a tener que pagar, pero esos hijos de la chingada van a tener que responder o te voy a tener que pagar gente para que te saque de la cárcel. Hijo, ¿tú sabes algo de abogacía penalista?

Niño Berrinches: (*munch *munch)

Papá Mafioso: Bueno, pues hay que sacar a ese cabrón de la jugada. No podemos dejar nada suelto porque nos van a trabar y luego hay que buscar a alguien para que le metan la verga, no que muy amigo del Gobernador...

PMTFQMIR: Si, pero no mames, ve que La Compañía está trabajando un chingo aquí, ¿no ves cuánta gente están agarrando? La semana pasada fueron como seis. Nadamás que pues en el periódico eso no lo vas a ver. No les conviene con tanto turismo, de todas maneras se sabe que podemos operar con las manos limpias si no nos embarramos de caca, hay que ser muy precisos en ese lado para que luego no quedemos como unos pendejos. Hay gente que ya ni sale de su casa, porque sabe que valen mucho dinero y está cabrona la cosa, hay que sacar dinero de donde sea, aparte esta semana toca pasar por el---

*******BROOOM****** (señal THX que marca el comienzo de la película)

brrrrr.... qué poca madre sentarse en un lugar así.

Algún Día

2008-07-31T12:21:00.008-05:00

Durante años, Lorenzo tuvo la esperanza de que un día cualquiera, en un acto imprevisto de suerte, se encontrara un paquete de dinero abandonado en la acera para así satisfacer algunos lujos de los cuales durante años se había privado.

Hijo único de una familia de mediana prosperidad durante la década de los 70´s, Lorenzo se encontraba en la canícula de su existencia, a sus 50 años, en la disyuntiva de no tener nada que perder debido a lo que él consideraba "azares del destino" pero en realidad fungía como una consecuencia lógica de sus actos irresponsables de juventud.

A esas alturas, él dormía debajo de un puente, atrás de un rayoneado transformador de la Comisión Federal de Electricidad; sus manos, otrora hábiles y con las cuales durante años había utilizado para jugar apuestas en las carreras de caballos, gracias al dinero que su papá Servando le proporcionaba, eran un muñón de mugre, uñas amarillas y dedos artríticos.

Siendo un modesto adinerado que aspiraba a obtener la remuneración social que nunca obtuvo -ni siquiera en la esquela del periódico social más destacado, pues cuando murió sólo alcanzó para pagar un cintillo en interiores-, el papá de Lorenzo financió todo lo relacionado con los años dorados del joven, desde las juergas desenfrenadas, los viajes a Villahermosa, las mujeres fáciles, las apuestas desafortunadas y la droga de mala calidad que acabó causándole un colapso nervioso a sus 37 años, dos meses después de la muerte de don Servando y cinco minutos después de la expropiación de su domicilio de tres pisos en el fraccionamiento Reforma, al haber perdido ya los activos de la cadena de ferreterías propiedad de la familia.

Tras la muerte de su madre hace ocho años, Lorenzo dejó el hogar donde ella pidió alojo, propiedad de una amiga de la familia, una buena samaritana que tomó estas dos almas en desgracia y les vistió y alimentó durante seis meses, tras haberlos encontrado mendigando cerca de los muelles.

Todas las mañanas, algunos automovilistas que reconocían a Lorenzo lo veían deambular entre automóviles cerca del Seguro Social, sin dirección, con la barga larga y el pelo en caireles de mugre, decían: "Es una lástima, un caso perdido". Otros sólo se preguntaban cómo era posible darle en la madre a una familia de prosperidad ganada en cuatro décadas con tan sólo cinco años de mala leche.

Ahora vivía días aciegos, grises, donde todos los amigos que conoció en cantinas, bares y casas de apuestas habían muerto o le olvidaron eventualmente. Sin embargo una idea aún rondaba en su cabeza.

"Si tuviera quince mil pesos, podría cambiar mi vida", pensaba recurrentemente, mientras buscaba algo que comer entre los restos de lo que había dejado la concurrencia del comedor de asistencia social donde los pastores le conocían como Lencho.

Sin oficio ni beneficio buscaba pasar los días de la mejor manera posible. Se hizo amigo de los policías que lo desalojaban todos los viernes por la tarde de la fuente frente al Registro Civil, donde acudía a darse un baño cuando ya no soportaba la comezón por las garrapatas y las heridas que se causaba por dormir en el concreto. Buscaba restos de alcohol en botellas de Super Caña, abandonadas tal vez por un parroquiano con algunos cuantos pesos más y un poco de mejor suerte que él. Nunca pensó que se podía estar peor, porque su umbral de entendimiento se había deteriorado con los años.

Hace un par de años, decidió ganar dinero haciéndola de "viene viene" en una calle cercana al mercado Hidalgo, acomodando los coches, vigilando que no recibieran cristalazos y en ocasiones robando del interior de los mismos cuando la necesidad apretaba. Sin embargo este, su último trabajo, terminó abruptamente cuando los demás franeleros se unieron en su contra y le propinaron una golpiza que le causó la pérdida del ojo derecho. Pasó seis meses en el hospital y sus lesiones cerebrales empeoraron al grado de tener espasmos involuntarios en el hemisferio derecho del cuerpo.

Pero todo eso había perdido significado hasta aquel día de primavera, donde la gente descansaba en sus casas por los festejos del Día del Trabajo. Lorenzo buscaba en las cercanías de la avenida Cuauhtémoc algún lugar donde guarecerse por una inminente lluvia, cuando de pronto un par de camionetas de doble cabina chocaron dos cuadras detrás de él. Los vehículos en cuestión, una Lobo y una Silverado, en vez de deterse continuaron su carrera y pasaron a toda velocidad a centímetros del ahora indigente, en dirección a la salida de la ciudad.

Lorenzo apenas y notó que las camionetas estuvieron a punto de matarlo, cuando de pronto encontró un sobre amarillo que aparentemente había caído de uno de los vehículos en cuestión. Dentro del sobre no venía nada más que quince mil 560 pesos y dos tarjetas telefónicas.

Visiblemente impactado, tomó el contenido del sobre amarillo, se lo metió debajo de la desgastada bermuda Dockers y emprendió una carrera que soprendió incluso a sus propias habilidades, pues en menos de dos minutos había avanzado más de 10 cuadras hasta perder el rastro de quienes habían dejado ese paquete y que posiblemente regresarían a buscarlo eventualmente.

Tardó treinta y cinco minutos en asimilar que eso que tenía entre manos, lo había anhelado durante mucho tiempo. Durante las noches de lluvia y hambre. Las veces que lloró al recordar cómo malgastó la fortuna de su padre. Mientras buscaba razones para subsistir entre la basura, entre la caridad de la gente, entre lo que le quedaba de sanidad mental.

Esa noche, Lorenzo fue a la farmacia a comprar unas tijeras sin filo, algodón, una barra de jabón y un cepillo de dientes, por una cantidad de 90 pesos. Tenía tanto tiempo de no comprar algo en una tienda, que se sintió alienado al hacer fila en la caja y el muchacho que atendía el local estuvo tentado a llamar a la policía, no sólo por el aspecto de vagabundo sino por la mirada del hombre, con un dejo de euforia torcida, absorto.

Más tarde, Lorenzo pagó 250 pesos por la habitación número 15 del hotel Arrecife; ubicado frente a un distribuidor vial; la ventana principal del cuarto que alquiló daba la vista debajo del puente, por lo cual la luz del sol era casi nula.

Durante la noche, dentro de la oscuridad de su habitación, tomó unas tijeras, se cortó las mechas de cabello sucio y luego se arregló las uñas de las manos y los pies, removiendo con algodón las partes infectadas con pus que quedaban acumuladas de tantos años, para luego meterse al baño para darse una ducha.

En la regadera, al sentir las gotas de agua fría golpeando suavemente su rostro, Lorenzo sintió muchas ganas de llorar y pasó 45 minutos en cuclillas, sollozando, sin más ruido del del agua cayendo encima suyo.

Fue una noche calurosa, aunque para él era extraño dormir en una cama con un colchón real.

Al día siguiente, compró ropa nueva. Fue al mercado, pero no cerca de donde ocurrió el fatídico episodio donde perdió su ojo derecho -pues era persona non grata-, para comprar un par de pantalones, dos pares de zapatos, calcetines, dos playeras sencillas, dos camisas, 250 mililtros de perfume-imitación y un pequeño maletín de cuero. El precio total de esta compra: 530 pesos.

Al regresar a su habitación, pensó que era de nuevo una persona que se podía dar a respetar. El tener algo de dinero de nuevo le hacía sentir poderoso, imponente, omnipresente. Sin embargo, al caer la noche y mientras comía unos tacos que le costaron 40 pesos, pensó que esa felicidad sería infinita porque su suerte estaba cambiando.

Pasaron tres días más en aquel hotel, debajo de un puente. Durante estos días descubrió los pormenores de la televisión nocturna por cable, llamó por teléfono para participar en una consulta psíquica en vivo, compró dos fotonovelas pornográficas, fumó un habano, bebió una botella de Ron Matusalem -su favorito-, dos botellas de Jim Beam y una de Jack Daniels. La borrachera de tres días le había costado unos mil 500 pesos.

El quinto día, Lorenzo amaneció con una mezcla de resaca y angustia. Sus ansias de beber algo de calidad se habían saciado, para luego dar lugar al remordimiento moral mezclado con avaricia mientras contaba cada uno de sus billetes sobre el insípido edredón color lila. No podía creer que sólo le quedaban poco más de 10 mil pesos, e hizo semejante rabieta que los administradores del hotel le pidieron desalojar su habitación, pues los tachó de ladrones.

Con su maletín de cuero a cuestas y vestido con un pantalón café, una camisa pistache y zapatos blanco marfil, Lorenzo pasó el mediodía meditando en las afueras de un café en la calle Rayón, sobre cómo iba a mantener ese tren de vida. Se dio cuenta de que no había previsto nunca una situación así ni una bonanza de esas características y sintió un poco de malestar. Sin embargo, lo que le hizo vomitar el club sandwich que había comprado previamente fue cuando encontró un pequeño recuadro en un periódico local cuyo encabezado rezaba: "Comprueban psicólogos de la universidad de Harvard que la gente con dinero es menos feliz". Sintió tanta infelicidad que la bilis mezclada con angustia y agrura simplemente salieron de su organismo.

Para él tener dinero fue siempre la felicidad. Su papá le decía que el trabajo constante y la preparación le llevarían a una vida próspera, con una familia amorosa. En un dejo de rebeldía nunca controlada por su progenitor, eligió el camino fácil para demostrarle que habían otras alternativas. El estar equivocado en el ocaso de su vida le había extraído las ganas de vivir, pero ahora al tener un golpe de suerte, se sentía infinitamente vacío y sin nadie a quien compartir este éxito. Ni a los automovilistas que le miraban con lástima. Ni a los franeleros que le hicieron esa horrenda cicatriz. Ni a los padres difuntos, a los amigos efímeros ni la sociedad ingrata que alguna vez lo retrató de jovencito como "una joven promesa". Promesas rotas. Sueños vacíos, fatuos, estaba tan vacío que ni haber comprado o vendido amor a través de la caridad o la compasión lo hubieran llenado.

Tras el espasmo y pagar la cuenta, Lorenzo sintió un deseo irrefrenable de volver al lugar que vió perder su juventud. Un club clandestino de apuestas, ahora una tienda de materiales para la construcción después de que las autoridades judiciales confiscaran el lugar, incendiado hace más de una década por un "ajuste de cuentas".

En ese lugar, frente a una botarga que simulaba un plomero vendedor de tubos de acero, recordaba las risas y las juergas que vivió en ese lugar cada fin de semana. Todavía conservaba la misma estructura pero con otra fachada, todavía parecía una casa antigua aunque ahora estaba pintada con un horrendo color anaranjado. En especial recordó amargamente la noche en que, entre lágrimas, suplicaba que le devolvieran las escrituras de la última ferretería que le tocó administrar al morir su padre, la misma noche en la que perdió la última amante ingrata que él pagó, supuesta madre de un supuesto hijo que nunca lo conoció, tal vez por asco, tal vez por dignidad.

"Si no es ahora no será nunca", pensó. Inmediatamente después de este relámpago mental, salió aprisa hacia una nueva casa de apuestas en la ciudad, parte de una cadena legalizada de casinos donde se permite el juego de números y el booking de apuestas deportivas, además de las carreras de galgos.

Nada de pokar ni los verdaderos juegos de azar, pensó, y se dispuso a apostar en una máquina tragamonedas. En ese momento sintió una complusión imparable por jugar, máquina tras máquina, de vampiros con cara amistosa a la pirámide de los números, el Greasy Lover, la Mula Texana, el Sasquatch, el Lucky 18, el Birdie y el Jazz Pyramid. Los juegos cambiaban de nombre pero eran en el mismo estilo: El jugador introduce una moneda, aprieta un par de botones y gana o pierde dependiendo de la suerte.

Para una casa de estas características, algunas de ellas ligadas por vox populi a organizaciones de dudosa reputación moral, ganar ocho mil pesos en una noche no significa una ganancia alguna, dado que tan sólo el administrador percibe mensualmente un salario de 25 mil pesos más prestaciones, sin contar el salario de los croupiers, las recepcionistas, cajeros, meseros y ayudantes. Ocho mil pesos no significaba nada para ellos, pero para Lorenzo perderlos fue como el fin del mundo.

Eran las 12:50 de la noche del sexto día y Lorenzo abandonó toda esperanza, incluso no recordaba dónde dejó su maletín de cuero. Saliendo de la casa de apuestas, los guardias de seguridad le preguntaban si se sentía bien, pero al ver su cara bañada en sudor podría adivinarse que no estaba bien.

Dio dos pasos hacia afuera del local, colapsó y comenzó a sacar un líquido que parecía bilis, en primera instancia por lo que parecía un coraje fulminante para su edad pero que más tarde la autopsia mostró que se trataba de un colapso del sistema gastrointestinal debido a una úlcera que le inició ocho años atrás.

Mientras su ojo se cerraba los nervios le empezaron a fallar gradualmente. Fue ahí donde tuvo esta reflexión.

"Todos encontramos en nuestra vida una oportunidad para redimir nuestros errores, recordando no volver a cometerlos nunca más. Pocos tienen la oportunidad de obtener un segundo intento, pero menos se dan el lujo de desperdiciarlo. Yo me he dado el placer de hacerlo a un lado, entregarme una vez más a mis pasiones y ser egoísta porque no hay nada que darle a nadie. Nunca tuve valores ni creencias férreas. Jamás hubo la oportunidad, en mi entorno, de pensar que esto sería la felicidad, pues si para mí lo fue, causó la ruina de mi legado. Sin embargo, algún día tendré una oportunidad más de reparar esto, de demostrarle al mundo que conmigo estaba equivocado y para eso debo ser paciente y esperar. Algún día..."

Después de esto, perdió la conciencia, mientras las sirenas aullaban en lejanía para llegar a donde ya era demasiado tarde.

La Mona y la Rata

2008-07-28T14:57:00.001-05:00

Porque no todo es infortunio, a veces también hay oportunidad de escribir sobre cosas divertidas, como el caso de lo que pondré a continuación. Es verídico, interesante y algo jocoso:

Veracruz, Ver, 20 de Julio 2008

Récord histórico de asistencia en parque Viveros por “Pancha” y la rata

Debido al auge que ha generado la historia del mono araña que adoptó una rata siria hace más de una semana, este domingo el parque ecológico “Miguel Ángel de Quevedo” del Ayuntamiento de Veracruz registró un récord histórico de asistencia de tres mil personas en un sólo día, señaló el administrador del lugar, Rafael Mariano Torres Cabrera.

Indicó que el caso de la mona “Pancha”, de 11 años de edad, que adoptó una pequeña rata siria como su cría, causó revuelo entre quienes usualmente visitan este parque, algo nunca antes visto en sus más de 30 años de existencia.

“Esto ha despertado curiosidad entre los niños y los adultos pues es muy raro que una especie forme un grado tal de simbiosis con otra, al grado de convivir como madre e hija. Ha sido tal el auge que causó esta historia, que incluso se están empezando a distribuir camisetas con la foto de esta peculiar pareja”, indicó Torres Cabrera.

Mencionó que la explicación científica de este fenómeno se debe a un desequilibrio hormonal en la hembra de mono araña perteneciente a la especie “Ateles Geographii”, por el cual confundió con una de sus crías a una pequeña rata que el personal del zoológico tiene en crianza para alimentar a los lagartos.

Torres Cabrera aseguró que estas especies gozan de un excelente estado de salud y el personal de médicos veterinarios adscritos a este parque mantienen una especial vigilancia en su cuidado.

Indicó que este tipo de atracciones darán un realce a los proyectos de remodelación y rehabilitación de esta área verde, de acuerdo con el plan impulsado por el Presidente Municipal de Veracruz, Jon Rementería Sempé, y donde se contempla una millonaria inversión para impulsar el potencial turístico del zoológico “Miguel Ángel de Quevedo”, también conocido como parque Viveros.

Otra más de las clásicas gubernamentales.

2008-07-27T13:39:00.002-05:00

Acaba de llegar el nuevo rol para mis actividades laborales, de aquí hasta que supuestamente termine la administración. Quedó de esta manera (nótese el recuadro rojo) - CLICK PARA AGRANDAR.

Ahora sí ya no sé si es peor inflar pelotas en Malasia. Neta. Lo peor es que este anuncio viene acompañado de que en un fin de semana, se trabaja completo y en otro no. Es decir, DOS DESCANSOS AL MES.

¿Alguien quiere tomar mi trabajo? Se los regalo. Pagan ~~diez mil~~ siete mil mensuales y a veces dan vales para gasolina y puedes salir temprano. Se aceptan ofertas a partir de ahora.

------------------------------------------------

Cava Tala Cava Tala Cava Tala Cava Tala... Oigo que cavan pero no oigo que talan...

2008-07-27T11:24:00.007-05:00

Reputísima jijos de su reperra madre quien me vuelva a dar los buenos días hoy.

Estoy escribiendo al mediodía con la mitad de una raja de chile jalapeño mal comida a prisas y un pedazo de camarón empanizado frío atravesado en donde termina el estómago y empieza el esófago, o al revés, con un humor de su puta madre y a un nanosegundo de parar a mandar todo al carajo.

La razón: levantarse a trabajar a las 7:00 de la mañana en DOMINGO, me cae de a madres que no lo creía, pero Dios se enoja cuando se trabaja en este día, si la aparición de mi post anterior no era suficiente ironía para mí, pues aquí estoy, sentado en una puta silla adquirida hace más de tres años, con hoyos en el respaldo y sin una buena razón para estar de buen humor.

La única razón para estar en este contubernio que haría babear a cualquier admirador del marxismo en la onda explotador-patrón, es, obviamente, una remuneración económica. Ergo, dirían, pues no habría mucho que chillar si hay de donde mamar.

Pues no, puta madre.

Ayer me enteré que un cabrón español, gana 20 mil pesos, 20 MIL PESOS, como salvavidas en un playa de Tarragona. Lo conocí, ni siquiera ha entrado a la universidad, gana el doble que yo y mi carrera universitaria en escuela tercermundista, con dos años de 'trayectoria' en el mundo de las letras, que si no es digno llamarle periodismo porque hacer lo que se hace aquí, en este país, es todo menos periodismo en el 90 por ciento de los casos.

Por otro lado, está el ambiente laboral, que es peor que una fábrica de pelotas de Singapur. La puta espada de Damocles y por si fuera poco, el recorte salarial a punto de caerte como la voladora.

Es que esta chingadera antes hasta daba gusto, se los juro, que cuando nadie te la hacía de pedo, este era un trabajo muy bonito, daba gusto pegarle a las teclas, era bueno andar en el 'rush' de ser parte de un gobierno, daba ánimos saber que respetaban el tiempo de uno y que te daban tu lugar como empleado, no como un simple pendejete que mete su grabadora y responde órdenes de manera automatizada.

Eso, subestimar el trabajo de cualquiera, no sólo es ruin en varios niveles, siempre finaliza en una situación de hartazgo, desde hace más de un mes y medio busco un nicho laboral con un ambiente más sano para adaptarme y poder hacer lo que realmente me gusta hacer cuando tengo todo el tiempo del mundo para hacer, pero hasta la fecha, no.

Lo utópico del asunto, sería estar debajo de una palmera, oliendo un coco con ginebra, sintiendo el solecito quemando como toda esa bola de vacacionistas envidiables sin problemas, sin jefas premenopáusicas, sin reporterillos que piensan que tu trabajo es, además de hacer su trabajo, limpiarles las botas; viajando, conociendo lugares, gente, terminar ese videojuego que he dejado tan postergado, retomar la rutina del gimnasio, fumar pachanka con los amigos que tengo como tres meses de no ver, dejando el aislamiento y el bloqueo creativo gradual, dejando las trivialidades y presiones constantes de que "si no funcionas, te corro".

Y principalmente, con un chingoputero de tiempo libre.

Pues no. Aquí estoy, con el clima a todo lo que puta madre da, sintiéndome cada vez más devaluado, desvalido, desvalijado, con los talentos desposeídos y viendo a un montón de gente idiota sudar sus pozoles, sus prebendas y comiditas gratuitas por "favores del alcalde" y ganar más dinero sin mover un puto dedo, mientras que yo, estando aportando, apostando y apoyando a un proyecto desde hace tiempo, estoy con mi chile jalapeño mal comido, una tonelada de pendientes, la incertidumbre de no saber si hay hora de comer hoy domingo y de no saber si el próximo martes viene un recorte salarial que definirá mi inminente salida de este cuna de sinsabor en la que se ha convertido mi ambiente laboral.

Así es el Ayuntamiento de Veracruz. Bienvenidos.

Porquerías del Internet

2008-07-25T15:28:00.004-05:00

Este día en la oficina ha sido particularmente largo, como un agujero negro del tamaño del culo del universo que nunca se termina de contraer.

Tanto ha sido mi hastío, que he decidido iniciar a resucitar este culo de blog, por obra y gracia de Blogger y el Ayuntamiento de Veracruz, sitio mágico donde todo sucede por obra y gracia de los milagros gubernamentales y donde se pueden escribir carteles con el mínimo de coherencia posible.

He aquí, una pequeña muestra del ingenio cartelista de papel bond:

Este letrero inofensivo tiene un error garrafal: ¿SÓLO se cierra la puerta al salir? Porque si es así, deberíamos definir "afuera", porque si no se cierra la puerta al entrar, no hay pedo, pero si no es cerrada al salir, hay tabla. Pero si, a tal grado llega la inutilidad e incongruencia de tal cartel instalado a la entrada de mi oficina, que prácticamente nadie lo pela y dejan la puerta como se les da la puta regalada gana.

El originario de este cartel, irónicamente, fue el uso abusivo del UTorrent y consecuentemente todo lo que encontré en Mininova a través de este programita. En menos de un mes, había bajado los cinco discos de Final Fantasy VIII para PC (sólo por morbosidad, porque es el que menos me gustó), así como el FF VII (que sí me gusta matarilerilerón), el Starcraft con todo y expansiones, el Metal Gear Solid y muchas chingaderas más. Donde yo difiero, es que para mí no se tratan de PORQUERÍAS, son obras de software usadas que pierden su licencia de patentes en algunos casos y en otros soy un vil pirata, har.

Cuestiones de enfoque aparte, este hecho puede que sea sólo limitarse a llamar por su nombre, si con tanta formalidad piden no bajar PORQUERIAS entonces no deberían bajar todas las canciones tan mierderas que luego están cantando todo el día como la idiotez del ArremángalaArrepmpújalaArremángalaArrepmpújalaArremángalaArrepmpújala...

Pensaba, tal vez Dios no se daría cuenta de estos pequeños hechos, pero, de repente mirando como zombie a una pared tratando de matar el tiempo en la carrera de las ratitas, me encuentro con la respuesta venida desde la misma divinidad

Si, cómo no. A ver Diosito lindo... cúbreme el horario, ¿ah, que no es factible? Deux Ex Machina mis nalgas, esto demuestra que el Creador no es uno de nosotros, sino que al noveno día se cansó de todo y ahora atiende peticiones desde un escritorio.

------------------------------------------------

Cómo pimpear un DS

2008-06-26T14:47:00.000-05:00

~~A partir de ahora empezaré a subir, además de los cd´s, algunos roms de mi preferencia para~~ Iba a tratar de subir roms para Nintendo DS, pero esto lo dejé de hacer por dos excelentes razones:

a) Me da hueva y
b) Para eso hay pinchemil sitios donde se puede hacer sin ningún problema.

Por lo tanto, me limitaré a guardar la explicación del cómo modificar una chafaldrana de estas para que nunca, nunca, nunca más vuelvan a comprar un juego.

Este aparatito guarda más secretos de los que a primera vista uno podría imaginar, pues gracias a la tecnología de la pantalla táctil puede funcionar como un reproductor de mp3, videos, procesador de texto e incluso como MSN Messenger sin necesidad de alterar o meterle mano a la consola. Y por otro lado, jugar miles de juegos gratis, tanto de la DS como del Gameboy Advance, NES, Super NES, Sega Genesis y Neo Geo.

Antes de subir roms, primero les explicaré cómo funciona el truco:

Lo primero que deben hacer es entrar a Mercado Libre y buscar 'supercard', así junto y en minúsculas:

El resultado les dará una lista de accesorios, yo les recomiendo dar en las pirmeras opciones de la R4 o la que lleva directamente a un vendedor en Coahuila, es el más serio de los ofertantes (aunque los demás también tienen buena reputación, pero los coahuilenses tienen más add-ons).

El paquete cuesta mil pesos e incluye una Supercard, una Superkey, un DVD con aplicaciones y una memoria SD de un giga. Tarda como dos semanas en llegar pero vale la pena.

Bien, ahora lo necesario también es un Nintendo DS, donde se instalará la Supercard con la memoria SD en la ranura de abajo (de los juegos de Advance) y la Superkey en la de arriba (el boot para que corran los juegos). El DVD trae como 600 juegos, que se cargan mediante la PC a tu tarjeta y los corres en el DS. Necesitas instalar en algunos casos un programa para 'destilar' los roms para que se adapten al formato, pero también viene en el disco.

Es posible seguir bajando roms, es tan fácil como Googlearlos, y guarda ciertas ventajas que cualquier otra consola portátil envidiaría. En primer lugar puedes guardar los juegos que no utilices en tu disco duro y guardar las partidas. También puedes usar el DS como Ipod, y por ahí hay unas interfases para emular lo que hace un reproductor, con la ventaja que puedes usar tantas memorias SD como tu imaginación pueda permitir. El modo para MSN Messenger (BeUp) es algo incómodo porque todo lo tecleas en la pantallita táctil, pero es útil si andas por ejemplo de viaje, en una zona Wi-Fi, y necesitas una conexión urgente. Puede ser, para ese fin, no le encuentro mucha practicidad pero creo que algunos de ustedes probablemente sí lo harían. Tampoco le veo mucho uso a lo de las fotos, a menos que sea para presumirlas, guardarlas en una consola portátil es un poco ocioso. Más útil he encontrado lo de la libreta táctil, aunque escribir es un poco difícil.

También puedes usar estas aplicaciones para correr roms de NES, en particular yo desde que bajé el Dr. Mario no encuentro gran razón para seguir buscando a otros juegos, tal vez el FFXII: Revenant Wings llama mi atención, pero... ¿cómo decirle que no a un juego tan pinchemente sencillo y adictivo como éste?

Mientras todos se culerean con Solitaires y Backgammons, yo prefiero a Dr. Mario como mi juego-distractor de actividades oficinescas. Punto.

Disidente - Judas

2007-11-27T14:18:00.000-06:00

Disidente - Judas (2007)

Si hubiera un análisis de 'Lo Mejor y lo Peor del 2007' para el rock nacional, este disco seguramente debería estar entre los primeros lugares. Este disco es fácil de definir, rock sin prejuicios, sin complejos y que tampoco tiene descaro de tomarse tan en serio y ser fieles a su idea de 'banda independiente' como lo expresan en 'Voluntad' (mira a miles fracasar/como tú/aposté mi voluntad).
La mayoría de las canciones están hechas de frases sencillas, concretas, que a veces caen en una cierta repetición que para algunos puede resultar tediosa pero que de alguna manera funcionan. Saben hacer canciones con gancho, saben desarrollar melodías fáciles, potentes y que dan para arriba, muy influenciado con la temática del Holocausto, la Segunda Guerra Mundial, Hitler y los nazis, con simbolismos y referencias directas, versos en ¿alemán? (si alguien pudiera decirme el idioma en el que cantan en la de 'Alemania' se lo agradecería pero supongo que es esa lengua).

Además tiene mucho sentido, pese a que algunos puedan encontrarlo medio 'fresa', yo creo que es rock y punto. Juzguen ustedes mismos.

>Descarga AQUI<

Bad Religion - New Maps Of Hell

2007-11-25T20:09:00.000-06:00

Esta vez está disponible el nuevo disco de Bad Religion, una banda que tiene más años de formada que yo de nacido, y que si alguno de ustedes desconoce, debería al menos echarle una escucha.

Bad Religion - New Maps Of Hell (2007)

Este nuevo disco salió hace más de cinco meses, pero hasta ahora es cuando se empieza a sentir la reacción de los 'fans' de coraza hacia la dirección que han tomado en algunas rolas de este disco. Si, tiene mucho del BR de siempre, el género que ellos saben controlar y que nace del punk californiano, y que a lo largo de más de 26 años ha tomado influencias del metal, del alternativo y hasta del pop.

Muchos se han quejado por cómo suena, por ejemplo, 'Honest Goodbye' que es el primer sencillo, pero creo que tanta alharaca no es justa, porque sigue sonando a lo mismo. Aparte que una canción no es todo un disco, a mi gusto no es una mala canción. Hay otras que son muy recomendables, yo les sugiero ponerle atención a 'Grains Of Wrath', 'Scrutiny', y sobre todo 'New Dark Ages' y 'Heroes and Martyrs', donde trae consigo una fuerte carga crítica hacia los sistemas tradicionales del orden mundial, concordantes con la filosofía que tomaron desde que hicieron 'Sinister Rouge' en el 2005, cuando tendieron un puente con su pasado Epitaph.

Para concluir, a mi gusto no es Bad Religion se haya vuelto una banda como Thrice, exactamente, creo que la influencia fluyó en un sentido opuesto y las bandas más jóvenes siempre tendrán que aprender de las anteriores, y en este disco, hacen una demostración del porqué han seguido vigentes tanto tiempo.

Descarga AQUI

Meshuggah - Catch 33

2007-11-24T21:31:00.000-06:00

Hay bandas que tocan inscritos en un estilo, una liga, dentro de los estándares impuestos por otros artistas y tratan de superar el límite impuesto por sus congéneres. Pero también hay quienes, lejos del glamour y el reflector, elaboran piezas de relojería que son degustaciones para escuchas exigentes, sin preocuparse por trascender a la fama sino a superar los estándares que ellos mismos se imponen y causando el seguimiento involuntario de los que admiran el riesgo emprendido.

Messugah - Catch 33 (2007)

En Catch 33, Meshuggah elabora un disco conceptual, difícil, oscilante entre el death metal y el progresivo y que puede sonar complicado o monótono dependiendo del cristal con el que se le vea. Para algunos este disco puede ser una excentricidad total, porque un sólo riff se repite MUCHAS veces en todas las canciones, que van pegadas entre ellas. Hay momentos de descanso, pero un escucha inquieto sólo le dará 'adelantar' a los tracks hasta ver dónde encuentra algo diferente. No lo hay, o al menos no a simple vista. Es necesario sentarse, oírlo, disfrutarlo, entender que no es fácil entenderle, y que no hay nada de la banda que alguna vez hizo rolononones como 'Transfixion'. Pero este disco, tan sólo por el mérito, debería ser considerado como su obra más sobresaliente; en caso que esta genial banda escandinava decida dejar de hacer música un día, queda el legado de Catch 33.

Si lo tuyo es la estridencia y la progresión... GO HEAR IT NOW!

Descarga AQUI

Patomix presenta: FRAUDE: 2006 - Only for Nintendo DS

2007-11-23T19:17:00.001-06:00

Aprovechando el gran recibimiento que ha tenido la película, los productores del film 'Fraude 2006' han decidido sacar una línea de productos complementarios al largometraje, en el cual se cuenta una vez más un resumen noticioso que todos los que han visto telediarios el último año, saben de qué les están hablando.

Y sin más preámbulos para ustedes, antes que en cualquier otro lugar...

FRAUDE 2006, el videojuego.

En este título para la Nintendo DS, tú adoptas el rol de un consejero electoral del PRD que siente que algo no anda bien al terminar las elecciones del 2 de julio... y en efecto, comienzas a notar urnas 'embarazadas', actas que no están completas y muchas otras triquiñuelas que deberás ir resolviendo para ganar terreno de porcentaje a los mapaches blanquiazules, que harán lo posible para que su macabro plan se concrete y seguir al frente del país otros seis años.

Al terminar el primer modo de juego, desbloquearás nada más ni nada menos que a Andrés Manuel López Obrador, con quien entrarás en un nuevo modo de juego:

En este modo de juego, sacarás provecho del stylus del DS para anular boletas electorales, ya sea rayándolas, tachando dos candidatos, escribiendo cualquier incoherencia o soplando al micrófono integrado de la consola para que el papel se 'arrugue' y la boleta no sea contabilizada por el IFE. Debes tener cuidado, pues los criterios que usa el organismo para descalificar boletas puede volverse en tu contra... Aunque si pierdes, no te preocupes, entrarás en un modo de estrategia tipo Advance Wars donde deberás distribuir manifestantes en campamentos a lo largo del Paseo de la Reforma, con tal de causar el mayor caos entre los ciudadanos y subir tu reclamo popular hasta límites que podrás presumir a tus amigos dentro del modo cooperativo PREP, que se juega gracias a la tecnología Wi-fi de la consolita.

Bueno, a mi parecer las películas y los videojuegos NUNCA estarán al par. ¿Lo mejor? Es que el final nunca se puede alterar, el sistema está diseñado para que no le ganes. Eso, supongo, para darle realismo al asunto.

Dos discos completos - ARCF

2007-11-22T13:58:00.000-06:00

En esta ocasión subiré los links para los dos cd´s de mi banda, Arrecife. Ustedes los bajan, y les dan su veredicto. Yo los guardo ahí para que ustedes los bajen, y para tener un lugar donde archivarlos en caso de que nada nunca funcione en la vida.

Arrecife - Tanto que decir y tan poco tiempo (2005)
DESCARGA AQUI

Arrecife - Después de la Tormenta (2006)

DESCARGA AQUI

Un agradecimiento especial a Necroholocausto por subirlas a su blog.

Avenged Sevenfold - Avenged Sevenfold

2007-11-20T22:48:00.001-06:00

A partir de hoy subiré cd's con reseñas a este blog. Sé que no es original, al menos, me interesa compartir de cosas que me gustan escuchar, no es como el típico compañero de oficina que te pregunta qué tipo de música oyes y no sabes cómo responderle porque seguramente no entiende. Bueno, aquí intentaré desmenuzar cosas que compro/bajo y dejo a su criterio si vale la pena.

Comenzaré con este cd, acaba de salir hace no mucho, pero veo que ya lo están rebajando a mitad de precio por Amazon.

Avenged Sevenfold - Avenged Sevenfold (2007)

Este es el cuarto CD de esta banda gabacha, que mama de la ubre de bandas ochenteras como Guns And Roses y Skid Row (Si, no es gratuita la influencia, al grado que un medio rehabilitado Axl Rose invitara al vocalista de esta banda, a echarse un palomazo en uno de sus conciertos de la gira del enésimo regreso de GnR). El nuevo disco va por ahí, tomando lo mejor del metal de las últimas dos décadas y concentrándolo en una forma asequible, un poco breve (10 canciones), pero con un arte de portada que deja mucho que desear.

Todavía tienen eso que me agarró desde que en el 2002 me hice del Sounding The Seventh Trumpet. Solos metaleros de guitarra por todos lados, virtuosismo en la rítmica con un bajo y una batería aplastantes, letras que no son lo suficientemente complejas para que una persona se clave pero que se mantienen fuera de lo superficial. Es lo suficientemente bueno para que (a veces) olvides que es un disco muy corto, cuenta con canciones con un gancho que muchas gentes envidiarían en la actualidad ('Almost Easy' y 'Afterlife' suenan a los fans de A7X de toda la vida), y cada una de las canciones tiene una tendencia definida, con múltiples cambios que les hacen interesante para un escucha rocker promedio, pero también tiene algunos puntos débiles, más notables que sus predecesores.

El mayor 'pero' que le encuentro a este disco, insisto, es su duración, pero aunado a eso hay algunas canciones a las que parece ser que no les pusieron tantas ganas ('Dear God' parece más de las bandas proto-emo con las que a veces se han juntado a grabar cosas, como Good Charlotte), y me da la impresión que por momentos le metieron 'speed' para acabar con este cuarto disco, más de encargo que por ánimos; en muchas canciones podrás oir a una vocalista invitada que hace muy bien la chamba de apoyar con coros.

Pero los puntos brillantes de este disco le convierten en un material harto recomendable para cualquier escucha 'rock' promedio, desde los que piensan que Linkin Park y Evanescence son lo más metalero que hay, hasta para aquellos que se te presentan presumiendo cuántos discos de merol tienen, poseen y/o conocoen. Todo el espectro medio lo disfrutará aún más, aunque cada parte (los ignorantes y los soberbios) coincidirán que se trata de un disco notable.

Mi recomendación es el track noveno, 'A Little Piece Of Heaven', una canción sui géneris que incorpora una orquesta, dura ocho minutos, y se vale de los juegos vocales y las melodías para hacer una canción por actos, acerca de una historia delirante que evoca involuntariamente escenas de cualquier película de Tim Burton.

Delicioso, pero escaso.

Descarga AQUI

Algo mejor, algo peor.

2007-11-20T21:07:00.000-06:00

Que difícil es reinventarse.

Estaba viendo blogs de gente que tengo en los links, y me doy cuenta que mucha banda ha caído en el mismo vacío-abismo de continuidad con sus blogs. Algunos dejan posts inconclusos, otros -igual que yo- ponen sus apologías a espera que algún curioso entienda porqué de tanta ausencia creativa.

Para mí lo difícil era buscar un lugar donde postear a gusto. Durante el tiempo que trabajé en un periódico local, el tiempo era un impedimento para poder postear cosas, aparte, como apuntaba una amiga que estimo, trabajar escribiendo otras cosas muchas veces genera impotencia creativa. En realidad las computadoras ahí no estaban muy chidas, tampoco. Nadie que tenga Megared puede postear seguido en Blogger desde hace casi dos años -como sucede con Myspace y otras cosas-, y para la poca fortuna, TODOS los lugares donde iba tenían el mismo pedo de la red.

Bueno, la historia poco interesante, continúo.

El caso es que muchas veces perdemos continuidad de nuestros propios proyectos, o los traspolamos hacia cosas que quizás no tengan que ver nada que ver con nuestros objetivos, a veces por adaptación, y a veces por motivaciones inmediatas.

Pero leyendo cosas aquí, de otras épocas, y comparándolas con el otro espacio que agarré de punching-bag, veo cómo las cosas cambian. A veces palabras específicas generan un registro hacia otros momentos, donde las cosas eran algo mejor, y algo peor.

Retomaré eso.

2007-09-07T22:51:00.000-05:00

Por alguna extraña razón, el -99- 90 por ciento de mis ex novias terminan acabando en buenos términos, tal vez por eso a veces no puedo entender el porqué de las personas que acaban sintiendo rencor ajeno por algo que da más bien pena ajena.
Sin desviarme del tema, no voy a mentir ni exagerar señalando que tampoco nos tomamos un café todos los días. Es una especie de cordialidad, sin mala leche aunque en realidad a veces tiendo a no comunicar mucho a quienes les compartí una relación por la sencilla razón de no ser un chismevieja. Creo que esa distancia sana es lo que me mantiene tan bien relacionado con ese sector de contactos -irónico, cuando lo piensas-.
Bueno, el caso es que me llegó una queja de mi ex-chica favorita, quien se quejaba/exponía en su blog sobre el falso sueño vendido del principe azul en el que muchas chicas y chicos aún creen, a lo cual recibió un comentario de un nuevo admirador, que decía esto (TRADUCIDO TEXTUALMENTE):

"Mira, yo pienso y acuto muy diferente a cualquer hombre. Si me llegas a tratar veras mi forma de ser y te aseguro que te encantaria. Creo que el Verdadero Amor llega cuando uno no lo busca
Muchos de los hombres, tienen un defecto. Cual? NO SON PACIENTES. No saven esperar a una mujer. Ellos van a lo que van y si no se acen las cosas, se desesperan y se van a la siguente mujer, no saviendo que quizas se an perdido a una mujer especial y linda. Pero al fin, la perdida de uno, es GANANCIA de otro".

En fin, al parecer sobra decir lo desesperado que se lee esto. No tiene nada de malo, incluso yo lo hice cuando el Internet era nuevo y algunas chicas podías venderles cualquier cosa (sí, más vale tarde que nunca).
El caso es que Erika me platicaba en esa ocasión de lo mucho que le cagaba el hecho de que por escribir sobre lo patético que le resulta conocer una y otra vez a hombres que se venden a ellos mismos como lo más chingón que tú vas a conocer, algo diferente, para que a los 15 minutos llegue un pendejo a tratar de refutar tal afirmación, sumiéndose en el lodo con toda la gente a la cual lanzó su diatriba (que no iba dirigido a un sector en específico, tal vez también me embarró a mí con ese comentario pero se me resbala).

Cada vez es más dificil tratar de no parecerse a alguien que crees que ya conocen. Ahora todos son únicos, originales y radicales. Yo pienso que son unos auténticos chacales.
Un ejemplo de esto lo ví en una fiesta a la que fui el otro día. Había una chica bastante agradable, buena onda, no se cabreaba, llevadera y guapa. Lo demás, lleno de gente que más o menos conocía, o que medio conocía.
Al cabo de un rato, la chica huyó despavorida de la fiesta argumentando que le habían ‘hablado de su casa’ y iban a ir por ella. Salí de la fiesta y estaba, en la esquina, esperando un taxi. Ya ni le pregunté porqué se iba, pero la intimidación le llegó a tal grado que ya los gueyes le hablaban cerca del chipo, invitándola a comer camarones (¿?).

Al final, pues me fuí pensando que el chacaleo es un arte si lo sabes ejecutar bien. Hay de lugares a lugares. Todos podemos ser chacales sin vernos malacopa. Por ejemplo, si quieren chacalear a gusto, no elijan la fiesta donde va la niña guapa. Háganla reir primero, gánense su confianza pero con la suficiente dejadez para que no vea que te quieres comer su calzón a la primera mirada. Eso les caga, y les emputa.
Ahora que una opción más moderada es ir a los bares aquí en Veracruz donde venden chelitas de a peso. Son efectivos, porque llegando dos horas después de que comienzan, puedes dispararles ‘todas sus rondas de chelas’ a una mesa donde haya nenas de buen ver, sin que tu cartera sufra demasiado. Ya despúes, si las cosas no funcionan, pues pueden sacar su espíritu Power Ranger y darse revolcones con el primer monstruo que vean ya entrados en licores. De todos modos, al otro día se van a arrepentir de a) haberlo hecho, b) no haberlo hecho, o c) haberle hecho caso al amigo malacopa que llegó a tu casa y te engatuzó para ir de cacería de ballenas a una cantina.

En fin, sea como sea -y aunque las películas fresas y nefastas de Tom Hanks lo quiera vender- el Internet tampoco es un medio tan bueno para concer ligues. En realidad, no puedes decir gran cosa sin presuponer que estás escribiendo con hueva, o estás en otra cosa. Hay una tendencia muy grande a agradar que no se satisface con nada, pero también lo he notado, por ejemplo, en las chicas que salen en la página de sociales, por ejemplo. Elijan cualquiera y vean los ‘cuestionarios’ que les hacen. Son estúpidos, neta, hasta el hartazgo, en realidad me imagino una escena así.

-A ver, llena un cuestionario
-Ah, que es eso?
-Es como un examen-
-A mí no me dijeron que tenía que hacer un examen, sólo unas fotos. Osea, que mala onda la de ustedes...
-Mira, ya, sólo contesta este papelito, ok?

Y luego sale un recuadro, junto a la foto del forro de turno:

NOMBRE: Fulanita Mengano de Zutano
EDAD: 23 años
SEXO: Femenino
LE GUSTA: Oir musica, salir con sus amigos
SUS DESEOS EN LA VIDA: Conocer al hombre de sus sueños, casarme con el hombre que amo, ser feliz.
CON QUE CANCION TE IDENTIFICAS:
"Gasolina" de Daddy Yankee
ARTISTA PREFERIDO
Paulina Rubio
LIBRO PREFERIDOEl Código Da Vinci

Bueno, chicas aspirantes a salir en Sociales, si alguna de ustedes lee esto, ya tienen un acordeón. De nada. Saludis.

Frases que con el tiempo pierden significado

2007-06-07T03:18:00.000-05:00

-"¿Dónde estabas?"
-"Enfrente de tí, pero en el lugar equivocado."

El futuro somos ahora?

2006-11-09T22:02:00.000-06:00

Aunque muchos tratan siempre de evitarlo, todas las cosas siempre acaban pudriéndose, lentamente, en un estado de degradación, desgaste y descomposición. Vivimos en el país de no pasa nada, donde si algo pasa pasa mañana y si llega el mañana nunca llega. El grado es tal que el mal olor ya no sólo se oye, se lee, se escucha. En la ignominia cómoda de la arrogancia y en la soberbia del control. A veces parece que la agenda gira como un libro de Orwell, que si el chocolate aumentó tanto, que si la producción disminuyó tatata. A fin de cuentas, en el mismo día se da la oportunidad, con un poco de suerte, de estar en un funeral, una inauguración y un bautizo. El trabajo del ilusionista es siempre medir que tanto puede aguantar la línea azul entre lo real y lo mostrado como real. Algunos creen tener la razón, y otros, arrogantes idiotas, tachan sin juzgar a quienes dicen o se ven diferentes como idiotas, mediocres, iniciados. Afortunadamente la realidad siempre es una y la apatía no siempre aguanta, a ver cuánto más se tensa la cuerda sin que se rompa. Ojalá, sobre todo, que no falte poco.

A veces, parece no haber futuro, pero también parece que a nadie le importa.

Frases célebres

2006-11-04T16:09:00.000-06:00

El maestro Moré es un wey, bueno, en realidad es un ente que hace comentarios como éste.

- Es que nunca agarras el pedo... tienes que hacerlo por tí.
- Si wey, lo hago por tí!

Todo mal... me recuerda al otro borrachín, que nos dejó una vez su cava en el bulevar, desvalijada y se le olvidó hasta que llegó bajandose de un taxi y acuñando otra frase, igual de célebre:

-"Hey, háganme el paro, es que mi vieja no me contestó el teléfono, necesito darle unos cachetadores, hagan el paro..."

Otra más reciente, acuñada en el bulevar sería:

"Se la mamó quien llenó la manzanita de charanda"

Por desgracia, es cada vez más difícil ir al bulevar a beber porque todos tienen miedo. Han visto demasiadas películas bodrio como V es por venganza, y creen que les va a pasar lo mismo. Pero en serio, señores turistas, si visitan Veracruz, vengan al bule a echarse una chela. Ahí es donde vive el folclor veracruzano, ya después guíense con todo lo que la folletería oficial les ofrece. No se arrepentirán.

2006-11-02T22:08:00.000-06:00

La última cosa que pensaba antes de entrar al agua, antes de caer, era nunca haberse subido ahí.
Primero, como toda mala noticia, llegó intempestivo cuando cerraba los ojos. El recorrido lo había realizado mil veces en su vida, cruzar el río para comprar cosas, pagar deudas, visitar gente, trabajar.
No se dio cuenta cuando el chofer perdió la razón. Cuando abrió los ojos -le gustaba el asiento con ventanilla, sea cual sea el viaje, siempre lo pidió-, era demasiado tarde como para haber cambiado en demasía la situación fatal en la que se encontraba.
Es en esos momentos donde se suele reflexionar, inútilmente, sobre lo frágiles y dependientes que los seres humanos son, el uno del otro.
Tras sentir cómo el autobús caía 50 metros abajo del puente, la última cosa que pudo olvidar es el pensamiento, la acción de porqué haber tomado ese camión cuando lo pudo haber tomado minutos antes.
Ahora, recuerda mientras el agua se filtra por los desvencijados agujeros del destartalado autobús, ya nada importa porque de todas maneras gritar es inútil. Una pérdida de tiempo y esfuerzo.
Sólo podría pensar qué era mejor, si nadar inútilmente para tratar de abrir alguna de las ventanillas para poder liberarse, mientras el agua con olor a gasolina y diesel filtraba la confusión hacia abajo.
Cada vez más con el agua al cuello, sólo un último respiro y una frase que quizás nadie sepa que se dijo.

Del otro lado del puente, Nicolasa miraba con horror como el camión se hundía lentamente. Según su estimación tardó más de 45 minutos hasta que las luces se apagaron.
Esa noche, entre sirenas, ruido de motores y torretas, deseó no dormir en ese lugar, al menos por esa noche. Odió vivir junto al río, a pesar de que antes de enviudar prematuramente el río fue su único consuelo. Esa noche trató, sin éxito, de imaginarse en algún frívolo departamento como los de las series B de las dos de la mañana.
Al otro día visitó la plaza municipal. Los cadáveres estaban al centro, en una plaza fría, rodeada de gente que rezaba compulsivamente padresnuestros y avesmarías.
Los ojos, desorbitados, fríos, no rodeaban la expresión. Un par de niños levantaron uno de los ataúdes para ver la cara del cadáver, la cual en vez de darles miedo les dio una especia de risa malsana, como si fuera de lo más normal. Tras los rezos, la representación de la autoridad gubernamental llegó al lugar del siniestro, repartiendo sonrisas, promesas y explicaciones. Un minuto de silencio, lágrimas y acongojo.
Media hora después la sala estaba vacía. La ceremonia protocolaria había finalizado y cada deudo llevó el cadaver a su domicilio.
Horas después, Nicolasa miraba el río café, mientras un viento violento le pegaba en el rebozo. Imaginó la imagen del grito, qué pudo haber sido lo último que pensaba aquella joven que se precipitó al vacío sólo por tomar el autobús equivocado y en un momento cayó en cuenta de lo fútil que puede ser la observación humana a través de supuestos procesos autorreflexivos.
Si, después de 20 años de buscar una respuesta, la encontró a través de un hecho fortuito. De nada le sirvió ahorrar pensiones si hasta ese momento se subiría a un autobús equivocado. Suerte, fatalidad o causalidad, es el destino que a uno le toca enfrentar pero a veces no se puede ser un espectador frívolo de por vida, tomar partes implica riesgos y tomar autobuses no siempre quiere decir que vayan a estrellarse o hundirse en la riviera.
Al día siguiente, decidió vender sus propiedades y se le vió por última vez -según cuentan los vecinos- tomando un taxi a la central de autobuses.

Da big deal

2006-10-23T18:29:00.000-05:00

La canonización del primer santo veracruzano, Rafael Guízar y Valencia, es a todas luces uno de los negocios más lucrativos que ha tenido la Iglesia de este estado en sus manos durante los últimos años. Aunque la misma fuente eclesiástica admitió no poder hacer nada por frenar la 'comercialización' que muchos agentes vivales hicieron para armar viajes a Roma el día de la canonización, cuando se le cuestionó sobre la comercialización de la que fue objeto este beato de manera oficialista, guardó silencio.
Y es que es difícil esconder que detrás de todo este interés mediático que surgió de repente en los medios locales no haya una intención de comercializar todo el asunto aprovechándose de la decreciente credibilidad en las instituciones católicas actualmente, vendiendo la vida y obra de una persona que supuestamente hizo milagros, al mejor postor.
El milagro de la lana.
Durante más de un mes, en un medio de comunicación electrónico cuasi local (Televisa Veracruz) se dejó ver una campaña intensa promocionando la imagen, vida y obra y ensenañzas del señor, pero claro, en cortinillas auspiciadas por el Importador (tienda de artículos electrodomésticos y muebles propiedad del alcalde de Veracruz), y muchas otras tiendas más. como Dormimundo o el Tigre Deportes.
Claro que esto resultó rentable, no imagino a ninguna de estas tiendas donando su logo sólo por caridad y sin la intención de no pagarle nada a la televisora por ganar un pedacito más de posicionamiento de marca a través de comerciales que le interesan a cierto sector -muy numeroso- de la población.
El día de su canonización a manos del Papaltine Darth Benedictus XVI, hace casi una semana atrás, todos sabían quién era este señor.
Hubo fiesta, tamales y pambazos en Xalapa, ciudad donde el ahora alcalde, Ricardo Ahued, ha tapizado durante años la capital del estado con la imagen de Guízar y Valencia.
Claro que como la Navidad, o San Valentín, cualquier celebración patrocinada por fuertes inversiones es vista con buenos ojos, por eso aquella presión, hace no mucho, de cambiar una de las calles más emblemáticas de Xalapa por la de San Señor.
Así, nomás, se creó la polémica sobre la elasticidad laica a la que un sistema se puede someter, porque una cosa es negocio y la otra es la ley. Esto no es nuevo, ni aquí cerca en Boca del Río, donde hace poco se ha inaugurado una Plaza de Oración con recursos públicos.
Lo peor, creo, es que si Jesús viviera, con cosas como esta es difícil pensar que no fuera un disidente de su propia iglesia.
Difícilmente lo veo, tampoco, llegar a Telever tirando todo como hizo en aquel mercado contra los vendedores -ancestros de nuestros queridos tianguistas-, pero supongo que al menos sí les echa el pleito a los guardias de la entrada de la televisora.

Shame on yourselves, christians.

Arreglando el changarro

2006-09-08T13:20:00.000-05:00

He cambiado algunas cosas del template, entre otras cosas que no meta tanta publicidad basura y el TAG obsoleto que alentaba la página.
Además le quité algunos links muertos y otras cosas inútiles... eso es lo que me ha mantenido de circulación tan de fuera, amigos míos.
En realidad, eran como 10 o 15 posts que se perdieron de esa manera tan burda. Estaban ya asi terminados y cuando le daba PUBLICAR salía una página de esas frustrantes y castrosas. Era como una patada en los huevos, realmente.
Espero que los cambios funcionen.
Sé que tal vez una justificación en el sentido es innecesaria, pero a quien le parezca convincente, bienvenidos. Si no, también, juar.

===========

Hoy escuché por ahí que Yahoo pretende iniciar una campaña de 'Cápsula del Tiempo', similar a las que hacían en los años 50 pero con la diferencia que aquí podrás guardar tus ideas y pensamientos más íntimos en un disco de como cuatro Terabytes, para que dentro de ese número de años alguien lo baje y se rían de tí, o te apapache la nostalgia de ver qué tan joven eras hace no tan poco tiempo. Creo que es una buena idea, aunque deja un poco de duda y escozor saber qué nos llevaríamos con nosotros en caso de que nos dijeran que mañana nos van a congelar.

Apatía Rockanrolera

2006-08-11T21:47:00.000-05:00

La rebeldía en el rock mexicano, siempre tan vilipendeado y menospreciado tanto por la fanaticada que desconfía de esto y también de aquello, así como de las mismas bandas añejas que se empeñan cada vez más ferreamente a desprestigiar su propuesta -algunas, no todas-, amén de una inopinión digna como para una canción apática sobre un ser apático (afortunadamente, ya existe una canción del Haragán que lo define como 'Eres un mal rocanrolero...' ).

En fin, el otro día vino Alex Lora a dar un toquín a Boca del Río. Y dentro de su mitin, dijo algo así como esto -imaginen la voz aguardientosa y cuasisenil para dar dramatismo al escenario-: "A ver banda... ¿A quién le cae bien Andrés Manuel? A mí no, es más, me tiene hasta la madre porque siempre se queja de todo..."

Palabras más, palabras menos, así lo dijo, en un momento inportuno y en una postura que se antoja servil en un concierto patrocinado por un ayuntamiento panista.

Sin conisderarlo como una postura personal hacia una u otra preferencia política, me pareció algo muy inoportuno y de mal gusto, vaya, 'queda bien', en contra de los supuestos ideales de un rockero que le cantaba hasta no hace mucho al 'rata Salinas' o mucho más antes a los hijos de Díaz Ordaz. Hasta ese momento, no había reparado en lo inopinada postura de la comunidad rocker hacia la situación política actual. De hecho, ese comentario tan facilote se me apareció como la primera y única postura que había oído de alguien 'famoso' sobre el tema.

Pero eso no es nuevo, para nada. Vean y razonen.

Resulta que, como en el 68, después de Avándaro, en el 88 y cuando mataron a Colosio, nunca hubo una postura sobre el tema. Si supuestamente el rock nació de una reacción de la parte conservadora y purista del blues, mismo que nació de una reacción contra la parte purista y conservadora norteamericana que prohibía a los esclavos usar instrumentos en las minas donde trabajaban como esclavos, ¿Porqué carajos no protestar y adoptar una postura sobre el tema, ya no artística, sino como un supuesto cabecilla representante de un sector joven que supuestamente compra sus discos y llena supuestamente sus estadios?

La respuesta se antoja ociosa cuando miramos no sólo el cómo, sino el quién podría decir una opinión fundamentada sobre el tema, reduciendose a un puñado de ignorados por el sistema (buenos donde los hay) y al zombie de Rockdrigo González. La realidad es que todavía falta mucha cultura, y conciencia, cuando la única representación en opiniones sobre el tema la hace, antes que nadie... Maná.

GUADALAJARA.- El cantante del grupo de rock pop Maná, Fernando Fher Olvera, invitó a la sociedad mexicana a respetar el veredicto del tribunal electoral y a unir fuerzas para el bien del país, independientemente de las inclinaciones políticas que cada persona tenga.

"La democracia está naciendo y como todo nacimiento duele. Pero hay que acatar lo que diga el tribunal y las leyes, así es la democracia. Gane quien gane, los mexicanos nos tenemos que unir para jalar la cuerda hacia una misma dirección, sino nos va a carga la fregada. Va a haber más pobreza, más delincuencia y nos va costar más años salir del agujero", aseguró.

Además, la banda famosa por canciones como Rayando el sol, Vivir sin aire, Cómo te deseo y muchas otras melodías, externó que la asociación civil Tu rock es votar hizo un buen trabajo invitando a los jóvenes a participar en los comicios del pasado 2 de julio.

Bueno, ahí tienen su opinión rockera, si la querían. En realidad no me agradan mucho esos maricas salva-tortugas que se la pasan chillando en Rolling Stone porqué la gente no los toma en serio mientras dicen estar orgullosos de haber compuesto 'música diferente al rock' y su supuesta 'obra social', así que hablaran o no, siguen siendo mamadores.

Otra opinión, un poco más neutral pero moderada, ya la hizo una artista que nunca encuentra su punto medio (siempre la subvaloran, o la sobre valúan). Se trata de Julieta Mami Venegas.

-Ahora, cómo estrella del rock, ¿tienes tiempo para pensar en México? ¿Crees necesario un recuento de votos en las elecciones presidenciales?

-No me molesta decir que voté por López Obrador. Soy de las que apoya el recuento, pero no como algunos lo están planteando del tipo "revolución". Lo que me parece importante es que en México recién estamos aprendiendo a practicar la democracia y tenemos el autoestima un poco mal todavía. Ahora, que es la primera vez que hay elecciones supuestamente democráticas, pasa esto y nos duele. Hay sombras de dudas. Lo más sano sería hacer el recuento y demostrar, ojalá, que fue mala suerte. Para que las cosas no se pongan más feas.

-¿Ese tipo de situaciones motivan tu proceso creativo?

-No para nada, admiro a la gente que puede hacerlo, pero yo suelo escribir de las emociones. Cuando yo me siento a escribir lo hago de amor. Es lo que me sale y es lo que se me antoja escribir. Me parecería artificial escribir de una cosa ajena a mis emociones.
Julieta se acomoda el pelo y vuelve a mirar fijamente a los ojos. Otra vez le explota una sonrisa y dispara: "Sí, definitivamente estoy tranquila y bien".

Y bueno, sobre el tema, ¿quién podría considerarse el primero a realizar un comentario realmente oportuno sobre el tema sin que se pongan flores que no les corresponde? ¿Moderatto? ¿Chetes? ¿Allison? Todos los anteriores hablando de política suenan tan infames como uno se los puede imaginar. El meollo es que no hay reacción, no hay sustancia, todos quieren revolución pero a todos les da 'miedito' perder una posición cómoda que da seguir en la línea de enmedio del arcoíris. La misma línea de la continuidad y de quienes se promulgaron como 'rockers-pro EZLN' con jugosos dividendos cuando el momvimiento iba en franca decadencia.

Por lo menos, en el gabacho algunas banditas como Pearl Jam y Green Day se pronunciaron abiertamente en contra de Bush, organizando una serie de conciertos y una compilación de discos ('Rock Against Bush') en los que bandas disímiles se unieron por el odio contra un gobernante al que acusan de fascista .Pueden gustarme o no, o gustarles o no los artistas que salen ahí pero (a riesgo de sonar madeinchista) al menos, tienen puta palabra. No salgan con que 'AY, ALLA TIENEN LIBRE EXPRESIÖN' o cosas así porque están fuera de lugar (allá hay muchas versiones, pero sólo un crisma cuando se trata de minimizar críticas).

La realidad es que no hay. Veo más probable que salga un grupo ultraderechista que toque reggaetón con pop a volver a ver a un cabrón que se considera 'artista' expresarse sobre el tema con una opinión, como sucede en muchos otros lugares donde, ¡Oh cielos! también se habla español (Los Prisioneros de Chile, Zumo o Los Fabulosos Cadillacos en Argentina o Habeas Corpus en España, por mencionar algún ejemplo).

Ahora no me acusen de ser rojito. ¡Uy!

El grupo de los...

2006-07-13T21:07:00.000-05:00

Tras tantos días de lucha contra una elección falta de transparencia, encontré una noticia que me dió mucha risa.

Más risa me dio que se desmintieran al instante.

Luego sigue: El Grupo de los 25. Ja, ja, y más ja.

Smoke bombs, anybody?

La campaña Emo tuvo eco!

2006-07-13T21:00:00.000-05:00

Esta foto me la envió mi carnal el Tito, motivado por aquel post que hablaba del emo-styla. Después de enviar la foto a mucha gente, el sujeto de la imagen analizó los resultados

- Dandy Express™ - dice:
no mames es que si sirve !
Muchachos vagos!!!!!!!!! dice:
como?
Muchachos vagos!!!!!!!!! dice:
te ha conseguido chicas?
- Dandy Express™ - dice:
pos dos dosssssss
- Dandy Express™ - dice:
dicen "ay que bonitos ojooooooos"

Mano de Hierro, Guante de Seda, la verdadera razón del sistema

2006-07-07T22:44:00.000-05:00

-"Si no estás con nosotros, estás contra nosotros"
Habeas Corpus - Mano de Hierro, Guante de Seda

¿Qué puede más: la voluntad de la gente, o el pinche miedo?. No puedo entender como un gobierno que decide arrestar a Luis Echeverría un día por los crímenes (aquí no cabe el 'presuntamente') del 68, pueda mandar escuadrones élite a Los Pinos, prediciendo una revuelta de grandes consecuencias.
Ojalá mañana prevalezca la civilidad, aunque mucha gente estará encabronada de no hacer valer su voluntad popular y de que mucha gente haya sido tan estúpida como para regalarle su voto al PAN a cambio de baratijas en forma de programas sociales.
Tan sólo como dato: Aquí en Veracruz, me tocó estar en los tres mítines de cierre de campaña hace dos semanas. El de Calderón fue el primero, y nos pidió a quienes cubríamos SU evento que nos fueramos a la chingada (bueno, no él, pero sí su equipo del EMP que apagó los monitores para que no grabáramos su discurso). Además, como consta en información documentada y que publicamos aquí en el diario en el cual trabajo, hubo muchos acarreados de municipios cercanos, financiados por el CEN estatal del partido, que a últimas les pintaron mocos y se fueron a la playita porque realmente no les interesaba oír al panista.
El apoyo gubernamental fue indudable. Incluso, hay un blog por ahí documentado de una chica que trabaja en el ayuntamiento de Veracruz (de representación blanquiazul) que detalla cómo fue al mitin de Calderón fuera de horas de oficina.
El de Madrazo fue el más concurrido, pero porque aquí utilizaron todo el aparato gubernamental (vía FHB) para concentrar a 25 antorchistas en la Macroplaza del Malecón.
El mitin de AMLO fue en el mismo lugar que sus dos adversarios, y sin tanto recurso ni publicidad logró juntar más de 15 personas que llegaron por su propio pie. Sin tanto entreguismo, la gente ESCUCHO a Andrés, en vez de proferir consignas partidistas sólo porque sí.
Sin embargo, el aparato gubernamental a escala funcionó con toda su grasa, difícil de detectar en una exploración de campo pero del cual nos documentamos gracias a los 'pitazos'. Al menos un regidor del ayuntamiento porteño y la hermana de una regidora de Boca del Río (presidenta de una asociación como Provida, pero kíkiri), fueron sorprendidos comprando votos. En la noche, cuando el candidato Ángel Deschamps Falcón ganó, todos los panistas festejaban con su prepotencia y fresez, la mitad de ellos, empleados municipales. Decían: 'La gente vota por el partido porque le es fiel'. Ahí faltó añadir que la gente muchas veces es estúpida vota por u ncolor sin saber cómo trabaja el candidato. Sólo de esa forma se explica porqué el distrito electoral 04 juntó más votos que ningún otro en el país, a pesar de contar con contendientes de más peso en los otros partidos.
Esperemos que se respete la voluntad popular, y que mientras el Internet siga siendo libre (y no se concrete la creación del Instituto Mexicano del Internet, una de las brillantes 'propuestas' de la campaña calderonista nunca revisadas con detalle), se podrá seguir teniendo acceso a información más confiable que las brillantes 'propuestas' de Televisa y Tv Azteca.
Claro que hay panistas que son personas un poco más sensatas, pero la mayoría son como el junior que te avienta su camioneta porque es más grande o el cabrón que se mete en la cola cuando tú hiciste fila cinco horas.
Como ejemplo de panistas respetables están Manuel Clouthier (que murió sin ver el triunfo, cuando su partido tenía la fuerza que ahora tiene el PRI), o el papá de Calderón, quien abandonó el partido y le regaló a su hijo el calificativo de 'desobediente', que hasta hoy se mantiene al desobedecer la voluntad popular e inflar las cifras apoyado por los medios de comunicación oficialistas que benefició con la Ley de Radio y Televisión.
No puedo creer que la gente sea tan estúpida como para apoyar un proyecto de nación presentado en 'spots' de 30 segundos de los cuales la mitad fueron descalificaciones y embarradas de mierda pagadas con nuestros impuestos (eso debería doler más).
Hacen falta muchas cosas en esta nación, como una segunda vuelta electoral en caso de presentarse resultados como este, o que el IFE fuera menos barco y tuviera menos representantes asociados con la IP y más ciudadanos.
Hasta el momento, al parecer, el resultado podría ser irreversible, pero la elección se podría arreglar en los tribunales aunque Wall Street diga que eso no conviene.
Lo más sano para el país es contar voto por voto, ver la voluntad popular y respetarla.

PREGUNTAS SIN RESPUESTA
¿Porqué casi nadie se inmutó cuando Xóchitl Gálvez estuvo en el partido de México? ¿Acaso su lugar ahora es apoyar a los indígenas desde Alemania?
¿Han notado cómo ahora el enfoque informativo se va hacia las inundaciones, y en el programa de Perro Infeliz Bocón sólo reciben llamadas donde apoyan a Fecal?
¿Rodarán cabezas? ¿Qué inventarán ahora para distraer el fraude?

CALDERON NO ES, NI SERA, MI PRESIDENTE

Directo al botellón, sin tocar baranda

2006-07-06T21:17:00.000-05:00

Chale... más tarde, un post completo. Lo haré, tarde o temprano.

°°°°°°°°

UPDATE: Un día después, osea hoy, hace una hora, los dejaron salir. Resulta que estaban comiendo tortas y los confundieron, a lo que ahora viene un 'usted disculpe' y una humillación pública señalándolos como delincuentes. Así funciona todo en México.

Ancianitas, parentelas y peligros.

2006-07-05T21:00:00.000-05:00

En particular, tengo una posición muy escéptica al respecto.
Creo que, sea el que sea quien llegue, no tendrá que plantearse si ese triunfo es legal, sino ético por el fin que justificó los medios para alcanzar este reconocimiento.
Tenemos una nación dividida en dos (y en tres o cuatro, si me apuran),
que polariza ampliamente sus expectativas sobre lo que debe ser un
buen gobierno o no, basados en spots publicitarios de dudosa veracidad
y con un alto margen de ambiguedad. De ambos lados, no sólo me refiero
a uno, para que no digan que soy parcialista o me pongo amarillo,
rojo, o verde con gris (la neta, prefiero el negro).
Por un lado, tenemos las acusaciones basadas en información que todos
vimos crecer de un 'estate quieto', el cuñado incómodo que al final no
influyó en una votación auspiciada (en menor o mayor medida) por la
empresa Hilderbrando, la manzana de la discordia en cuestión de las
prebendas de este sexenio.
Pero también está la campaña del miedo (es sí es otra
campaña). La que acusa sin saber, que habla por hablar y mete
miedo en el más crédulo, al mexicano telenovelero y conformista, el de
la torta y el refresco. Decían -palabras más, palabras menos-, que si
AMLO llegaba a ser presidente el país entraría en crisis. Y realmente
muchos se basaron en esas conjeturas huecas para elaborar un voto,
gracias a una campaña mediática tan bien orquestrada por el
blanquiazul con unas pequeñas 'ayuditas' de las declaraciones
'inocentes' de Fox sobre el peligro que representaba 'el cambio hacia
otro lado'. Esta campaña también se explotó por Internet, a través de
millares de correos basura que mezclaban la realidad política de un
país desgraciado que tomó una decisión equivocada, como Venezuela y su
nefasto Hugo Chávez.
En los comentarios del post anterior, una amiga (¡Hey
Melissa!) comentaba que le entró la pejefobia por un correo que
le mandaron donde un doctor decía las penurias que sufre con un
bastardo así de presidente. Dudo de la veracidad, aunque no sé si
exista en realidad, pero el caso es la intencionalidad de ése correo
que llegó a millares de destinatarios. Esas no son redes de apoyo, son
redes mañosas destinadas a desinformar, confundir y azuzar a una
población políticamente dormida.
Si de comparaciones nos bastara, hubieran comparado a Calderón con
Bush. Claro que el tirano estadounidense compite en una liga más
arriba, pero sin duda hubiera causado el mismo efecto de pavor entre
la gente.
Como última anécdota, de acuerdo con el columnista Raymundo Riva
Palacio, durante el año 2000, a pocas semanas de la elección
presidencial y tras el debate del cual salió provechoso Fox sobre
Labastida, llegó a la oficina de Zedillo un paquete que contenía
información sobre cuando el entonces candidato panista atropelló a una
ancianita en Guanajuato, aunque de manera no intencional, por lo cual
logró la libertad bajo fianza (tenía fuero como diputado guanajuatense
también). Lo que sucedió entonces fue que Zedillo ordenó no difundir
esa información y los asesores corrieron con el equipo de campaña de
Labastida para convencerlo de que el chisme sería un golpe mortal para
la campaña de Fox. Se abstuvo, a pesar de tener las pruebas en la
mesa. Eso habla de una dignidad que cada campaña que pasa se pierde
más, y una clara falta de ética de parte de quienes aspiran a obtener
el voto de confianza de la gente. Deberíamos considerar eso cada vez
que nos fallan después de ser electos.

_--------------
DIXIT

"Perdimos, porque no ganamos". -Ronaldo, delantero de la selección
brasileña, explicando... bueno, pues porqué no quedaron entre los
cuatro mejores equipos de este mundial. ESPN, 5 de julio del 2006

Bwahakka

2006-06-23T02:04:00.000-05:00

El conflicto de los maestros en Oaxaca es muy complicado y espinoso,
tanto, como para escribir una ponencia, ya que lleva más de 30 años y
pasa de ser un conflicto meramente sindical. Es un conflicto político,
donde hay todo tipo de intereses en juego y todos tomarán parte del
asunto, hasta que, irremediablemente, haya un muerto o se haga noticia
vieja.
Por un lado, tenemos un sindicato de maestros oaxaqueños inflexible,
espantosamente arraigado en la burocracia y apegado al sindicato
magisterial que lidera la nefasta Elba Esther Gordillo, dueña de las
quincenas de ese partido barco, pedacero y basura llamado PANAL(gas).
Por otro lado, está un gobierno que se instaló con patrocinio del
millonario rey de los autoatentados, José Murat, a cargo de un cacique
del cual se tienen datos de represión (contra maestros y civiles)
durante su campaña y desde que era conocido como el cacique más guapo
del PRI.
Enmedio, están los oaxaqueños, que tienen un centro histórico sitiado,
miles de morros que seguramente perderán sus clases y el curso escolar
(porque los huevoncitos de los maestros decidieron, mañosamente, hacer
su pancho antes de que terminaran las clases 'para presionar más al
gobierno'), y miles de votos y un estallido social tan latente como un
mechero en una fábrica de gas L.P.
Un polvorín, del cual todos van a sacar partido, y que difícilmente va
a resolverse a corto plazo pues los intereses políticos están -una vez
más- arriba de las buenas intenciones.
Incluso hasta el De(s)le(n)g(u)ado Zero (a la izquierda) ya sacó
boleto, y dijo que apoyará la causa de los maestros tan vehementemente
como lo hizo con los macheteros de Atenco (esto es, declaraciones que
sólo le interesan a sus seguidores pero sin un peso sociopolítico
real). La ignorancia y la pobreza permiten que personajes tan nefastos
como la Maestra Elba Esther sigan escupiendo declaraciones facciosas,
López Obrador siga deslindándose y Ulises Ruiz guarde silencio.
Mientras tanto, los educandos oaxaqueños sólo dieron, durante este
año, 120 días de clases de un total de 220, al parecer. Como aquella
frase de G.Bernard Shaw, réstenle vacaciones, días de cobro, días
feriados, cumpleaños, conquistas sindicales... ¿y qué obtenemos? como
50 o 60 pinchurrientos días de clases para 30 mil mocosos que
aprenderán que la fuerza de protestar vale más que lo que hicieron
Benito Juárez, Carranza, los Curie o el 2 + 2.
Sin ánimos de ser malinchista, desearía que tomaran el ejemplo de
países como Japón, que para protestar, torturan a los morros con horas
extra, obligando al gobierno a cumplir sus exigencias so pena de
ejercer un gasto gubernamental para la educación más alto del que
realizaría con un magisterio protestando. Admito que la mejor manera
tal vez no sea obligar a un chamaco a estudiar tanto para llevarlo al
borde del suicidio, pero tampoco se vale resucitar a Zapata, Villa o a
José Vasconcelos cada vez que al magisterio mexicano le parece que
gana muy poco.
Lo mismo hacen líderes charros, en la minería, agricultura, ganadería,
pesca, taxis, transporte público, albañiles, estibadores,
ferrocarrileros, doctores, comerciantes informales, antorchistas,
similares y conexos.
Hasta que no cambie esa mentalidad, del México profundo, estafado,
resentido, engañado y chamaqueado durante tantos años con políticas
cínicas, hipócritas y abusivas, no habrá un verdadero CAMBIO. No
importa qué color traigas o qué mentalidad tengas al respecto, creo
que puedes estar de acuerdo conmigo, al menos, en este punto.

Rico Mc Pato y la política oficialista veracruzana

2006-06-20T17:54:00.000-05:00

Leyendo mis anteriores posts, encontré uno donde contaba cuando me
encontré frente a frente con el gobernador de Veracruz,
Fidel Herrera, durante uno de sus recorridos en la playa durante Semana
Santa. Muchas cosas se han dicho de él, desde antes de que fuera
gobernador y ahora que lo es, pues más. Mi primera conclusión, al
analizar aquel escrito, es que ahora cada vez que tengo que verlo me
nefastea, porque a veces dice lo que quiere, te hace esperar mucho
antes de dar alguna declaración intrascendente, además de que maneja
muy bien su imagen pública, por lo cual debes desmenuzar
meticulosamente cuándo está diciendo una verdad y cuando hace un
comentario para causar un efecto dominó. Francamente, sea cual sea el
caso, la experiencia más recurrente que he visto durante estos 8 o 9
meses como periodista de información general es que si quieres que
algo se arregle fácil, pídeselo al gober.
Recuerdo desde que llegué a trabajar en el diario, en una de mis
primeras órdenes de trabajo, encontrarme en la cabecera municipal de
Boca del Río a un viejito, muy amable, que andaba en una peculiar
silla de ruedas motorizada, sobre la cual vendía chicles y ahí la
llevaba. Más tarde supe que el señor había tenido un accidente, hace
muchos años, en la casa de un priísta prestigiado en aquel municipio,
de apellido Ferrari Pardiño, propietario también de un restaurán de
mariscos que está sabroso, aunque medio cariñosón para lo que es.
Bueno, el caso es que este señor andaba siempre cerca de donde había
reporteros, pues su intención era intercambiar dos palabras o tres con
el gobernador, para ver de qué manera lo podrían apoyar. En un
ejercicio de tenacidad, el hombre estuvo seis meses detrás de los
eventos oficiales, en los cuales tuvo la oportunidad varias veces,
aunque la suerte nunca estuvo de su lado. Hasta que un día, en el
World Trade Center, en el marco de una inauguración de esas a las que
al gobernador le gusta asistir (de hecho, sospecho que parte de su
carisma se lo gana apadrinando lo que sea), el señor de la silla de
ruedas se paró frente al presidium con una pancarta que decía "SEÑOR GOBERNADOR ME ACCIDENTE EN CASA DE FERRARI PARDIÑO Y NO PUEDO TRABAJAR
POR FABOR AYUDEME", y comenzó a gritar.
Más tardo que perezoso, ya tenía a tres colaboradores de Herrera
Beltrán encima de él, tomando sus datos, y retirándolo del evento so
promesa de ayuda inmediata para el desdichado sujeto (que venía
acompañado de su hija y su esposa, completando el cuadro).
En una sociedad donde la burocracia y la descalificación son cosas de
cada día, y la corrupción es un talante que se ve, pero no se dice, la
solución más fácil para casi cualquier exigencia económica o social es
acudir con la cabeza. A la nauyaca (nombre clave que utilizan para
llamar al gober) le gusta el protagonismo, incluso más que a su
antecesor, Miguel Alemán. Tanto, que incluso le ordena a sus guaruras
que en los eventos a los que asista lo dejen estar cerca de la gente y
que no se metan a menos que la situación lo amerite. Esto ya lo sabe
un grupo de personas, quienes han obtenido cierto beneficio de esta
situación. Otra vez me tocó ver una maestra que tenía 5 años sin
empleo, porque su plaza no estaba regularizada. En un tronar de dedos,
los achichincles del nauyacón tomaron datos, y el lunes ya estaba
chambeando. Hablando de resultados.
Su actitud populachera (que no es lo mismo que populosa o populista)
forma parte de una campaña perpetua que realiza por todo el estado. No
duerme más de 8 horas, y toda la semana procura estar en las 5
ciudades más importantes del estado, al menos dos veces por plaza.
Siempre activo, le resulta contraproducente cuando la gente ya le sabe
la maña.
¿Tienes problemas económicos? ¿Quieres chamba? ¿Nadie te atendió en el
hospital? ¿Te embaucaron y tienes alguna demanda social que ninguna
institución te puede resolver en menos de 2 semanas, previo trámite y
empadronamiento? Fácil: Caza al gober en algún evento. Él sabrá cómo
resolver tu exigencia, sea cual sea, sólo que sea ruidosa.
Incluso entre algunos compañeros (no lo dudo) se rumora una coacción
noticiosa oficialista, mediante la cual no le pegan periodicazos y
pasan a cobrar un cheque. Aunque a mí no me consta, puedo asegurar que
al menos el 30 por ciento de la cobertura de información que se genera
en el estado es de carácter oficial (medios, orejas, comunicación
social). Y si a eso le aunamos que la teoría de los cheques apócrifos
fuera fehaciente (como lo es en muchas otras partes de la república) y
algunas simpatías personales de muchos miembros de los generadores de
opinión, pues hay una perspectiva demasiado generalizada y amabilista
hacia la figura de quien pareciera ser, a veces, más un patriarca que
un gobernante común.
A mí, en lo personal, me caga echar flores a quien no las merece. Hay
que diferenciar entre que hacen su chamba porque la gente les otorgó
un voto de confianza, y no un puesto gratuito ganado tras una larga
carrera de compadrazgos y negociaciones políticas. Es más, aun hoy
existen candidatos 'oficiales', como una chica que era mi compañera de
clase y ahora es candidata a diputada federal por Veracruz, vía
designación fidelista directa. Todas las instituciones y programas,
contienen el logo de cuando era candidato (una especie de óvalo rojo
sin cerrar). Y de aquí hasta que termine su mandato tal vez siga
siendo así de oficialista el panorama y dudo que se debilite la
presencia y la buena impresión que le ha costado tantas horas-hombre,
aunque surgieran escándalos como a los gobiernos priístas de Puebla y
Oaxaca.

Fotolog Apesta: El apogeo de la sub-cultura 'emo'.

2006-06-18T18:06:00.000-05:00

Desde antes que mi generación naciera e incluso desde antes que se redactaran los libros, las tendencias baratas siempre han estado presentes, intentando impresionar a algunos cuantos incrédulos que todavía no se ubican en una corriente ideológica, ni musical, ni política, ni de nada.
Ahora el Fotolog forma parte irrestricta de la nueva tendencia 'emo' que algún sector de la MTV gabacha se empecina en vender y los morros de 15, 16 y 17 años (en teoría, porque conozco papayones desfasados de más edad que también se creen bien emo, pero bueno) tragan como píldoras como parte de una tendencia, del autenticismo y la autoconmiseración como una filosofía de vida.
Cuando entren a un Fotolog, sea cual sea, tengan en mente que corren con un 95 por ciento de probabilidades de encontrar mierda. Muchos de estos bytes invertidos son porquerías mal redactadas por niños de 16 a 19 años, con complejos, y un estilo 'original' calcado de los videos y fotos de bandas infames como Motel, Allison, Reik, Yellowcard o los mejorcitos (pero quemadísimos) My Chemical Romance o The Used.
Tomemos, pues, al azar, a uno de estos... ehmmm... escritores potenciales, por decirlo de la manera más amables posibles, y analicemos cada uno de los detalles que caracterizan al 'chico emo' de hoy.

Analicemos la imagen del sujeto de prueba:

-Copete. Primero que nada, sobresale el copete hacia la izquierda. Esto es una clara influencia del punk de gel que existía hasta hace poco, sólo que se le venció el mohawk y se fue para abajo. En realidad, es una modita ridícula y mamerta, como cuando salió Terminator 2 y todos los niñitos se cortaban el pelo como Eddie Furlong, o cuando Jorge Comas era nuestro máximo goleador en los Tiburones y surgieron, de repente, miles de niños que lucían su orgullosa 'colita de Comas', similar a la del malhabido jugador argentino. Es una característica simple, pero sin la cual el chico emo podría no sentirse completo. Me pregunto qué hubiera pasado si hace cinco años Bert Mc Cracken se hubiera dado a conocer cantando en pelotas... qué divertido.
En las chicas emo la tendencia es usar muchas estrellas, piojos y pendejadas en el cabello, para lucir estrafalaria y hasta glam, como suelen hacer las chicas RBD y similares.
-La mirada. Esta es de las cosas más odiosas. Para una pose emo de portarretrato, debes tener una mirada que se asemeje a la de un perro apaleado por cagarse en la mesita de estar de la sala, y entre más vidriosa y a-punto-de-sacar-la-lágrima, mejor. La teoría más fuerte que diversos estudiosos en la materia han realizado con respecto a este fenómeno social (sehhhh) es que la mirada es un rasgo común para que los niños y las niñas emo se relacionen entre sí. Incluso, existen fuertes rumores de que este podría ser su ritual de apareamiento preferido, pues con una mirada así sólo es posible que te pasen cosas malas, y las cosas malas siempre les pasarán a los emo (si no, no habría dolor y se escapa el conejo de la chistera del mago).
-La vestimenta. Un buen emo-kid nunca podría salir de casa sin esto. Cuando me refería a lo de salir en pelotas, era porque la moda emo no es cara, pero hay que saber qué ponerse. Existen muchas variantes, pero algunos aspectos que predominan son el color negro (tomado de sus primos hermanos, los darkis de sangría), la utilización ridícula de pines de 5 varos (que a veces son lo más caro del atuendo), zapatos Converse o Vans rayoneados, pantalones caros rasgados con tijeras (pero no mucho, para que queden cuando se sale con la mamá al super), la utilización de chalecos de niño nerd, las medias de rayas en las chicas o el delineador negro en los niños.
-La actitud. Alguna vez ví en alguna página que salió como resultado de buscar en Google sobre armas de uso exclusivo del ejército para algo del trabajo (¿?), un 'manifesto emo', que planteaba algo que define muy bien la actitud derrotista y snob del sujeto: "Es una manera de definir una nueva filosofía (!!), a través de la exteriorización de los sentimientos e ideas tomadas de la filosofía DIY (hágalo usted mismo, por si no entiende) así como del punk". El que firmaba eso era un niñato que no dista mucho de parecerse al sujeto de prueba de la foto arriba (creo que los emos se parecen más entre sí que los japoneses). Aquí lo rescatable es este lazo dizque-generacional que establecieron con el punk, como si ser punk se decide o no. Ahora resulta que los punks de vieja escuela, comparten una actitud anarquista en comunión con los amanerados niños emo región 4 que pululan. Nada más insultante, para ellos, pero aclara el porqué los punks y los emo siempre terminan peleados en Xalapa (con resultados invictos para el sector anarko punk). Bueno, una vez le preguntaron al vocalista de una banda de emo qué significaba su movimiento (porque todos los emo tienen banda, al menos en su cabeza) y dijo, brillantemente: "Emo viene de la palabra emoción. Se trata de mostrar tus sentimientos más íntimos y establecer un lazo con la gente...". BULLSHIT. El ser emo es ser indefinido, indeciso, hormonal, y crédulo. Nada más. Todos los adjetivos que le quieran poner es como querer llamar 'apestosa' a la rosa. Filosofías, las de Marx, cabrón. El Manifesto Anarquista. El Corán. La Biblia. La actitud emo es una pose, mitad anuncio de celular, mitad una perpetua pose 'Ay, que triste estoy...', que identifica al clan.
Un apartado que vale la pena mencionar es la utilización de una ortografía hecha con las patas, que cambia las 'y' por las íes y utiliza íconos gestuales sin piedad, como si por poner más uno fúera más o menos feliz.

Les pongo el ejemplo (y muchos de ustedes se sentirán identificados), con otro post, tomado al azar, del mismo Fotolog basura.

(Scroll down to skip)

-----
eii
kamarOness!!
ke pDuu??
me Extrañaban? =)
ahahaha
naa pOes despues de mil8mil millones de añOos subOo piC!!
ya me habia dadOo webita..
o mas bien no tengOo picz!

esta piC jue de aier.. ke fuimOos ala kava..
a tOmar unOs kuantOs drinkS toda la banda! xD
komo sabEn siemPre hai unOo ke se Empeda o haCe su shOww!
haha..
y ayErr la nOche se la llebo el amiWo de RubeN ..
si su amigOo!!
hahaha
ese ke ven hai.. ke lo abrazaa kon tantOo amoOor!!
muChOs diran ke el Sebas.. por ke se llama sebastian eh!!
perO el we decia ke le dijeran sebas ¬¬
haii..
por ke seran hacia los malditOos afeminadOs!!
kLaro sin Ofender a nadiee! =P
ahOra si komo kien dice..
kon tOodo RespetoO!!
ahaha
por sieRto
rubenn la tiene asiii --- de chikitaa!!
hahaha
komentaba su buen amigO sebas!!
kierOo perder mi Virginidad kontigOo!!
no Mams!!
ahhhhhhhhh
xD
ya yaaa!!
lo dejaremOos en pazz!!
no kOntare lo ke suCediO desPues!! =P

y paZoo 1 hOraa...
-------------------------

SeguimOs en el kOto!!
perO ahora en la kaza de Sandra..!! xD
no mamn!!
hai en la azotea..
chupandOo.!!
y de Pronto ke nos kae un diluviOo!!
arrrggg =S
Eso eRa lo uniko ke nOs faltaba..
enTOnses decidi no tOmar mas..!!
y ya nOs metimos ala kasa de Sandra a ver videOos!
y mOvies.. hasta ke amecieRa..
malditOos
borrachOos!
Oskr, Sami, yo, Ruben , Wilberth, Iwana, Sandra y kochi.
amenecimOos..
y ke kreEen?
Tin tin tin..!!
EN FAMILIA KON CHABELO!!
hahahahaha
nos kedamos viendo chabelo..
no mams!!
nos estavamos kgando de la risaa...
ahhh!!
aun ke no duro mucho.. pòr ia despues se empesaron a abrir todos..
primero .. kochi..
de hai oskr e iwana..
y nos kedamos los demas! viendo una movie hai kastrando a Sandra!
haha xD
Esperamos a ke pasara el primer kamion y ya nOs retachamOs ala kasa komo a Las 8:30! =P
ahhh
maldita seaaa
kreO ke nunk ahabia EskritOo tantO en mi vidaaa!!! xD
lo ke Es nO tener nada ke haCerr!
ahahaha
wenOo pos hai les kOnte deTallada mente mi SabadukOo!! =P
Posteenle chidOo! =D

wAaaa Oo
me hire a bañar ke wele a fideOs!!
jojojo =P

------

Y bueno... ahí les va un ejemplo de porqué el Fotolog (o 'Flog', como le llaman los ondeados) apesta. Aclaro: Hay algunos que a mi parecer no apestan, como el de Papiro (porque trata de hacer reír, y mostrar algunas nalguitas en el intento), o el de mi cuñada (porque muchas de sus fotos son de mi gato, y mi gato rifa). Pero tal vez esos tal vez les puedan parecer apestosos también, y es su decisión.
Este amigo, al cual llamaremos sólo por 'Luis' (así se llama de hecho), es un chico al cual desde pequeño le gustó hacer música. Sin embargo, en algún momento entre el aprendizaje y la edad de la punzada convergieron para transformarse en un número emo más. Su Flog (http://www.fotolog.com/the_performance/) es una muestra de todos los ejemplos especificados en esta disección del emo. Lo peor no es que sea emo o no, sino que de ser una persona alegre pasó a convertirse en una persona que en los toquines siempre anda triste y cuando postea también lo aprovecha para expresar su tristeza a la N potencia. Lo triste, entonces, es que vea que no debería estar triste pero quiere estarlo, aunque haya gente que tendría más razones para sentirse triste y no lo hacen porque las endorfinas son mejor motivante que el Prozac. Bottom line.
Sin embargo, sé que es como la gripa, porque el happy punk de ayer fue el emo del ahora, y tal vez el new wave revival del mañana. Nadie podrá negarme que todas las características ennumeradas son verdaderas, y que quizás, algún emo que lee esto, se de cuenta que su entorno es una mentira comprada que llegó de aventón desde California. He dicho.

*

Un último consejo para quienes piensen seriamente en abrir un nuevo Fotolog: Consideren la posibilidad de elaborar papalotes, macramé o algo más productivo. Cuando el movimiento pase de moda, podrán agradecerlo.

Mèxico - Portugal

2006-06-18T03:03:00.000-05:00

Dixit

2006-06-15T22:54:00.000-05:00

"[Cuando fuimos a ver los barcos] para la filmación de Pearl Harbor, [el ejército] nos enseñó algunos barcos viejos que estaban ahí, en la misma base donde sucedieron los ataques hace más de 50 años. Nos explicaron que los utilizan como campo de práctica para los nuevos bombarderos, para formar arrecifes artificiales, o en el último de los casos, se los venden a México".
-Michael Bay, director de 'Pearl Harbor' y 'La Isla', revelando sin querer cómo se arma la flota naval mexicana. Entrevista para el documental 'The Directors', que se transmite por el canal TNT.

"Veracruz es un paraíso de tranquilidad. Incluso, los malosos y los miembros del crimen organizado vienen acá a saldar sus cuentas porque aquí la gente es muy tranquila".
-Juan Manuel Orozco, secretario estatal de Seguridad Pública en Veracruz, tratando de tapar el sol con un dedo. Periódico Imagen, 25 de mayo del 2006.

"[El caso Diego Zavala] lo está tratando de exprimir el PRD porque sabe que ahí puede ganar algunos puntos. Por eso, no dejan el tema y tratan de sacarle todo el provecho posible, pero pronto se les acabará la correa".
-Felipe Calderón Hinojosa, candidato presidencial del PAN, confiando en la buena fé del mexicano, que perdona, pero no olvida. IMAGEN Radio, 8 de junio del 2006.

"Esperemos que con la llegada de la fiebre mundialista, la gente no se olvide de votar el próximo 2 de julio".
-Ruben Aguilar, vocero presidencial, quien todavía no puede entender porqué le obligan a decir lo que dice. Periódico Reforma, 17 de mayo del 2006.

"[La pena de muerte] debe ser pareja, tanto para hombres, como para mujeres. Estamos en una época donde los derechos civiles permiten la igualdad de género. Que Dios la tenga en su gloria".
-George W. Bush, cuando era gobernador de Texas, explicando porqué Karla Faye Tucker debía recibir la inyección letal el 3 de febrero de 1998. Declaración tomada del documental 'Se hará Justicia', Canal A&E.

"[Sólo den crédito] a la información que proporcione el movimiento magisterial de Oaxaca a través de los canales que determinen, y a la que sea confirmada en los medios de comunicación alternativa y por la otra Oaxaca"
-El Delegado Zero (yeaiii, zeeeero), otrora líder de un movimiento zapatista que todavía se hace llamar EZLN, sacando su tajada del pastel en el conflicto entre maestros oaxaqueños holgazanes y un gobierno estatal que presume ineptitud. La Jornada, 15 de junio del 2006.

Everything Goes To Hell... Anyway.

2006-06-01T02:15:00.000-05:00

La ùltima vez que fui a una tocada, me acordè de la primera. Creo que fue hace unos tres o cuatro dìas; la neta, el sonido era lo mejor, aunque desproporcionadamente superior a lo que estaba saliendo. La neta (y no creo que estè mal decirlo, porque tambièn a muchos no les guste lo que hago) la banda principal se llamaba La Cantante Calva y venìa acà muy del DF, muy management-third-party, cabròn.
El otro dìa oì un podcast que hablaba de algo leìdo en una revista, en concreto una entrevista con un tal Richard Howley, que rezaba màs o menos asì:
"Lo que màs me molesta es la gente que trata de pretender que hace algo con lo que ni siquiera se identifica".
Vaya, ya ni siquiera hablando de mùsica, esta frase se aplica en muchas situaciones y mucha gente.
Estos morros tocaban como electro rock pop, con algunos arrebatos de hardcore noventero, tipo Rage Against The Machine, o algo asì. En una parte, sacaron algunas pancartas alusivas a la guerra de Irak (habiendo tantas causas màs cercanas y màs como que con la gente, ¿porquè prestarse a un alegato anti-belicista? Eso lo hizo tambièn Madonna, pero con màs varo, y no pasa nada).
En fin, como que la banda se prendiò cuando tocaron dos canciones cover, de La Lupe (Paquita Disco) y de Soda Stereo (Mùsica Ligera). Vaya, un deloreanazo hacia el 97, cuando discos Manicomio era la onda. No estaba mal tocado, pero ¿Porquè decir como chingo mil veces que "esa canciòn la grabamos con Leonardo de Lozanne? Si se los recomendò el manager, pues creo que tiene algo contra estos chavos.
Creo que darse mucho su taco es como tratar de parar la nalga, aunque no tengas. "El chiste es que estuviera el guey al menos ahì cantando con ellos", decìa una morra.
En fin, de darse su taco hay una delgada lìnea azul, que separa al divinismo del ridìculo.
El otro dìa me tocò ver còmo un grupo se aperraba el escenario, con tal de que tocaran antes de nosotros. A mì la neta me diò hueva. Diplomàticamente, subì y pues me llevè mi ampli (y su cable, ahì esta la mamada). Los jovencitos se ofendieron, y por lo que dicen, creo que tocaron bien culero.
Y de los integrantes de la banda que tocò ese dìa (ya tendràn un post màs enfàtico, sòlo que se me ocurra), los conozco desde hace años. Vaya, uno de ellos se robaba de aquì de mi cantòn mis cd`s, y tambièn de donde pudiera, siempre que estaba. De aquellas tocadas donde la onda era un fulano que supiera tocar completita Cliffs Of Dover de Eric Johnson, en un parque con veinte cabrones a ahora, no ha cambiado mucho la cosa. Creo que la culpa no es de la gente, muchos gueyes de 25 años van a las tocadas porque les gusta, pero no tan seguido porque ya les da hueva ver a unos morros de 16 o 17 años haciendo lo que ellos hacìan cuando tenìan su edad. Si los que siguen yendo, es por verdaderas ganas de oir musica nueva y buscar frijolitos entre los arroces.
Pero ahì se queda al aire, pa la que siga.
------------------------------------------------
"Si naco es chido, y chido es bueno, ser naco es bueno".

Masacre en Paso de Ovejas

2006-05-18T20:40:00.000-05:00

Castigador por la herencia de su padre... (Malón)

El día levantaba bien. Gregorio se tomó un café, y miraba el aburrido
paisaje del traspatio en su casa de Paso de Ovejas, Veracruz. Olía a
caca de vaca, el calor hacía que la ropa se pegara a pesar de que
fueran las ocho de la mañana y el sol todavía no diera con toda su
impiedad.
Se acercó a donde estaba su esposa, quien preparaba huevos revueltos
con jamón. Al parecer, conocía la manía de Gregorio por no hacer
tronar el aceite, por lo cual movía la sartén con sigilo, pero la
respiración de su esporo la puso nerviosa y su mano comenzó a temblar,
por lo que el aceite chillaba como una olla exprés. Sólo la quemadura
de aceite rompió con la tensión de la mujer, quien escuchó una voz
familiar en el oído.
-"Puta..." -le susurró Gregorio al oído.
Acto seguido, sintió algo cálido dentro de ella. El cuchillo cebollero
penetró entre su esófago y su pulmón, por lo cual el grito de dolor
que intentaba dar terminó siendo un alarido sin tanta fuerza, pero que
aun así despertó a sus tres pequeñas hijas.
El hombre asestaba severas puñaladas a su mujer, quien dejó caer la
sartén. La mayor de sus hijas, tomó su brazo con una mirada incrédula,
como de alguien que despierta de un mal sueño para caer en uno peor.
-"¡Suelta a mi mamá!", gritaba la menor. "No le hagas daño, por favor..."
Los sollozos de la niña también fueron acallados con una puñalada,
mientras ella veía la mirada sin vida de su madre, tendida en el
suelo. Gregorio tomó por el brazo a otra de sus hijas y le rebanó el
brazo.
Sin saber lo que pasaba, la más chica de las hijas veía morir a sus
hermanas. Saltó sobre el cuerpo inerte de su madre y al llegar a la
puerta, gritando, casi por instinto, recibió un navajazo de su padre,
quien no tenía la mirada de todos los días.
Por el traspatio de la ranchería, Gregorio persiguió a su pequeña hija
de tres años, quien gritaba desesperadamente pidiendo ayuda, hasta que
un campesino la recogió y dió aviso a la policía local.
Al ser detenido y rendir declaración preparatoria ante el Ministerio
Público en el lugar de los hechos, Gregorio dijo que había seguido una
orden divina. Según él, Jehová le pidió en un sueño ultimar a su
familia, para obtener el perdón eterno y la purificación de sus almas
en un plano superior al terrenal. No mostraba señales de
arrepentimiento. Escuchaba a su voz interna, platicando con él, tal
vez congratulándole por lo hecho, tal vez recordando cómo se levantó
aquella mañana en Paso de Ovejas.

Final Abierto

2006-05-18T18:54:00.001-05:00

...Él esta condenado a morir por amar demasiado.
Si quisieras ahora venir y acabar de una vez con mi vida,
Te lo pido, blanca mujer, que me lleves a tu eterna guarida.
Tengo tantas ganas de tí, pero no puedo llevarte ahora
Te toca todavía vivir... porque aún no te ha llegado la hora.

-Robi Draco Rosa, Vagabundo.

La tensión en la sala era agobiante. Los empleados de limpieza la habían acondicionado desde horas antes, por lo cual olía a limpiador de pisos mezclado con aromatizante ambiental barato. Como el calor era sofocante afuera, prendieron desde tres horas antes el aire acondicionado, lo cual enfriaba más el ambiente a pocos minutos de un gélido encuentro.

En un extremo de la mesa, Gloria miraba tres mensajes de texto en su celular. Todos le recordaban que tendría que volver a trabajar pronto. El crimen no espera. Ella era una psicóloga criminal destacada, con una experiencia asombrosa. En su larga carrera, había tratado con matones, violadores de niñas, parricidas, homicidas, pederastas, narcosatánicos, suicidas, adictos y sidosos que contagiaron malsanamente a un gran número de personas.

Toda su experiencia en psicología criminal le enseñó que siempre hay que estar un paso arriba de la persona que recibe la terapia. Hasta ese momento, nada de lo que había visto la había doblegado, ni siquiera el caso de aquella reina de carnaval que descuartizó a sus hijos y los puso dentro de las macetas de la entrada de su casa, desesperada porque había perdido a su marido. Sin embargo, ni siquiera su amplia experiencia como profesional podría con lo que estaba a punto de cruzar la puerta.

Juan Manuel entró al cuarto. Vestía zapatos sin agujetas, playera y pantalón blanco. Tenía la mirada cansada, agobiada, llena de enojo y resentimiento acumulados. Su expresión corporal pasivo-agresiva mostraba a una persona a punto de estallar, pero sin energías para hacerlo. Él llevaba dos semanas sin probar ningún tipo de estupefaciente. Su cuerpo mostraba los estragos causados por un síndrome de abstinencia mezclado con una alimentación deficiente y un abatimiento del autoestima que secretamente practican los centros de rehabilitación como 'terapia'.

Se sentó en la silla al otro lado de la mesa, a tres metros de Gloria.

-"Hola" -dijo el joven en tono cortante-.

-"Se ve que no has comido nada. ¿Así piensas recuperarte?" -le increpó.

El joven calló. Se mordía un labio. Gloria recuperó el tono de voz terapéutico con el que solía hablarle a sus pacientes.

-"Nunca podrás recuperarte si sigues así. Me preocupa que nunca hagas caso, porque estoy invirtiendo en tí. Yo creo en tí".

Los dientes de Juan Manuel rozaban un con el otro. Mientras oía esas palabras, un dolor punzante le llegó de la costilla derecha. El analgésico que le habían dado los doctores para que no le doliera la golpiza que le propinaron dos 'terapeutas' un día antes, había surtido efecto. La mujer alzó la voz, pensando que el joven la ignoraba.

-"¿No vas a decir nada? ¿Es así como me pagas? ¿Siquiera me extrañas?".

En eso, Juan Manuel volteó a ver a Gloria. La palabra 'extrañar', aunado al cansancio, la depresión y la golpiza del día anterior, hicieron catarsis. Su mano se hizo un puño cerrado, tenso. Recordó que nunca la extrañó porque nunca estuvo ahí. Siempre mostró más interés por hacer dinero.

-Cállate. No me hables de eso. Tú nunca estuviste conmigo, porque si te hubiera interesado lo que me pasaba yo no estaría aquí, además--.

-No digas pendejadas -le respondió Gloria-. No sé cuanto dinero dejé que te gastaras en tu vicio, ¿encima me reprochas que trate de ayudarte? Eres de lo peor, no cabe duda.

-Gracias por el cariño, mamá -respondió Juan Manuel, en tono sarcástico.

Ella era demasiado orgullosa como para aceptar una responsabilidad así. Ella, la aplicadora de la justicia, la mediadora entre el mundo de los que violan la ley y la respetan. Quien debe descifrar porqué la gente se vuelve adicta al dolor, a las drogas, a la muerte. Había entregado ya su vida a su carrera. Era reconocida. Era admirada por sus colegas. No podía perdonar tan fácilmente que su único hijo se hubiera dejado caer tan bajo. Durante mucho tiempo, lo hizo enfrente de sus narices.

Coleccionaba pastillitas de diversos colores y le cambió a su mamá la ubicación del cuarto al balcón frontal "porque así podía tomar aire fresco", cuando en realidad era para salir a drogarse sin que ella se diera cuenta. Incluso repartía dosis de mota y coca cuando compraba mucha y le sobraba. No las vendía, pero siempre dijo que era mejor regalarlas que dejar que se echaran a perder. Conoció mucha gente malandra. También anduvo metido en viajes con sustancias que se nombran con denominaciones químicas. Un día, apareció solo en una playa, kilómetros lejos de su casa. Estaba desnudo, golpeado y sin dinero. Sin embargo, siempre tenía un argumento para justificar su conducta. Una excusa que no fuera muy comprometedora, pero que no demostrara su estupefacción. Eso y su conocida afición por las fiestas lo rodeó de mucha gente, aunque la mayoría de sus 'amigos' desconocían que estaba ahí internado pues pensaban que se había quedado en alguna fiesta larga, en un ambiente sicalíptico y música electrónica monocorde de
larga duración. En realidad, nadie lo extrañaba.

-Creo que eres muy ingrato. Yo he trabajado por tí, por mí, por los dos. Traté de darte una vida digna, que estudiaras en una buena escuela. Incluso te apoyé cuando me dijiste que no querías trabajar. ¿Porqué pagarme de esta manera? ¿Crees que me siento orgullosa, que me gusta venir a verte aquí? He conocido gente encerrada en el penal de Allende con más calidad moral que tú -respondió la madre en tono molesto por no ver signos de mejoría en su hijo.

-¿Ingrato? ¡¿INGRATO!? ¡Tú eres una ingrata conmigo! Si supieras cómo me han tratado aquí... Me han partido la madre. Me dieron en la madre, tengo frío y no como bien... Me metieron una putiza, mamá.

-¡Eso lo dices porque quieres salir de aquí a drogarte! ¡No voy a permitir que hagas eso! Con el dinero que estoy gastando para que te recuperes... para que dejes tu enfermedad... para que te cures... yo--

-¡Coño, mamá! ¿Ves cómo no escuchas? Siempre ha sido así, tu parte y nada más que--

-¡Ahora te callas! ¡NO ME VAS A FALTAR EL RESPETO ASÍ! Hijo de la chingada... ¿Es lo que quieres? ¡Anda, sé libre! ¡Eres libre de ir a drogarte! Ve y métete lo que quieras, ya te veré cuando te metan a la cárcel y espero que en ese momento, cuando me vuelvas a ver, te arrepientas de lo que dejaste ir. ¡ANDA, SALTE A LA CHINGADA DE AQUÍ! ¡¿ QUERÍAS QUE TE HABLARA COMO UN CRIMINAL!? ¡Ahí está! Hasta esto hemos llegado... no puedo soportarte más, nunca entiendes que yo te trato de hacer bien... -vociferó la madre con una enconada rabia, inusual en su comportamiento.

-Vete al diablo -respondió el joven, frustrado por no obtener entendimiento de su madre una vez más en su vida.

De repente, los ojos de Gloria, a punto de llorar, se dilataron. Cayó al suelo, fulminada por un ataque cardiaco. Juan Manuel miró la escena y primero, dentro de su enojo por no comunicarse con ella, le dijo que dejara de actuar. Cuando se dio cuenta de que su mamá no estaba actuando, era demasiado tarde.

Al día siguiente, Juan Manuel abandonó el centro de rehabilitación.

Quienes lo conocieron alguna vez, cuentan que existen dos versiones sobre lo que le pasó al día siguiente del entierro de su madre, ambas difíciles de confirmar.

La primera apunta a que el joven, desesperado y deprmido, se mudó a la Ciudad de México, donde aprendió a cristalear automóviles para ganarse una vida, mientras se volvió adicto de tiempo completo al thinner y el activo.

Otra versión apunta a que se fue para el norte, a buscar dinero y empezar una nueva vida, dejando atrás la que dejó en la ciudad que lo vió perderse y la vida que terminó el día que su madre murió.

Algún amigo de un amigo de Juan Manuel, parroquiano habitual en sus antiguas fiestas electro-drogadictas, afirma haberlo visto un día en la terminal de autobuses, aunque él no lo saludó, lo cual sustenta cualquiera de las dos teorías sobre su paradero.

De todas formas, nadie lo extrañó.

Tortura - Visión

2006-03-16T23:04:00.000-06:00

Ayer, en la televisión, ví algo repugnante. Salía Tere Coss, la mamá de la familia masacrada por el ahora conocido Asesino de Cumbres.
Nada más asqueroso, con grado de bajeza y mal gusto incluído, que usar el dolor de una madre para una nota periodística.
Ahí estaba mi señora madre viendo eso, interrumpiendo cualquier conversación posible, aunque eso se tratase de un viaje que iba a hacer.
"Pérate, que está hablando la mamá de los que mataron en Monterrey", me decía, mientras la desdichada mujer, con lágrimas en los ojos, narraba en la televisión la triste historia, desde su perspectiva de madre.
Dijo muchas cosas, que lo veía como un prospecto de matrimonio, que él era un muchacho normal, que quería mucho a su hija.
Pero toda su dramática verborrea (que es válida pero no exhibible) se reduce a una sóla frase: "Lo que pasó esa noche (del asesinato) sólo lo saben bien Diego y Erika".
Es cierto, ellos sólo saben qué clase de sentimiento podría llevar a un chico aparentemente normal, a cometer un acto sádico, irracional, digna de una película serie b.
Tal vez, el chico estaba enamorado y se le pasó de la mano su acto emo-telenovelesco.
Tal vez, a las familias de los dos chicos, de relativo abolengo en Nuevo León, les valía pito como seguían los chicos su relación enfermiza, debajo de la mesa, de las sábanas.
Tal vez, el papá solapador-paga-fianzas-no-sé-porqué-se-le-ocurrió-eso tenga culpa de todo, al cometer el error que muchos clasemedieros altos realizan: Arreglar cualquier desaveniencia con billete.
O el peso de que la mamá de la chica, reconocida conductora de allá, llore en exclusiva para Televisa forme parte de una agenda informativa que pasó a ser, digámoslo, barata.
Tal como Javier Alatorre, el Pedro Infante de la noticia, López Dóriga se pule a veces sentenciando, con su voz soporífera, cuánto vale verga el mundo, pero en un lenguaje de encabezados.
El trasfondo del asunto, de que los morros que vienen detrás de nosotros (y quienes forman parte de una dudosa seudo-cultura que pretende surgir) tienen más mierda en la cabeza, nadie lo toca.
Ni se lo preguntan, ni lo cuestionan.
Y como este chico, hay muchos más. Yo conozco a un par de mocosos dizque emo-RBD que deberían, al menos, tomar dos frascos de Prozac a la semana.
Decir que una persona no bebe, no fuma y no toma drogas, no quiere decir que sea una mejor persona que sí lo hace. ¿Capisce?
Su nuevo vicio, nuestro nuevo vicio, el de los que estamos y los que vienen, es la unicidad, la individualidad, la soledad.

Cultura, la palabra del millón de dólares.

2006-02-23T12:40:00.000-06:00

Este post de TonYto me hizo pensar que, efectivamente, la cultura está agonizando en Veracruz.
Si no bien todavía no ha muerto del todo, un par de eventos del pasado fin de semana me demostraron que ya está dando patadas, está azul en la cara, famélica y en un cuarto olvidado y con olor a meados.

1.- Únete a la cultura de la basura.

Los eventos culturales o pseudoculturales en Veracruz son, si no bien nulos, escasos.
Siguen relegados a los mismos círculos que hacen que para la persona común y corriente sigan siendo la mayoría una horda de aspira-incienso-bebedores-de-té-que-saben-quiensabecuantos-autores y se regodean en círculos rojos tan diminutos como un grano en la nariz.
La realidad es que, si logran llegar a enterarse de alguno de estos eventos, verán con sus propios ojos que el 20 por ciento de esta gente realmente SÍ se lo toma en serio. El resto, pues bebemos y hacemos como que vemos, pero en realidad no estamos. ¿En realidad eso es malo, es el arte falto de visión o realmente es que no hay algo que fuertemente no nos llame la atención?
Dicen que en tierra de ciegos, el tuerto es rey. Conozco muchos amigos, no intelectuales, que cuentan con una humilde obra que podría desplazar a muchos tinguiminguis que simplemente se instalan por derecho de piso, regularmente.
Afortunadamente, algunos de ellos ya logran colocar sus exposiciones pictóricas o fotográficas en algunos sectores con relativo éxito, pero la excepción de la regla.
Específicamente, un dibujante de experiencia y una fotógrafa que fabrica su propio material.
Sin embargo, no es posible hablar de un ámbito cultural en Veracruz. Estamos demasiado drogados con la rumba, la salsa, la fiesta. Y no es malo, es disfrutable. Lo triste comienza cuando nadie ve el despilfarro que se hizo durante tanto tiempo, en eventos impopulares, y ahora nos chutamos a Víctor Manuel y Los Flamers como plato fuerte de un evento masivo en donde años anteriores figuraban músicos internacionales de calidad. Cultura, my ass.
La verdad es que cada año habrá menos espacios, de los conocidos formalmente como "culturales". El cambio será quirúrgico, e imperceptible. Ya la administración estatal sentó las bases mezclando el turismo y la cultura, como si de "cultura" se tratase de una rara avis que otros vienen a ver como un animal de circo o un conjunto de jaraneros en un evento snob en el World Trade Center con cónsules, vino y botanitas. Eso no es cultura. Tampoco la neo-hippie asquerosa que se van a Tlacotalpan a comer flores.
De hecho, la cultura parte del modus vivendi. Y es eso, precisamente, lo que desaparecerá poco a poco, la libre expresión de una idea en pos de un interés economizador. Al menos, en teoría, eso es. Pero lo que no muere, el artista callejero, seguirá ahí inerte a las modas y las poses. Quien quiera verlo, podrá hacerlo pues él siempre se da a notar en los lugares que se les permita. No necesita una legislación ni una secretaría para dar a conocer lo que piense. Ni muchos permisos. Lo que falta es iniciativa de quienes creen tener una idea para expresarla. A fin de cuentas, la jarana y el son nacieron de los esclavos que guardaban sus jaranas en las mochilas para descender a las minas (por eso el pequeño tamaño de la jaranita veracruzana, heredada de los anteriores bolivianos que llegaron acá por azares del destino). Eso es lo que no muere, difícilmente el interés mercantilista de cualquier gobierno y las muchas poses y pretensiones cuasi-liberales de la horda neohippie culturosa (la cual afortunadamente desciende o emigra en los últimos años) podrá aniquilar la expresión libre, de, digamos, Artemio, el de los pies descalzos. ¿O podría Mario Lobo decir que negó un contrato millonario con Sony Music?

La cultura, como quieren que la veamos, es una puta.

Otro frente es que los morros que avocan la pseudo contracultura tienen mierda en la cabeza. Pero eso, en la siguiente.

14

2006-02-14T17:47:00.000-06:00

El amor es como el futbol, lo buscamos y al encontrarlo lo agarramos a patadas.

+_+

2006-01-09T20:07:00.000-06:00

it takes a while going a long, long way to the top

Haute Tension

2006-01-08T17:41:00.000-06:00

Es la mejor croniquita que puedo hacer de cómo ves esta peliculita:

(min. 5:00) - "Ah , bueno, a ver cómo se pone..."
(min 15:00) - "¡NO MAMES!!!"
(min 29:00) - "¡No mames!!!!"
(min 48:00) - "¡No, es que no mames!!!"
(min: 59:00) - "¡A hueeeevo!! No mames!"
(faltando 5 min. para que termine) - "No mames...." (en tono de decepción)

Sólo lo podría comparar con esta sensación *

*(mentes azoradas y menores de 15, no hacer clic... naaaah)

El Huizar: Todo un dinosaurio (entrevista)

2006-01-05T21:49:00.000-06:00

Realizada el 23 de Diciembre del 2005

Al hablar de frente con Arturo Huízar, uno no sabe muy bien que pensar.
No es la típica persona que se presta a una entrevista, porque se va por las ramas y tiende a chacotear o hacerse güaje, por lo cual es difícil hacerse una idea si está ejerciendo una pose o realmente está pensando lo que dice.
Y es él quien ha estado al frente, durante más de 26 años, al frente de Lvzbel, una banda que algunos desconocen, mientras que otros admiten innegablemente que es simplemente "la mejor banda de heavy metal de México", como muchos de los sitios en Internet elaborados por fans aseguran.
El nuevo disco de Lvzbel viene siendo el quinceavo en su carrera y lleva por nombre "Fashion".
En las palabras de Huízar "es una descripción del exterior con el que el ser humano entiende los tiempos de la era del particular apocalipsis que cada uno está viviendo, tiene siete canciones y cada una habla de un pecado capital".
Según "El Huízar", los pecados son parte integral de una piel que nos vestimos para salir a la calle.
"Una conducta básica, todos lo necesitamos porque nadie puede negar que lo necesita, es una revelación de evocar todos los pecados capitales de manera sarcástica".
Este lanzamiento viene acompañado del lanzamiento de una línea de ropa y accesorios, así como tatuajes, pero será presentado hasta el 27 de Enero en el Teatro Metropolitan del Distrito Federal, siendo Veracruz el único lugar donde se hizo una presentación preeliminar de este material.
PROFESION: ROCKERO.
Según Huízar, el roquero requiere ante todo ser músico y tener mucha vocación para no desistir a los dos o tres años de haber comenzado en este ingrato ámbito.
"Eso representa llevar a cabo un mandato que se llama vocación, si no la tienes nunca te agradará, pero si te late seguirás, como todo tiene sus altas y sus bajas, tener la pasión del arte, esto requiere de coordinar, armar proyectos y hacer discos".
Realmente hay que tener pasión, sobre todo cuando llevas más de 20 años en tu profesión.
"No hay nada que dure 100 años tampoco, esto me ha pasado factura, trabajar 26 años en un proyecto que ha sobrevivido me hace sentir que hay más cosas que cantar y escribir".
Desgraciadamente, como lo explica Huízar, muchos de sus compañeros musicales no pudieron soportar este tren de vida, quedándose en el consumo desmedido, la vida rápida y destruyendo su carrera, familia y a sus compañeros.
"Los verdaderos vampiros no son aquellos que te chupan la sangre, sino los que te quitan los ánimos. Imagínate encontrar a tu guitarrista, a tu colega, todo drogado... me costó mucho trabajo aceptar que perdí compañeros de hace muchos años, pero ahora puedo aseurar que toda evolución es positiva".
Y es que después de tanto tiempo de trabajar con "Greñas", como se le conocía a su escudero de toda la vida, la situación no quedó en términos muy amables, al extremo de que hizo otra banda llamada "Luzbel", pues legalmente poseía los derechos sobre el título del grupo.
Huizar afirma: "No creo que haya sido tan malo perder a mis amigos, porque me dió mas energía para salir adelante, por eso no lo tomo como algo negativo ni un obstáculo, creo que me aferré a no perder las ganas".
Eventualmente, sus antiguos compañeros regresaron, pero Huízar explica que segundas partes no son buenas: "No habían rehabilitado sus vicios, más que vicio de drogas era el hastío de estar con esta banda y sacarla adelante".
EL LADO EMPRESARIAL DEL ROCK
"Yo soy directamente responsable de llevar el ingreso de 5 o 6 familias y sigo aquí, te diré también que todo lo que se dice de los roqueros es verdad, luego hay vidas aceleradas, hay gente que se queda en el espejismo maravilloso de las drogas pero no es ni una opción ni una forma de vida, al crecer como persona te das cuenta".
Prosigue diciendo: "El rock es fascinación, luz y lentejuelas, es la fantasía hecha realidad, tiene un nivel de interpretación muy grande, entregado, precisamente por eso es que la gente cree que de buenas a primeras uno está firmando autógrafos, ‘groupies’, viajes, dinero...".
Sobre todo en México, donde todos somos primero guadalupanos, tropicaleros y luego queremos rocanrolear.
"Si te quedas pensando que vas a ser el héroe de tu colonia se acaba todo, tienes que seguir trabajando, si se persigue un objetivo podrás dar continuidad a cualquier proyecto".
Huizar también tiene su propia marca discográfica llamada Mex CD, donde puede darle rienda a otros géneros, bajo otros seudónimos o fungiendo de productor.
"Yo vivo del rock y para el rock, afortunadamente en mi caso sí es posible, produzco a grupos norteños y otros artistas que no tienen nada que ver, el hecho de tener una productora independiente compensa mucho el hecho de que pueda tener libertad creativa en mi banda".
FRENTE AL ESCENARIO
Dentro de los eventos más destacados, Lvzbel ha estado presente en el Vive Latino 2005, de lo cual Huízar apunta: "Una experiencia increíble, tocar en el segundo escenario más grande de México ante más de 30 mil personas es impresionante".
Sin embargo, dice que la mejor experiencia la tuvo el 11 de Septiembre del 2004 en el zócalo capitalino, al lado de Tex Tex y la legendaria banda El Tri.
"Eran más de 120 mil personas, ver eso arriba de un escenario es como encontrarse con un monstruo de mil cabezas".
Otros artistas importantes con los dice Huízar sentirse orgulloso de haber alternado son Black Sabbath, Ronnie James Dio, Deep Purple o Saxon.
Sin embargo señala que el momento más satisfactorio de su carrera musical lo vivió en forma de homenaje, mediante la edición, el año pasado, de un disco tributo que le hicieron 15 bandas independientes a Lvzbel.
"Esto causó en mí una gran satisfacción, porque es un proyecto que no se hizo para lucrar, más que nada como un tributo de amigos".

discos que marcaron a LVZBEL

DEEP PURPLE - MADE IN JAPAN: "Descubrí gracias a este disco que yo tenía una tesitura y que podía hacer agudos".
SCORPIONS - TOKYO TAPE: "Porque me siguen gustando los Scorpions, pero en este show hicieron una canción en japonés, eso es inusual".
GRAND FUNK RAILROAD - LIVE: "Pienso que son canciones muy poderosas, que aparte meten elementos sui géneris, siendo un joven este disco me marcó".
JUDAS PRIEST - BRITISH STEEL: "Considerado el mejor disco de la década de los ochenta, nada más".
JUDAS PRIEST - RESURECTION: "Podría pensar que Rob Halford es sobrehumano, le devolvió la dignidad a Judas con la salida de este nuevo disco".

IDEAS RAPIDAS SOBRE....

CHOPO - "Convivencia, superación, conocimiento, trueque".
WHISKY - "Juanito Caminante" (risas).
MODERATTO - "Si pronuncias mil veces una mentira, se hace verdad".
AMLO - "Le pediría que abriera los ‘table dance’ 24 horas".
RADIO EN MEXICO - "Sólo la pongo para escuchar noticias".
VERACRUZ: "Hermosas playas".
GENITALLICA : "Genique?"
REGGAETON: "Hermosas mujeres bailando".
SIDA: "Usa condón".
POLITICA: (Hace un gesto desagradable) "Siempre lo mismo..."
RELIGION. "Me dormia en las misas".
------------------------------------------------
®Right To Copy, 2006

chimpumpantortillaspapas

2006-01-03T13:35:00.000-06:00

Hace rato ví en la tele algo ochenterísimo: Marichelo, con una banda en la cabeza, calentadores y cantando "Hoy No Me Puedo Levantar" en un karaoke MIDI, con un fondo de glitter que daba vueltas sobre una esfera de pequeños vidrios estilo disco-ball.

Si a alguien le recuerda algo sólo recuerden cuatro palabras: Somos unos pinches rucos.

Si no, todavía tienen porvenir.

Pero me pregunto: Si al ver esto los chavales de 13 o 14 piensan: "No mames... esta madre veían los güeyes estos..." ¿Qué pensarán las próximas generaciones de toda la mierda RBD que consumen actualmente?

Tal vez piensen que nosotros, los rucos del mañana, éramos menos estúpidos, o tal vez sean ya sean demasiado estúpidamente enajenados como para darse cuenta.

Ipso.

---------------------------

LINKS INTERESANTES!!!!! (O, "no tengo nada que hacer y me pongo a ver videos en interné).

Un ruso que salta, este me lo encontré aquí.

No sé que pensar de este, realmente

Grand Theft Auto Interlomas

Un idiota cree que con cantar el tema de Saint Seiya va a quedar en el Operación Triunfo Francés

Narutard: Ni sé como va la original (ni me importa), pero la pena ajena de este individuo es priceless...

Estos dos anteriores me los encontré en este señor post del Autor (A veces dudo que todo eso lo pueda escribir una sola persona, en tan poco tiempo, sin embargo que más da, es muy divertido).

Bueno, en referencia a esto último, la recomendación que encontré para geekear a gusto (pero en otro modo) es Pandora (No las rucas seniles que todavía se rehúsan a morir, sino más bien en referencia a la caja).

Aquí hay un chingo de música, no para bajar, pero sí para escuchar.

Inténtenlo: Pongan dos o tres cosas que les gustaría escuchar y el reproductor Pandora solito empezará a leerles la mente adivinando que querían escuchar a priori.

No como la pitería de Launch.com o mamadas así, y sin bufferings molestos

. ------------------------------------------------

Primer post del 2006

2006-01-01T00:07:00.000-06:00

Tener la buchaca llena de uvas cuando brindas es impràctico, serìa mejor que alargaran las 12 campanadas.

FELIZ AÑO!!

2005-12-31T14:59:00.000-06:00

Propósito de año viejo

Año con año, la gente suele hacer encomiendas, mandas, encargos personales que difícilmente son cumplidos satisfactoriamente, llamados, pomposamente, “propósitos de año nuevo”.
Pero, a ver, si la cosa fuera diferente, ¿Por qué no hacer mejor propósitos de año viejo?
Suena descabellado, pero no lo es. La razón por la que mucha gente es incapaz de cumplir sus propósitos de año nuevo es porque los hace durante el mes de enero, y al llegar junio ni se acuerdan después de haber pasado semana santa, verano, y todo lo demás.
El problema es que siempre hay un margen de 364 días hábiles para hacer las cosas que nos proponemos (el primero de enero no, es de chocolate porque la gente crudea o duerme), pero si fuera al revés no tendríamos necesidad de preocuparnos por quedar bien con nosotros mismos y así, al llegar noviembre u octubre, podríamos echarles galleta.
Es un hecho demostrado que la gente trabaja mucho mejor a veces en un ambiente controlado o bajo presión. Fittier, happier, more productive.
Así que piensenlo, una amiga, Claudi, lo intentó y comenta que en dos dias es posible acabar con todos tus propósitos de año viejo mejor que los de año nuevo.
Feliz año viejo, yo esperaré al año nuevo que se va a volver viejo, de todos modos.

2005-12-30T19:57:00.000-06:00

La víspera del 31 de diciembre del 2002, pensé en ir a Baños "El Edén" a comprar un par de cuerdas de nylon que se le habían roto a mi guitarra acústica.
Sin embargo, el hecho de que estuviera a tres cuadras de mi casa no motivaba prisa alguna por conseguir estos repuestos, por lo que pospuse mi visita a la zona de mercados un par de horas, haciendo un sinfín de cosas inútiles.
Todavía era un estudiante universitario, lejos de las prácticas y cerca de las teorías del cómo deben ser las estructuras, de la importancia de estar cerca de un hecho noticioso sin realmente estar cerca de uno en la realidad.
Sin embargo, a las 5 30 de la tarde, un estruendo apagó mi aletargamiento.
De repente, de la cocina de mi casa, ví como una larga columna de humo salía del lugar donde hasta hace unos minutos pensaba ir.
Salí al balcón para tener una mejor vista, al igual que mis padres. Lo único que pudimos ver fue un sinfín de gente corriendo hacia la avenida Allende, por las calles de Velázquez de la Cadena, Juan Soto y Carlos Cruz.
En cuestión de cinco minutos, el frente de mi casa y el camellón principal estaban repletos de gente tosiendo, llorando, echada en la banqueta, gritando, llamando por celular, huyendo de la zona de mercados.
Algunos corrían sin mirar atrás, un par de personas estuvieron a punto de ser atropelladas. El tráfico de la avenida Allende se veía, desde mi balcón, paralizado y hecho un caos.
Una señora, desesperada, peleaba con su marido porque su sobrino se había quedado cuadras atrás. "No hay tiempo, vámonos a la casa y de ahí lo buscamos", le decía el hombre de facciones rudas que no podía esconder el miedo en la expresión de su cara.
Para las seis de la tarde, habían apagado el alumbrado de la calle y ya se divisaban algunas patrullas que, desesperadamente, trataban de reponer el orden.
A las seis con veinte, el noticiero de la XEU avisó de la explosión, aunque al principio minimizaron los hechos.
A las siete, en los noticieros de la televisión se hablaba ya de una tragedia de grandes proporciones.
Para las nueve de la noche, el caos en la avenida Allende se había disipado y nos fuimos a cenar, en familia, como habíamos planeado.
A las diez y media de la noche, en las noticias de López Dóriga, las imágenes amargaron definitivamente la cena de ese año. Ya se hablaban de 25 muertos y un centenar de heridos.
Ver un lugar que todos recordamos como parte de nuestro recorrer diario tan destruído, es capaz de revolverle el estómago hasta al más incrédulo.
Y realmente no era el mejor lugar. Estaba lleno de basura, y el olor a pólvora de quienes diariamente teníamos que pasar por ahí para tomar un autobús, no inspiraban la idea de un lugar que consideráramos guardar como parte de la memoria de un inconsciente colectivo.
Sin embargo, a todo Veracruz pareció afectarle bastante. De hecho, en el lugar de la cena familiar de Año Nuevo, recuerdo un incidente con unos niños que quemaban cuetes a los cuales un par de viejitos insultaron enérgicamente.
"¡Qué no pueden ver lo que acaba de pasar, chamaquitos pendejos! ¡Por sus pinches juguetes que truenan mucha gente está sufriendo, y todavía sus papás tienen el descaro de dejarlos salir a tronar cuetes a la calle!", espetaban.
Toda la cuadra callaba, en silencio, pero cada quien murmuraba algo que aparentaba estar de acuerdo con esta indignada pareja.
Horas después, lo más irónico de la noche: Estar a un par de casas de la familia Gutiérrez de Velasco, sobre Bulevar entre Martí y Washington, escuchando como ellos hacían explotar un par de cuetes que brillaban en el aire como flores verdes y azules.
El anfitrión de la fiesta, un amigo de mis padres, que se caracteriza por no tener pelos en la lengua, se atrevió a gritarle a la casa donde, seguramente, cenaba el entonces alcalde con su familia: "¿Están viendo que llueve y no se hincan? ¿Qué tal su cena?".
No obtuvo respuesta de la casa cercana, pero sí dejaron de tronar explosivos.
TRES AÑOS DESPUÉS.
Veracruz parece haber superado estos tristes hechos, sin embargo, todavía es difícil de olvidar para la gente que vivió la sangre, el humo y el dolor, quienes prefieren no mencionar el tema, esperando que, como un fantasma, se aleje si no es mencionado.
Una señora que vende pollos en un puesto del mercado Hidalgo que tiene vista a la esquina de Hidalgo y Juan Soto, conocida como la "zona cero", cambió su rostro cuando traté de tocar el tema de las explosiones.
"No joven, para qué viene usted a hablarnos de estas cosas tristes, lo menos que queremos es platicar sobre eso, desearíamos que jamás hubiera pasado".
Un familiar de la vendedora de pollos, visiblemente molesto, añadió: "No tiene usted porqué venir aquí a recordarnos esto. Nadie de ustedes (los medios) tiene idea de lo que vimos ese día. Si quieren refrescarse la memoria, vean en los archivos noticiosos y déjenos en paz".
Otro vendedor de jugos que está sobre la calle Juan Soto dijo tener más suerte.
"Ese día lo recuerdo bien, perdimos a muchos amigos, yo cerré media hora antes de las explosiones y salvamos todo de milagro, sin embargo, no pudimos abrir por espacio de tres días porque no dejaron acercarnos".
Alejandro Noriega, vendedor de piña, dijo que varios medios ya habían pasado por su puesto, buscando la nota dolorosa, escandalosa.
"La verdad joven, es que aquí todos saben que pasó pero nadie lo quiere platicar, muchos tenemos miedo y otros más estamos muy dolidos por lo que pasó, sería mejor respetar esta decisión y dejar que esto quede en el pasado".
Esto mismo opina doña Lola, una señora muy amable que perdió su local de quesos durante los incendios del 31 de Diciembre del 2002.
Como a doña Lola, muchos de los locatarios que estaban ubicados sobre la calle Juan Soto fueron desplazadas hacia el callejón Cuatro Ciénegas, puesto que perdieron toda su mercancía y sus puestos a causa del intenso fuego.
Ofelia Castellanos perdió familia también. Sin embargo, con una aparente calma accedió a intercambiar unas palabras más que el resto de los locatarios, visiblemente intimidados por la presencia de cámaras y reporteros camuflajeados en la zona.
"Lo único que puedo decir es que a todos nos dolió bastante, porque todos nos conocemos y volver a empezar de cero cuando no se tiene mucho no es tan fácil, mire usted a todos y se dará cuenta".
Y es que entre la aglomeración y las compras decembrinas, al visitar el mercado uno sabe que ya no se siente lo mismo, ese olor a Veracruz que antes se palpaba en el calor de la gente conlleva un recuerdo triste, de algo que no se dice porque duele, pero esta ahí, en forma de una cruz maltrecha y una placa de mármol sobre la avenida Hidalgo.
------------------------------------------------

29

2005-12-30T12:17:00.000-06:00

Es más facil contar una historia difícil en tercera persona.
-----------------------------------------------

28

2005-12-28T14:18:00.000-06:00

You`re just a few clicks away from knowing me.

- A base de...

2005-12-08T10:41:00.000-06:00

Estoy gastando dinero público del erario, en tiempo de internet y bloggeando desde una computadora ajena.
De hecho, la mayoría de las computadoras que he utilizado en las últimas semanas no son mías.
Escribo a cuentagotas, a fuerza de saber de qué diablos hablar.
No es ninguna falta de algo, es sólo una sequía algo larga, para a quien le importe.
Nota mental: Escribe más. Si es cierto.
------------------------------------------------

Ya

2005-10-08T18:16:00.000-05:00

Siempre habrá veinte mil maneras de ver a la gente, pero realmente nunca tendrás la verdadera arista hasta quitarle todas las capas a la cebolla. Tanta retórica, tanta narrativa y tanta paja no sirven de nada. La potencia no sirve de nada sin control y el anarquismo letrístico tampoco tiene mucha tela si no hay nombres, datos, fechas...
No sirve de nada ser retórico. Cualquiera con un poco de inventiva puede llenar parrafos desde un púlpito cualquiera.
------------------------------------------------

Nine Inch Nails @ Palacio de los Deportes, 02/06/05 - 20:30 PM

2005-06-07T13:38:00.000-05:00

Fue un viaje algo apresurado. Una amiga mía me cedió un boleto que tenía puesto que no la dejaron ir al concierto, y eso fue hace un par de días. Sin embargo conseguí como ir y con quien ir (afortunadamente Peech de Larva es fan hardcore de NIN también). Anduvimos rolando por el Zócalo, La Lagunilla y Tepito, perdiendo tiempo para comer algún aliviane en una fonda cercana (la comida chilanga es impersonal pero llenadora), y luego tomar interminables líneas de Metro para ir por más gente.

Llegando al Palacio de los Deportes, me sentí como un turista recién llegado. Había un chingo de gente y todos querían venderte o comprarte lo que fuera. Si mi alma tuviera algún valor, me la hubieran comprado o cambiado por una taza y un boleto de reventa. El truco es ir pasando entre la gente y no voltear a ver a nadie, pues en el argot chilango mercantil una mirada significa interés y comprar es lo menos que podía hacer en este viaje. El sonido era ambientado por April Lavingne y una conductora poser que sólo decia "EN LA COMPRA DE UNA CERVEZA LLEVENSE EL DISCO DEL GRUPO QUE VIENEN A VER". Caray, tal vez la cagó diciendo primero Nein Ianch Nial y como se burlaron de ella, pues ya no dijo nombre.

Comenzaron abriendo los Dresden Dolls. Lola ya me había dicho que era un buen grupo, y creo que había escuchado una canción en su casa, pero la verdad yo esperaba algo mucho más intenso. Sin malinterpretar, son una buena banda, y el hecho de ser un dueto no significa que estén cortos en tablas o que no puedan solventar suficientemente bien sus temas. Sin embargo, el momento más memorable fue cuando se aventaron el cover de War Pigs de Sabbath (se pudieron ahorrar la dedicatoria gratuita a Bush). Como una especie de White Stripes pero con un piano y batería, se me antojan como para que tuvieran más elementos, pero pues la cantante tiene una voz bien cabrona, y el baterista nunca pierde el tiempo, hasta cuando parece que hace silencios está haciendo algo.

Se desipidieron, y despues de otro rato de espera ansiosa empezaron las conocidas rechiflas, como queriendo apurar la cosa (que no cambia nada pues al final la banda toca cuando quiere). Al final, las luces se apagaron y la banda empezó a gritar. Uno tras otro, salían los músicos entre las sombras y la confusión, al sonido programado de las notas de "Pinion". Y de pronto se prenden las luces y escuchando la frase "this is the first day of my last days..." se sabe que la espera valió la pena. Algunos esperaron durante diez o quince años, de viejos tiempos y de otras escenas. Otros más esperamos menos, pues tuvimos la suerte de conocerlos más recientemente pero más por el eje generacional (no me imagino a los nueve años escuchando Pretty Hate Machine) que por otra cosa. No hace falta decir que todas las canciones fueron ejecutadas a la perfección, sin parones ni momentos para tomar aire. Un set realmente demoledor y que cumple satisfactoriamente con las expectativas de cualquier fan. No hubo grandes éxitos, en cierto modo eso fue positivo (faltaron "Perfect Drug", "Into The Void"), y personalmente yo esperaba oír "The Fragile", "Please" y "The Great Below". Pero pues, no se le puede pedir nada a una banda así. Tocaron "Dead Souls" y con eso cualquiera podría conformarse (casi nunca la tocan). Y el set de luces apabullante, el sonido atronador y la vibra que se sentía (podrías voltear a cualquier lado y ver a todos siguiendo cualquier canción) me hicieron caer en cuenta que esta fue una noche irrepetible y que valió la pena el viaje y la hambreada.

Pinion
Wish
With teeth
Burn
Something i can never have
March of the pigs
Reptile
Terrible lie
Dead souls
The frail/the wretched
Suck
The collector
Gave Up The hand that feeds
Love is not enough
Sin
Closer
No, you don´t
Piggy
The day the world went away
Hurt
Starfuckers INC
Head like a hole.

Luego, la nada y el regreso, con el sabor de boca que deja la superación de cualquier expectativa posible.

N.d.r - Si está errada alguna rola del set o faltó alguna, háganmelo saber.
------------------------------------------------ ---------------------------------------

Adios.

2005-05-22T05:39:00.000-05:00

Podría decir que esperaba algo más o menos así. Sí, bueno, yo sabía que vendrías. Pero vuelvo a regresar a mi punto, yo no quería pensar que no estabas a la altura, realmente, en serio, esta vez no quería que fuera así. No teníamos ninguna obligación, de entrada para saberlo es una osadía muy grande haber esperado tanto tiempo. De todas formas, si llegaste a pasar, pues nel, no pudiste mandar un puto mensaje para decirlo. De ninguna manera, en ningún sentido. Si es que lo hubo, realmente no lo he recibido hasta cuatro o cinco horas antes de la hora en la que supuestamente te vas de nuevo. Realmente, no dedico nada más, odio las despedidas estúpidas y redundantes pero tengo que dejarlo asentado en algún lugar, así soy yo.Adiós, que te vaya chido donde sea que estés.
------------------------------------------------
¿QUE DIJE QUE? No hagan mucho caso, yo me entiendo solo. "But i´m not beaten, like anything, we were born to die"

Sólo tengo que decir

2005-05-22T05:09:00.000-05:00

Lo escrito, escrito está. No puedes cambiar lo que escribiste alguna vez, por mucho que estés tentado a hacerlo. Si quieres decirme mierda eres libre de hacerlo, pero no esperes que espere mucho de alguien a quien no respaldan sus acciones.
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Solo esto queda bien con la sentencia de arriba: Depeche Mode - Policy Of Truth.mp3

MSN Blows Hard

2005-05-11T13:26:00.000-05:00

Traté de hacer un post en los Spaces de MSN. Específicamente, el post que viene abajo de este. Lo hice porque se me hacía fácil escribir una idea que llevaba ahí guardada un rato, y pues en el MSN sólo tenía que dar un click, y que diablos, a ver que tal funcionaba.

Y me encontré con esta desagradable sorpresa...

No vieron?

Me arrepiento de haber querido cambiar al Blogger. Ahora con más razón, Blogger es la verga.
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Un remix del nuevo disco (al fin!) de Nine Inch Nails - NIN - Bite The Hand That Feeds (no sé que rmx).mp3

Lolita

2005-05-11T13:20:00.000-05:00

I

Aquel día era cualquier comienzo más de algún otro día para ella. Daban ya las seis y cuarto de la mañana y el pasillo, charqueado de zapatos mugrosos y de dos días sin lavar, olía a cigarro, charanda y sudor. Ella contemplaba fijamente los mosaicos del suelo, sucios y maltratados. Contaba los intervalos que habían entre el mosaico rojo y el amarillo, y notaba que las comisuras de las paredes tenían fallas grises por todos sus bordes. Las paredes estaban manchadas, con viejos restos de otras noches de loco amor, del blanco pasando al amarillo caduco, podrido. Nunca había reparado en estos detalles, lo asqueroso del lugar era secundario, porque la paga era buena. Lo más desesperante del empleo era tener que esperar a pasar cuenta al testaferro, el no hacerlo significaba una traición que nadie se atrevía a cometer, puesto que es bien sabido que los cobradores suelen ser inflexibles y hasta cierto punto violentos con la gente ingrata. Cuestión de principios, siempre le dijeron. Esta lealtad es inclulcada desde el momento que elige llevar esta vida, y es una manera de sentir que se hace lo correcto, aunque mientras veía las comisuras y sentía el frío ventarrón madrugador que llegaba más puntual que el lenón, su cabeza se llenaba de ideas. Hay trabajos en los que pensar no es bien remunerado. Afortunadamente quince minutos después estaba tomando un taxi a su casa/pensión, y el sonido del motor arrullador la salvó de tomar más conclusiones y descansar la mente de los cuestionamientos de la conciencia. Eso era todo, tenía sueño.

II

Ella siempre acostumbraba levantarse con la televisión prendida. Era un hábito difícil de dejar. Como el cuarto no tenía enchufes, era costumbre dormir en el sofá. Aparte que el inquilino anterior había tenido la delicadeza de no llevarselo, era de agradecérsele pues el catre era cómodo y acolchado. Nunca supo el nombre del buen samaritano que lo dejó, pero es de suponerse dada la reputación de la casa de huéspedes que huyó de algo y no tuvo reparo en llevarse el mueble, así que el proximo inquilino (osea ella) salío beneficiado por estas correrías.

Ya eran las cuatro de la tarde, pues sonaba el tintinar de aquel programa de concursos que suele pasar siempre como a esa hora y que siempre funciona de alarma involuntaria para que ella se levantara. Se levantó de manera automática, para ir al baño a lavarse la cara. El espejo dibuja un rostro angelical, unos labios que aún tienen ese rojo de la noche anterior y unos ojos de ensueño que están manchados por el maquillaje que se corrió, por la dejadez y el cansancio de quitarselos a media mañana. Una mirada que no descansa, que tiene un dejo de indiferencia, una vida que empezó a rolar muy temprano, con diecisiete años encima ya no recuerda hace cuanto tiempo decidió vivir fuera, ni el optimismo que sintió el día que se liberó del yugo de vivir bajo reglas y echarse a una nueva empresa, el vivir acompañada de alguien que le hizo la promesa de no fallarle nunca.

Tres meses después él la abandonó por cualquier cosa y ella entró a bailar en un bar. Primero pensaba ser simplemente una mesera, pero su belleza no pasa desapercibida y pronto recibió un aumento de puesto. Un parroqiuano la convenció un buen día de que se ganaba más dinero vendiendo amor que fantasías, y ella pensó que lo haría por un par de meses, hasta poder poner una boutique de ropa y accesorios por su cuenta. Siempre fue optimista porque a su edad es cuando uno adquiere más vivencias, y cree que puede comerse al mundo sin importar que tan adverso sea. Al sexto mes, cayó en cuenta que se estaba aburriendo de vivir lo mismo, cuando salía de haber comprado una tarjeta de teléfonos en la tienda de abarrotes de la esquina. Sin embargo, no tuvo el valor de llamar, pese a que la noche anterior había perdido casi todos sus ahorros en pagar cierta fianza que adeudó por problemas con la justicia que su trabajo usualmente acarrea como un inconveniente ya conocido y publicitado. En primera, porque era una verguenza explicar la situación a su inflexible padre, él siempre le inculcó la inteligencia y el orgullo ante todo, y el salir en la primera plana de la nota roja de su ciudad no era algo de lo que pudiera sentirse orgullosa. Aparte, prefería que todas las cosas se fueran solucionando, sólo iría a prolongar un poco más su estadía en el mercado del amor, y ya después seguiría adelante con su plan de vida.

Su "manager" le prometió cubrir todo lo que gastó en el bochornoso incidente (que prefiere ni recordar en esos momentos). Sin embargo, ya eran hoy cuatro meses de haber pasado esto y él no le había pagado ni la mitad de la cantidad que le prometió, ni siquiera con la mitad de la puntualidad con la que pasaba a cobrarle cada fin de semana. Quejarse o reclamarle tampoco es una solución muy viable, pues siempre hay represalias, y es mejor salir vivo que muerto si se va a volver a salir en una nota roja. Así pasaron un poco más ella y su reflejo, cual Narciso, escudriñando en sus ojos todo lo que había vivido, tal y como había hecho la noche anterior con los mosaicos y las paredes manchadas.

Cuando cayó en cuenta ya eran las seis y media de la tarde. El aturdimiento le impedía ver el tiempo de manera lineal, y su estómago le avisaba que tenía que sacar una sopa instantánea, tan sabedoras de un sazón de fábrica y tan nutritivas como una caja de cartón, pero eso sí, llenadoras. Pasó algún rato más con la caja idiota, novela de moda y serie animada en repetición. Cuando tuvo que prender las luces de la sala, entró a la ducha y se arregló durante casi una hora y media para volver a salir en un rato. Cuando pasó por la puerta, ya a la hora de salir a la calle, regresó al baño y se miró al espejo una vez más para ver que todo estuviera en su lugar. De algún modo, no quería salir ya esa noche, aunque ni siquiera se lo pudiera decir a ella misma.

III

Otra vez en el taxi, mientras pasaba por el desfile de luces y lugares agradables, esperaba que entre toda esa gente que estaba haciendo fila, hubiera alguien que la llenara una vez más de promesas, y que tal vez esa noche, encontrara a quien le dijera las mágicas palabras: "Ya no tendrás que volver más ahí". Sin embargo, todo se trata de pretender, no es posible tener honestidad si vas a vender amor. Todos son parte del negocio. Ella espera durante un rato en la barra, nunca le toma más de una hora recibir un cortejo. El cantinero puede no ser su amigo, pero siempre le tendrá una sonrisa amable y hasta la llamará por su nombre al cabo de unas cuantas visitas y está acostumbrado a servirle tragos gratis, si no para conseguirle alguna sonrisa, de parte de algún prospecto cortejador. El niño vendedor de flores le venderá alguna flor al galán en turno, y él cortésmente la comprará para darsela a ella, aunque los dos saben que esta rosa acaba siempre en el bote de la basura o en el taxi al hotel de paso autorizado. El gerente del hostal de dos estrellas no hace preguntas, usualmente escucha la misma estación AM con música anacrónica de Sandro o José José y repite la letanía de la llave y la hora a la que se tienen que largar, con una indiferencia antológica. Si ella no le dice antes de todo este ritual al galán de turno que tendrá que pagar, rompería todo el protocolo y la cadena de comando, y por algun lapso de tiempo ve al chico como a alguien especial.

En un principio, le agrada, y desearía haberlo conocido en cualquier otro escenario: En el supermercado, en un autobús, en la playa... Pero a la hora en la que él accede a pagar, pasa a ser parte de la transacción, un número y una estadística más. Pierde ella toda la emoción y sólo pasa la misma experiencia nerviosa y repetitiva, como la noche anterior y la anterior. Y a la hora en la que se apaga la luz y él mete su mano, temblorosa, debajo de su falda, ella ve hacia arriba, y comienza a contar las marcas del techo, una a una, a razón de los días que le faltan por pasar y seguir pretendiendo, anhelando vivir una vida que pueda presumir. O tal vez, alguien a quien le importe. Hace unas cuantas exhalaciones obligadas, cuerpos sudados, prisas, y todo acaba en media hora. Lo que ella ha aprendido esta noche, mientras se viste, es que el techo de la habitación 103 tiene cuarenta y cinco manchas y grietas diversas. Dos mil quinientos pesos, mil doscientos cincuenta para ella. Faltan doce mil más para el permiso, la mercancía y la renta de la boutique. Piensa para sus adentros, mientras espera otra vez en el pasillo, contando las losas rojas y amarillas: "Ojalá no tarde hasta pasado octubre"..

Desviado como por unos cuantos grados del centro

2005-04-14T02:06:00.000-05:00

A veces nadie se toma su tiempo para tomar aire. Uno se hace más viejo, y comete los mismos tropiezos una y otra vez. Si, muchas veces he oido que la pasas mal, que el mundo no es justo contigo ni con la gente que pretendes llevar a tu meta. No puedes darte la satisfacción de disfrutar ni por un momento, por que siempre quieres más y eso te impide detenerte por un rato y sentarte a tomar aire, si acaso puedes regodearte y pensar que soy un holgazán. Y luego tomo un pequeño impulso, y llego al lugar en donde tú has estás después de muchos "sacrificios", y dentro de toda tu amargura mascullas la impotencia del tener que preguntarte "¿por qué?", y del no saber que es tan fácil como tu nunca te lo has planteado. Deberías reír un poco más, el ser escéptico y contestatario siempre funciona en el momento adecuado, no usándolo de bandera para que luego te muestres como lo que eres, un corderito con traje de lobo.

Tu arrogancia y mi paciencia han tomado caminos ascendentes, pero nunca se han visto comprometidos del todo puesto que la distancia (sana) está marcada. Lanzas sobre mí una opinion banal y marrana en cualquier lado, e ignoras que todo llega a mis oídos. Si bien acaso, puedo ver mis defectos (suponiendo que me estudias bien), no encuentro nada sustancioso de tus palabras necias, más que una pretensión pusilánime que intentas aplicar estrictamente como un "modus vivendi". A eso ha llegado una opinión respetable, venida a menos porque prostituíste en algún momento tus ideas y ahora tienes que seguir en tu camino, si no quieres perder el tiempo o hacer lo que más te da miedo, detenerte y aceptar que la cagas. Seguir nadando sin saber cuál es tu orilla más próxima es la antesala de la desesperación. Triste, como ver a un jockey que alimenta incoherentemente a un pura sangre hasta engordarlo y verlo fracasar miserablemente, aunque todos los días le diga que es el caballo más audaz del hipódromo.

------------------------------------------------
MUZAK - The Music - Take The Long Road And Walk It. En sí, el problema es que a nadie le agrada hacer eso.

Oído esperando afuera de la casa de un "dealer" de VCD´s piratas

2005-04-07T02:13:00.000-05:00

"...Y conmigo no te pasas de verga, a mí no me vienes a agarrar de pendejo diciendome que no te da para más, ya te lo dije y te lo vuelvo a repetir para que a la próxima vez no te hagas pendejo: Si me vuelves a traer un seis, te parto tu madre. Me vale verga, porque con esas mamadas (toma aire) a mí no me vas a venir a convencer. Ah si, pero el hijo de la verga quiere sus tazos. ¿Quieres tazos? ¡ME VALEN VERGA TUS TAZOS! A mí me traes un seis otra vez y te parto tu pinche madre, chamaco pendejo. A ver si tus tazos te van a salvar de la putiza que te voy a refinar. Me pee que seas tan pendejo, a mí me traes puros dieces, no me vas a agarrar de pendejo, porque ¡Conmigo! nadie se pasa de verga, y tú tampoco, ¿Entendiste? Así que agarras y te vas a chingar a toda tu puta madre con todo y tus tazos, la próxima vez que vea una chingadera de esa por la casa te voy a sorrajar un vergazo y te voy a poner a estudiar. Y no me pongas cara de regañado, pendejo, que te lo estoy diciendo en serio..."

(Un minuto de silencio tenso. Notan adentro de la casa, que esperamos afuera para comprar unas películas. Sube el volumen de la televisión, se oye que están viendo Lilo & Stitch)

Stitch - Fa-mi-lia...
Lilo - Todos necesitamos tener una familia...
Stitch - Li-lo... Fa-mi-lia...
Lilo - Sin familia, no tenemos a nadie más en este mundo.
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Nomas dan ganas de poner puro pinche ruido y gritos chirreantes (si quieren música, escarben abajo) - Aic Miquinia - Aic Miquinia Nunca Muere.mp3

La reta, cuando quieran...

2005-04-07T02:04:00.000-05:00

Incluye su copia de Silent Tlahuac y un módem Pobrigy Infiminitum con cuenta pirata.
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Ya me aburrí de oir puro swing, asi que: Entombed - Chief Rebel Angel.mp3

Pa pa pa ra pa ra pa, pa pa ra ra pa, pa...

2005-04-02T12:57:00.000-06:00

Hace no tanto, la gente tenía el derecho inamovible de tener una muerte digna, rápida y en el mejor de los casos, memorable. ¿De qué le sirve a una persona estar mantenida con vida con los más avanzados sistemas médicos, durante días, semanas y años enteros, si sólo es una excusa para postergar un poco más lo impostergable? Sólo son excusas para rellenar sendas revistas de divulgación científica, telediarios y demás. Aparte también excusa al común de la gente no tener que ocuparse de lo que realmente se tiene que hacer, y esperar con ilusión, el enfrentar la realidad de la misma manera que ha pasado desde siempre.

Esperan con morbo, la noticia inminente de algo que saben que va a pasar. Ponen títulos, encabezados atractivos que a cualquier editorialista de tres pesos le hace ganar un sustento quincenal. La gente le da seguimiento, e incluso se apasiona del tema. Se enojan si se los haces notar, y te acusan de blasfemo, de que atentas contra la vida y de que eres un retrógrada.

Pero la gente es morbosa y tiene que aferrarse a algo, para llenar con un denominativo esta malsana afición a seguir causas perdidas. Todo este mes lo he visto. Ya sea con desafueros, agonías papales o terrenales, es lo mismo. De todas formas, pasa, y por más marchas, rezos y pliegos, se rehúsan a aceptar lo pequeños que seguimos siendo.

La gente común muere debajo de las ruedas de un camión. La gente "ejemplar" es enarbolada en una causa imposible, y se nos muestran como un ejemplo de valentía. Al final, llenan una lápida y un epitafio, el verdadero loco siempre es ignorado y eliminado sistemáticamente.

Antes, se le hacía tomar cicuta, eran crucificados o sacrificados por decir "Eppur Si Muove". Pero en cualquiera de los casos, no los ataban a una máquina y los exhibían ante el vulgo, agonizando. No hay prisa, de todas maneras la gente olvida, y los historiadores adaptan una versión vaga de lo que realmente pasó.

------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Royal Crown Revue-Everyone Knows You're Crazy.mp3

Anecdota Intrascendente Pero Divertida

2005-03-24T23:13:00.004-06:00

Sucede que en la mañana estabamos todos en el festival de la playa de EXA. Todo era tan normal, como años pasados: Llevar el ampli a cuestas unas cuantas cuadras y en la arena (que en estas fechas me recuerda a una cruz pero no soy Jesús, verse sin esfuerze) porque no hay lugar disponible cerca, esperar sentado al rayo del sol, cerveza gratis al tiempo y un chingo de gente por aquí, otro tanto viendo camisetas mojadas y culitos contentos por allá, et patatín, et patatán. De pronto, viene el turno, que te subas, que te conectas, te prueban en diez minutos porque ya no hubo tiempo y con la pena, pero a ver cómo le suenas (afortunadamente salió bien, un buen ingeniero de audio ya ni se molesta en preguntarte gran cosa). De repente, ya le prendes al ampli, le subes, haces los iris y volteo a ver que de repente abajo, a los costados y en todos lados habían tiras, afis, y montados como cucarachas en lonchería. Perros (con bozal para no morderle la torta al chamaco) y montados también hicieron gala de aparición, bajando de las dunas escopeta´os como caudillos de Villa.
Y volteo pa´rriba, y estaba el Fidel Herrera delante de mí. El mismo que expropia equipos de futbol, y eso. Anda haciendo baños de pueblo, porque ahorita no hay mucho varo y hasta que pase abril, la recaudación fiscal no suavizará la falta de inversión que hay, así no hay tos. Al menos, la escuela que les mencionaba unos posts antes ya volvió a tener luz. Colmillosos y mañosones donde los hay. Y bueno, me extendio la mano y pos cortésmente le devolví el saludo, y me dijo algo así como "¡QUE SIGA EL ROCK!", con una condescendencia digna de vendedor de telemercadeo. Y mientras todos hacían fila para estrechar mano y salir en la foto, yo bajaba medio discretamente porque ya habían llegado las morras poperas que iban a cantar, y nos corrieron un lugar. Los políticos y el enjambre de guaruras y periodistas siguieron su curso, y todo siguió tan normal como siempre.
¡Ah sí! Y no me bañé. Tal vez eso fue... pffft.
"Tio Fide" repartió mas autógrafos que RBD en la otra playa, se los puedo apostar. Bienvenidos.

------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Otro Fidel (Castro) se agarra a putazos con el gran Diego Armando Maradona en un partido de futbol ficticio subido de ánimos. Maradonas - Diego Armando vs. Fidel.mp3

Otra Reseña Beatle (como si faltaran...)

2005-03-13T13:42:00.000-06:00

De vez en cuando suelo revisitar discos viejos, más que nada cuando mi cabeza me lo exige y está tarareando una y otra vez la cancion, hasta que vuelvo a bajar/poner el disco en cuestión y el hambre de escucha es saciada, en un ejercicio de nostalgia y por el gusto de darme un gusto (valga la redundancia). Esto me ha llevado a determinar cuáles son mis discos favoritos, tal vez no en función de sus capacidades técnicas, ni de qué tan bien estén ejecutados, sino al número de veces que el subconsciente me exige que lo vuelva a escuchar.

Me pasó hace tres semanas con el "Pinkerton" de Weezer, y últimamente me ha sucedido de nuevo con el Álbum Blanco de los Beatles. El Álbum.

Y es que no me bastaría un post para determinar la cantidad de buenos momentos que este pedazo de disco me ha hecho pasar. Al principio, a los 14, no me causó mucha impresión, recuerdo que grababa todas las canciones de los Beatles en cassetes, de una vasta colección de LP´s que un tío dejó arrumbados antes de su mudanza a Matamoros (le agradezco entre estas líneas haber sido la causa indirecta de que descubriera el vinil y a Doors, Sabbath, Zeppelin, AC/DC y toda la camada setentera. También de que hay discos que no te agradan, pero tienen valor en el mercado negro). Era un fan de esos mal pedo, incluso llegué a hacer una tesina para un proyecto de investigación, a modo de semblanza sobre lo que fue la carrera y el impacto en la cultura contemporánea a partir de la música de los británicos, extensiva revisión discográfica incúída. Y había oído ya, para ese entonces, todos los discos menos aquel sin portada, aquel del que nadie hablaba mucho, y que no se mencionaba tanto como otros clichés como "Abbey Road" o "Let It Be".

Entonces, un día llegó mi señora jefa con un casset morado, feíto. Me dijo: "Este te lo manda tu madrina, es de los Beatles". Y pues tenía casi todo el Álbum Blanco, pero cuando llegaba a "Sexy Sadie" se detenía. "Esto es un fraude de disco", pensé. No había melodías pegajosas, nada de la grandilocuencia y la identificación, y peor aún, ningún hit que recordara. Pero despues de algunas cuantas oídas, el primer lado del disco se convirtió en un soundtrack para esas salidas del bachillerato, y era usual traerlo tocando en el walkman destartalado que tenía, hasta que se gastó la cinta y se fue a la mierda el casset.

Seis años después, llegó a mis manos de nuevo este disco, pero esta vez tenía el disco original, de manos de Witty, un amigo de la universidad que era muy diestro en el deporte del "shoplifting" en tiendas como Soriana o Walmart. Me dijo: "Quémalo, sé que te va a gustar". Total, lo copié. Y un día me senté a oírlo de nuevo, no sé exactamente porqué me iba a sentar dos horas a escuchar un sólo disco, pero sin embargo lo intenté. Y vaya que fue toda una experiencia.

De alguna manera, entendí el verdadero sentido del disco después de un largo rato de no haberlo probado. Cada canción llevaba consigo todo un bagaje de significados e influencias por separado, que convivían en un caos organizado. De otra manera no sería fácil explicar cómo es posible que un disco que incluye experimentación rudimentaria de sampleos, rock pesado, baladas, canciones de cuna, rondines, musica de los años 20, psicodelia y blues pueda tener cohesión y coherencia como una obra conjunta.

Llegar a la segunda parte del disco fué lo más satisfactorio. Porque redescubrir canciones como la preciosa "Mother Nature´s Son", el blues podrido de "Yer Blues", o descubrir rolones como "Helter Skelter", o sobre todo "Long, Long, Long" fue un parteaguas para mí, y redefinió muchas creencias musicales que tenìa a esa fecha. Luego lo oí con un cuate, y el lo oyó de otra manera, y luego con otra flota fue algo similar. Incluso hay por ahì quienes consideran las rolas de Ringo (como "Don`t Pass Me By") como las mejores, pero es parte de la magia de ese àlbum mìtico.
Siempre habrà quienes deleznen el valor de este disco y se decanten por obras como el "Sgt. Pepper...". Sin embargo, es un disco tan personal que ni eso demerita el valor y la influencia que el disco doble de los Beatles tuvieron sobre absolutamente toda la mùsica de su generaciòn y de bandas venideras. A un grupo que hace "Please Please Me" y seis años despuès viene haciendo cosas como esta, fue (y es) algo muy difìcil de igualar. Sobre su propia estela, los mejores. Si no han escuchado este disco, les aseguro que por lo menos serà una experiencia muy grata. En el mejor de los casos, disfrutaràn de èl tanto como lo he hecho yo durante todo este tiempo.

------------------------------------------------
I NEED A FIX - De las mejores rolas de este disco, Hendrix y Alice In Chains aquì se pueden ver, cara a cara - Happiness Is A Warm Gun.mp3

Rock @ Veracruz

2005-03-09T14:19:00.001-06:00

------------------------------------------------
Una prueba de la banda que nos visita una vez más, desde el DF - Larva - Como Es Para Mí.mp3 . PROXIMAMENTE - Veracruz Rock 4 (si mi computadora me deja grabar, ugh)

El Cumpleaños de Mafalda

2005-03-06T19:54:00.000-06:00

He aquí alguna de las curiosidades (¿o atrocidades? depende de cómo se mire) que uno puede encontrar en la Red, entre otras cosas... un(a) fanfic de Mafalda. Según Quino, Mafalda había sido atropellada por un camión de sopa, en la peor de las ironías. Sin embargo, el autor no puede decidir cuándo matar a su personaje, sino la gente. He aquí una muestra.

Carta de Miguelito a Mafalda

Querida Mafalda:

En este día tan especial me acordé de tu cumpleaños... ¡Como pasa el tiempo! Nacimos en el corazón de un país que soñaba. ¡Cuántas utopías! ¡Cuántos deseos de crecer, de mejorar las cosas!. Nos tocó convivir con un tiempo de hombres creativos: Luther King, Che Guevara, Juan XXIII, John Kennedy; nos trasmitieron el sentido de la justicia, el valor de los sentimientos, la maravillosa aventura de pensar con la propia cabeza.

Ayer me preguntaba por nuestra amiga Libertad, aquella pequeñita que un día encontraste en una playa, no me acuerdo si era Santa Teresita o Mar del Tuyú, me acuerdo todavía cuando la presentaste a tus padres. Era vivaracha y quemadita por el sol de febrero.¿Dónde vive Libertad? ¿Es verdad que la mataron durante la dictadura?. Dicen que la torturaron y su cuerpo desapareció en el Río de la Plata. Me cuesta pensar que se murieron sus sueños. ¿Y si vive? ¿Estará filosofando sobre la fragilidad de las cosas y el sentido de la vida?

¿Que fue de Susanita? ¿Se casó? ¿Pudo realizar su vocación de ser madre?La imagino viviendo en alguna ciudad de provincia, paseando del brazo del marido (un hombre bajo y calvo) en una tarde de verano, contenta con sus hijos y cuidando el primer nieto, realizada como tantas comunes mujeres.

Supe de Manolito, que perdió sus ahorros durante el corralito y no soportó tanta crisis. Los últimos días lo vieron cabizbajo, murmurando palabras incoherentes, abandonado como un mendigo en una estación de trenes, triste y abatido como tantos.

Sé que Felipe vive en La Habana, que probó con el cine, que tiene un taxi y que habla a los turistas de Fidel y de la revolución con el mismo entusiasmo de cuando vivía en Buenos Aires.

A Guille, tu hermano, lo escuché tocar, hace poco, en la Scala de Milano. Vive en Ginebra, nunca se arrepiente de haber emigrado en los últimos años de Alfonsín, me contó que es feliz con su nueva pareja.

Y vos, querida amiga, ¿como estás? Hace tanto tiempo que no tengo noticias tuyas. Sé, por otros, que seguís escuchando la radio, que leés los diarios del mundo, que te duele el Irak como te dolía Vietnam, sé que trabajas para la FAO por los pueblos del hambre, que estás indignada por la prepotencia de Bush. Me llegó tu pedido para juntar medicinas para los Médicos sin Fronteras, sé que siguen las reuniones en tu casa de París, que estásconfundida, inquieta y preocupada por el futuro del mundo... En fin, Mafalda, sé lo suficiente como para saber que seguís viva, viva en el alma, niña como siempre.
De parte mía sigo escribiendo siempre, renegando porque me falta tiempo; creyendo, como siempre, en el valor de la sinceridad, perdiendo oportunidades por manifestar mis ideas. Algunos días estoy triste y deprimido, pero puede siempre más la alegría que la tristeza..
El mundo no mejoró mucho desde la época en que vivíamos juntos en nuestra patria. .
A veces, cuando miro el globo terráqueo, encuentro tu mirada, pienso en todos aquellos que lo miran como vos, en los ojos de los que protestan, de los que no se conforman, y de los que viven en la atmósfera del optimismo y de la justicia. Esos ojos, junto a los míos, te desean un buen día, querida amiga, por otros cuarenta años tan intensos y jóvenes como los que has vivido.
Un beso grande de tu amigo que te quiere como siempre.

Miguelito.

------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Para acabar de ponerse melancólicos... Tom Waits - Time.mp3

De Futbol y Educación

2005-03-01T21:20:00.000-06:00

Decía alguien muy sabio: "Al pueblo hay que darle pan y circo, y nunca se quejará". Esa inmortal frase tiene ya un tiempo rondando por los confines de la historia de la humanidad, y una y otra vez es repetida al pie de la letra por la gente que se encarga de administrar al pueblo, con éxito rotundo.
Hay mucha mella ahorita en los titulares de los diarios de Veracruz y de todo México, pues este domingo se ha anunciado algo que ya se hablaba en el puerto toda la semana: El equipo de los Tiburones Rojos ha sido expropiado por el Gobierno del Estado. De esto hay para hablar un buen rato, y de tan sólo escarbar tantito vienen un chingo, que si no un alud de preguntas que no tienen fácil respuesta. Sospechoso si hace tres semanas el hasta hace 36 horas presidente del club, Rafael Herrerías, daba declaraciones como esta...

15:47 El presidente de Los Tiburones Rojos, Rafael Herrerías Olea, sostuvo que el equipo de futbol de la primera división no está en venta y permanecerá bla blah...

Y luego sale chillando como Magdalena frente a toda la prensa, en una despedida digna de habitante de Big Brother, despidiéndose del futbol forever wearever y de la aficion "que tanto amó" (sic), mientras que a su (mediocre) equipo le están acomodando otra dolorosa derrota en casa. No creo que el técnico ni los jugadores tengan toda la culpa de todo lo que le salió mal durante lo que va de la temporada, quizás la cagó vendiendo a Kleber y a Cuahutémoc, tal vez todos los técnicos le agarraron la regla a Graneolatti y por eso lo trababan, no sé, eso se lo dejo a Bermúdez, Orvañanos, Jose Ramón (otro pinche mamón) y a toda la bola de pendejos a la que les pagan una lanota por saber de futbol y deportes diversos. El caso es que el equipo la estaba cagando, y como el nuevo Gober quiere ver a la gente feliz (le caga la gente que no es animosa y aguantadora como él), que agarra y que de buenas a primeras expropia el equipo.

Así como Tata Lázaro, tal vez el Tío Fide pase a la historia como el prócer que le devolvió el futbol al pueblo, que estaba en manos de "un peligroso monopolio" como lo podría ser el colérico viejito de Herrerías y su escuadrón de berrinches. Ahora, la primera pregunta es... ¿Se lo habrán chingado? Digo, para un personaje tan volátil y tan mamón como el antiguo dueño del equipo, el regalar sus acciones no debió de ser algo muy agradable. Recordemos cuando se rehusó a jugar el último partido de la temporada pasada contra Jaguares cuando dijo: "¿Ah, me lo dan a las doce? Pues no jugamos ¡POR MIS HUEVOS!" (olvidado en los registros oficiales). Durante un tiempo este senil empresario fue el terror de los reporteros, ya no más.

Bueno, llegó Fide, le chingó el equipo porque tiene más huevos, ¿y luego? No, claro, el no se iba a gastar el dinero así, según esto, no pagó ni un centavo el Gobierno del Estado. Entonces viene la segunda pregunta: ¿Con qué compraron el equipo? Para esto hay una sola opción, si no usaron ni dinero, ni amenazas ni embargos fiscales: El Fideicomiso *

*Nótese que Fideicomiso se puede acomodar, en un juego de palabras, con Fidel. Si tan sólo hubiera ocurrido esto en su campaña... snif.

El fideicomiso está conformado, por si no lo saben, de lana de impuestos. Impuestos pagados y depositados a las arcas del Gobierno estatal. Como sería escandaloso decir que todos compramos el equipo, mejor se habla de un fideicomiso, que rima con Fidel y que se oye como si se tratara de algo que no puede fallar.

"El gobierno solicitará un avalúo para establecer si el costo del club es cercano a los 50 millones de dólares, que era la cifra solicitada inicialmente por Herrerías Olea para vender las partes de sus acciones"

Perfecto, es tan caro que no sabían cuanto cuesta en realidad. Tal vez por eso Herrerías dijo: "Hey, no voy a cagarla con este equipo, si no sé ni cuanto vale". Por eso tal vez vendió (y le quitaron) a sus jugadores más caros cuando se enteró que no sabía cuánto costaba el equipo. Si todo se reduce a la teoría del prestanombres (que corre siempre fuerte entre el pueblo más no en los medios), se explicaría facilmente el porqué no se comenta en cuanto se cedieron las acciones, ni porqué todos los empresarios asociados cedieron el total de sus acciones para "salvar" al equipo. No lo pudo explicar mejor que con estas inmortales frases:

"Por eso, mejor me hago a un lado y me quito una losa gigante de encima" - Rafael Herrerías.

A propósito de esta cita, les pido que se detengan un poco y lean toda la entrevista de donde viene tal afirmación. En ella Herrerías explica que el equipo le costó 60 millones de dólares, y que no sale perdiendo. Pero, si ahí afirma que el equipo le costó 60 millones, y el gobierno dice que está avalando el equipo en 50, ¿dónde están los 10 millones que faltan? Matemáticas, pero no me adelantaré.

Si el gobierno no pagó nada (por el Fideicomiso) y Herrerías no ha recibido ni un quinto de lo que le costó y no perdió, seguramente está esperando recuperar. Lo que se ve, no se dice.

Herrera Beltrán dijo esperar que se inicie una nueva etapa en la que el gobierno se haga responsable temporal para que en el receso se vea la forma asociativa más conveniente autorizada por el Congreso local para manejar al club. "Es un gran equipo, ni lo vamos a malbaratar, ni lo vamos a poner en venta, vamos a irnos con mucha calma y sobre todo quiero escuchar mucho a los fanáticos, se trata de dinero de nuestros impuestos y que en los hechos todos somos dueños del equipo"

Claro que no, Tío Fide. No se puede malbaratar un equipo tan rentable como el Tibu. Sólo un empresario maleta o corrupto (como los de Tv Azteca que mandaron al Tibu al sótano hace 8 años) puede hacer que un negocio tan apasionado como el futbol en Veracruz vuelva a fracasar. Entonces agarrar la solución de repartir el moco entre mucha gente parece antojable, "Si le funcionó al Cruz Azul, puede funcionar con esto" supongo que pensaron. Pero el Cruz Azul vende cemento, y con eso se trae al "Chelito" Delgado con una mano en la cintura. Suena como mucho dinero, y como se tiene pensado repartir el costo entre todos los (empresarios) veracruzanos, entonces no habrá pérdida si la gente sigue asistiendo tan fervientemente como hasta ahora. Ahora lo que sigue es que los empresarios apasionados porteños y veracruzanos revivirán a figuras como Antonio Carlos Santos, Luis Hernández y en una de esas hasta a Jorge Comas (si lo logran sacar del anonimato) para tomar las riendas de un equipo al que le ha ido mal. Bueno, total, según los cálculos no le está costando "nada a nadie" y hay pan y circo.

Demasiadas preguntas sin respuestas. Pasemos a otro lugar más apacible. Vamos al mismísimo Centro Histórico del puerto de Veracruz. Bueno, al Centro, porque lo de Histórico es una falacia para atraer turistas incautos (la UNESCO no ha autorizado que se le llame así, pero bueno...). Hay un edificio muy bonito, en pleno corazón de la ciudad, que primero fue un hospital para luego pasar a ser un colegio de bachilleres. En este instituto han estudiado grandes próceres como Heriberto Jara Corona, José Azueta y Salvador Díaz Mirón (que no expropiaron equipos de futbol pero que también hicieron cosas importantes, como escribir poemas y defender al puerto de la invasión gringa). Sus nombres relucen en una placa de mármol hermosa, a la entrada del plantel educativo, uno de los de más tradición y antiguedad en todo el país. Sería como cualquier otro colegio normal, si no es por el hecho de que a las 6 de la tarde, la oscuridad cae y las luces nunca vuelven a prender. Algunos dicen que el edificio está embrujado, pero dejando a un lado historias baratas, la realidad es que la escuela no ha podido pagar la luz en 5 meses y los alumnos se están volviendo locos porque en el turno vespertino sólo tienen una hora de clase.

Investiguemos. La energía eléctrica proviene (como en todo el país) de la Comisión Federal de Electricidad (empresa que sigue sin ser expropiada, gracias). Si no pagas tus cuentas, pues te cortan la luz, no hay de otra, por eso no ha valido verga la empresa y se mantiene con una salud arriba del promedio. Bien, entonces... ¿quién paga las cuentas? La escuela, obviamente. Pero... esperen, hay algo más: la escuela es de gobierno, y como todas las escuelas de Gobierno no puede cobrar cuotas elevadas ni mensualidades como una institución privada. Deberían de quejarse, entonces, los maestros. No podrían aceptar quedarse sin trabajo tanto tiempo. ¡Hey! Como es un caso especial, esta escuela no le paga a sus maestros del fondo de Educación Estatal, ni nada de eso, sino su nómina proviene del Gobierno Federal. Si no trabajan, siguen ganando dinero, entonces... ¿Para qué quejarse? Si de cada semana por lo menos se tomaban un día libre por conceptos tales como "día de pago", "juntas sindicales" y eso, entonces tendrían más tiempo para ponerse a grillear y no a educar.

Entonces, el Gobierno del Estado de Veracruz debió tomar las riendas en el asunto, pero se lavó las manos aludiendo que escuelas como esta deben pagar sus cuentas de luz y agua del patronato, si es que lo hay. Los ingresos del patronato son débiles, pues en conceptos como la cafetería no les deja mucho dinero (la renta sube 20% cada semestre, por órdenes de Xalapa, y no queda mucho dinero para la escuela). Entonces, si no hay dinero, nadie paga la luz, los estudiantes no van y pasan un semestre a oscuras, literalmente. Los maestros, se hacen pato y los alumnos hacen fiestas para juntar para su graduación (de un par de clases). Ya van a mitad de semestre y no le ven fin a esta disyuntiva. Y no pueden pagar las deudas dado que la cafetería no tiene luz y no puede vender gran cosa, y el auditorio que se utiliza junto tampoco tiene luz, lo cual lo hace poco rentable para los eventos.

Hasta hoy día persiste esta situación paradójica. Mientras el Gobierno toma un equipo de futbol más o menos saludable y lo reparte entre muchos empresarios, no puede asumir el costo de mantenimiento de una de las instituciones educativas más representativas e históricas de todo el estado. Tal vez esta situación cambie mañana y ya haya luz, ja. Pero la veo muy difícil ya que se tratan de dos casos aislados que aparentemente no tienen conexión, pero si tomamos como eje central el afán de paternalismo al que puede llegar un gobierno, no tiene ninguna coherencia este tipo de discurso. Salvo si usáramos la frase célebre que cité al principio.

PD.- Entonces queda pendiente... ¿A quién carajos le importa si en las primarias enseñan El Asesinato del profesor de matemáticas o los narcocorridos, si en el bachillerato acabarían todos bailando reggetón y volándose las clases? Hasta les hacen un favor, es como querer tapar el sol con un dedo. Mejor que empiezen a darle a la pelotita, si quieren tener un porvenir. Si no quedas en la UV... ya no hay pedo ni importa de dónde seas, puedes tomar clases por Internet, ver pornito y abrir un blog que esté más o menos. De todas formas, como con el Tibu pero no con Bachilleres Nocturno, el Tio te apoya.

Un chingo de preguntas... a ver quién las responde. Pfft...
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL (LINK PERMANENTE) - Totalmente al margen: Cult Of Luna - Leave Me Here.mp3 Esta canción puede agradarles o estresarlos, dependiendo del humor. Espero que la disfruten, de que son buenos, lo son.

Nuestra Fiesta

2005-03-01T15:08:00.000-06:00

Y para todos los que se quejaron de que el post de ayer estuvo muy largo... fotos de lesbianas jarochas borrachas. Los que quieran ver algo más sustancioso bajen un poco el scroll hacia el otro post (que sí me costó tiempo hacer).

Lenguetazo perro

Lo que hace una buena pila de caguamas...

Doy gracias a quien tomó las fotos (me pidió no revelar su nombre) Yo no conozco a las morras, pero pues cumplo lo que prometo: eran morras jarochas lesbianas. ¿Que esperaban, Sylvia Saint? Nah... ilusos.
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Recomendado por el ingeniero Green: Honcho - In The Woods.mp3

Del Bule o no Bule: ¿Quién se beneficia?

2005-02-25T16:56:00.000-06:00

Si hay algo por lo que he de sentirme orgulloso de mi puerto, es que mucha gente aùn tiene el mìnimo de sentido comùn sobre muchos aspectos y no se deja de cualquiera, sin embargo, resulta una làstima ver que esa gente siempre es la minorìa relativa (aunque no absoluta). Peor aùn, màs desalentador me viene a caer el hecho de que la mayorìa estùpida sigue prefieriendo ser manejada por gente estùpida.
Yo se los venìa diciendo desde los primeros posts que inauguraban mi blog, la tradiciòn conservadora de los gobernantes de las ùltimas tres generaciones polìticas han traìdo mucha bonanza para los pocos que la trabajan (con dàdivas y "lamesuelismos"), y muchos disgustos y apretones de cinturòn para el resto de la gente comùn y corriente, como tù y como yo. En el peor de los casos, y como pretendo demostrar en esta ocasiòn, trae miseria mental y desigualdad acentuada. Algunos le llaman "progreso" y otros (como yo) "elitismo recargado hacia la derecha", es la misma mierda de todos los dìas. Y tampoco pienso que el populismo sea la respuesta, pero no voy a ahondar en eso ni desviarme de mi tema.
El pasado 1 de Febrero, en un madruguete que inauguraba las fiestas de Carnaval de una manera màs que desagradable, el alcalde de Boca del Rìo daba la noticia de que a partir del 15 de Febrero la gente no podrìa consumir bebidas alcohòlicas en el Boulevard Manuel Àvila Camacho, o "la barra màs grande del mundo", como le han bautizado los jarochos de coraza. Nadie realmente se lo tomò como algo personal, algunos recibieron la noticia con cierta tristeza y otros con mucho coraje e impotencia, hubo quienes la tomaron a la ligera (yo me incluyo), pues los anteriores pelmazos (sobre todo Agriàn Avila) habìan intentado darle cuello a esta tradiciòn que data de hace ya 30 años en el puerto, sin èxito alguno (mis jefes recuerdan haber hecho lo mismo aunque la barra no era tan grande y bailaban Gladys Knight afuera del Perro Salado, pero la esencia era igual, ehem).
Sin embargo, algo era diferente esta vez. Tal vez mi espìritu adolescente me impedìa ver que para todas las autoridades todo este tiempo "El Bule" fue como un muladar sin explotar, hasta que llegò un panista y dijo: "Vamos a meter orden y hacer negocio aquì". Y llegò, inevitablemente, una campaña mediática por encargo de los vecinos de la zona residencial (fraccionamiento de lujo que empeñan en cercar, sin éxito hasta hoy día) y las mismas autoridades boqueñas.

"...Es que todos los fines de semana, hay pleitos, la gente hace actos sexuales en la calle y hay uniformados bebiendo..." (comentario hecho por una enterada vecina con agorafobia)

Sin embargo, no hicieron mucha mella, ni aunque de vez en cuando hubiera un par de accidentes o redadas para atrapar juniors que jugaban arrancones, que no cambiaban mucho la cosa. En cambio, cada año asistía más gente. En el 2000, la cantidad de gente que cubría la zona no pasaba de los 2 km, en cuanto a un promedio. En el primer amanecer los diarios estimaban un aproximado cercano al millón de gentes, en toda la longitud (20 km) que ahora conforma la avenida costera. Entonces, no podemos hablar de un fracaso como atractivo turístico, ni mucho menos una amenaza. Es sabido que mucho poblano y mucho chilango venían aca a chupar de a gratis, y en parte la raza que venía de fuera es la que siempre terminaba agandallando, con algún pedo o algún pleito. Eso si antes no te asaltaban los policías, quienes ya iban en patrullas, sin placas, viendo a quien darle bajín amparados en la nube etílica y de descontrol que giraba alrededor de este sitio. Sin embargo, la mayor parte del tiempo fue un lugar tranquilo. Han habido más apuñalados, golpeados y accidentados en la Feria Ganadera de Ilang Ilang, por ejemplo. Y no creo que nadie le vaya a echar la culpa al ganado bovino de que la gente pierda el control y apuñale al de junto porque lo miró feo.

Pero bueno, está bien, ese lugar necesitaba orden y se mete en cintura a la gente que está tomando en la calle, amén de reducir el alarmante índice de alcoholismo entre los menores de 18 años, quienes empezaban a comprar sus primeros alipuses a los 13 o 14, camuflajeados como adultos chiquitos. Aparte realmente yo soy de los que pensaban que los mejores días de ese bar gratuito habían pasado, y ahora era como cualquier tianguis, un puesto de jochos por allá, un guey guacareando por acá, la vieja puta, el mil iris, los poblanos y los chilangos gandallas y el compa que nunca sabe cómo lo llevaron ahí. Ya no tenía nada de emocionante, ni siquiera de divertido volver cada fin de semana a un lugar tan quemado como ese. Era un pedo encontrar donde estacionarte, y tenías que estar a las vergas de todos, amén de no poder escuchar tu música por el reggeatonero de mierda con su equipo de 12000 pesos en una camioneta que cuesta lo mismo que el sonido. Ya ni de decir cuando se tenían que comprar chelas, toda una hacinación y un asco completo. Así que por ese lado, pensé, no lo iba a extrañar. Lugares siempre sobran si se trata de trovear con un presupuesto reducido.
Llegaron los policías, haciendo rondines y cobrando 600 pesos de multa a quien osara estar ahí desafiando las leyes del ayuntamiento boqueño. El alcalde Gutiérrez de Velasco (equivalente al Alcalde Diamante de Springfield, sólo cambia el nombre de pila y el municipio pero el apellido persiste) fue muy claro cuando dijo que a ellos les convenía más que la gente pagara sus multas, pues eso equivaldría a más recursos para el cabildo para echarselo en obras y eso (ajá). Mejor aún si la persona va bebiendo, pues por tener una lata de Tecate y no enterarte que ahora te traban por beber ahí, podrían ganarte hasta 4600 morlacos (4000 =multa de tránsito municipal y 600 = multa anti-borrachos). En otras palabras: "Vamos a sangrar a la gente que no sepa todavía que esto va en serio, al final, la casa nunca pierde".
Y vaya que no pierde, pero aún les falta ponerse de acuerdo cómo le van a hacer para distinguir quién camuflajea las chelas en un lugar tan amplio, y cómo cobrar y a quién trabar. A Almazán (uno de los 4 lectores asiduos de este pasquín) me lo agarraron el otro día, casualmente con el Muerto, un cuate que no chupa ni le hace al cuento. Resulta que el otro día los tiras notaron que estos dos individuos (junto con algunos cuates) violaban la nueva ley anti bule, y les cayeron en hondanada, como si del Chapo Guzmán se tratase: 8 patrullas y un chingo de "enriflados", mentando más madres que la división del norte de Pancho Villa. Todos fueron a parar al bote y pagaron 600 , pero entre todos, saliendo de los separos como Pedro Infante, a risa y risa hacia al cantón. ¿Lo más cagado? Que sólo habían abierto un par de latas y que el Muerto no bebe desde hace 4 años. Entonces, lo metieron a el bote por estar, sólo por estar.
Ahora tomemos otro ejemplo reciente de la brillantez con la que se administran las autoridades. Patanás (un cabrón que en su casa lo conocen, vaya, un cuate mio) estaba bebiendo una caguama, un par de días después del incidente del párrafo anterior. Llegaron los tiras otra vez, esta vez sólo en una patrulla, y con una hueva de guía de turistas le explicaron al infractor que se fuera a beber a algún lugar que no fuera el Bulevar. Como Patanás les dijo que no sabía donde, los policías le dieron una lista de lugares y antros a los que podía asistir esa noche. De hecho ya existe una especie de convenio para que ahora los polis no te traben, sino que te canalizen a lugares autorizados previamente por el municipio (en coordinación con los dueños de dichos bares, bajita la mano). Vaya, que mejor, si no puedes contra el enemigo (el supuesto consumo de alcohol), únetele y pide patrocinadores, así no estarás solo y la gente no te tendrá tanto rencor. Cabe mencionar que no ha habido bar que no esté lleno a reventar desde la aplicación de la ley Bule, pero aún así siguen estando caros, de la verga, snobs y mal atendidos como siempre. Traté de adaptarme al nuevo estilo de vida, asistiendo a un lugar que los tiras recomendaban gracias al sponsor invisible: "Pits" se llamaba. Muy de la verga: las micheladas sabían a agua con Miguelito, esatba lleno y te atendían a la media hora de pedir, amén de la musica horrenda y oligofrénica (el baile del sapito, Rbd, y mierdas así et al) que la gente gustaba de borregar.
Y bien, ahora todo es más ordenado y las cosas progresan. Progresan tanto, que ahora que no hay gente, nadie se ha podido dar cuenta que donde estaban todos bebiendo, se están erigiendo varias tiendas de autoservicio OXXO, a lo largo de todo el bulevar. Sospechosamente malicioso: Están donde la gente solía plantarse en el Bulevar. En las áreas de mayor afluencia. En zona federal, ocupando incluso área de playa si es necesario. Esperen un momento... ¿Entonces, si la gente tenía que dejar de beber, no es lo peor ponerles una licorería donde se supone que no tendría que haber consume de debidas embriagantes? Las autoridades presentes, como buen político, respondieron a las acusaciones de los medios locales frente a esta disyuntiva echando el moco a la administración que salió el año pasado. La administración pasada dijo que estaba autorizado que se abrieran OXXO´s en la playa desde el 2002. Cuando el bule estaba en su apogeo.
Y bueno... entonces, juntamos la información. La gente se fue, corran a la gente. Que no se de cuenta que ya pusieron tienditas ahí, para que no se quejen. El que gana siempre es el franquiciatario, pues compren donde compren alcohol, el siempre se los venderá con todo gusto. El alcohol paga un impuesto extra al municipio. Impuesto como el que paga la gente que multan incluso estando en zona federal (ZOFEMAT). Zona que tiene exención fiscal, por ser federal y no municipal. Entonces todos beberán en el OXXO de las playas (que abren 4 al mismo tiempo, para que te peas), y no comprandoles a los detestables expendedores particulares (tienditas, entiéndase por) que tanta malsana competencia le hacen a este pobre gigante regiomontano de los minisupers, que con tanto esfuerzo ha crecido (rete-snif).
Entonces, con todas las cartas sobre en la mesa, veamos quíén gana más de todo este asunto

GANARON:
-Ayuntamiento de Boca del Río (siempre ganan, aunque la gente pague multa o les den impuestos)
-FEMSA
-Dueños de bares y antros asociados a la CANACO y que se han presentado a pedir apoyo (programa "sponsoreame tu operativo")

-Algún poli vivaz que gane unas mordidas extra.

PERDIERON
-Toda la bola de borrachos y la gente que salía a beber. No pierden mucho de jalón, pues a las autoridades se les olvidara poco a poco que tienen que pagarles multas cuando ya no sea redituable o pase de moda.

También pueden dejar de beber, si viven en Veracruz. Tampoco es como si el cielo les cayera sobre las espaldas, ni es como para rasgarse las vestiduras que a un par de millar de gentes no los dejen pistear a gusto. Eso en Chetumal o en Yucatán (donde la gente no puede comprar chelas después de las 10) sería un gane para los borrachos de por allá. Sin embargo, lo que se trata de demostrar en este cuasi reportaje/artículo es que a río revuelto, hay ganancia de pescadores. Los mismos que la gente apoyó, y ha apoyado de un tiempo para acá, son lso mismos quienes están beneficiandose de una situación que manejan a su antojo y conveniencia, bajo el mismo color y un signo de pesos. Ahora no estaría mal todo esto si se utilizara para algo beneficioso, que se viera. Sin embargo, la costera y las zonas fresas siguen siendo fresas y en el resto de las colonias (70%) hay baches, si alcanza a haber pavimento. Las calles huelen a mierda y a orín de perro, y el dengue en verano es tan común como los cafés en La Parroquia.

Y si la gente nunca se da cuenta de esto, seguiremos siendo gente estúpida guiada por gente estúpida. A la próxima les demuestro esto con otro ejemplito, a modo de acertijo: ¿Qué tiene que ver el Tiburón Rojo y una escuela colonial que no paga sus impuestos? La respuesta, pronto.

------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Less Than Jake - Look What Happened The Last Time.mp3 Fads of the Late Nineties.

California Shit

2005-02-09T13:53:00.000-06:00

Es que a veces realmente hay cosas que me cuesta entender, no sé si tenga poca paciencia o realmente la cosa está tan así de jodida como parece. Y es tiene mucho que ya no me permito el dejar ser impresionado por cualquier musicazo pendejo que llegue a venderle chiles a Herdez, ya sólo porque se creen "muy importantes", o "tienen larga trayectoria". Peor aún, cuando llegan con una pose triunfadora y arrogante, te das cuenta que lo que están haciendo a la hora de tocar acaba con toda su dizque mística chafa y su actidud rockstar queda en entredicho, siendo el espectáculo burdo de ver cómo maman verga, la mejor recompensa.
Todo el garbo y el ejemplo de lo que no debes hacer en una banda de rock lo constaté nuevamente el sábado con unos tipejos que se llaman California Blues, una banda que llegaron muy acá a tocar como apadrinados del Haragán y Cía. Psss.... que hueva de vatos, toda una actitud chilanga chafa y morril, agandallandole el lugar a una banda de acá (los Baal) y el ampli al pendejo que esto escribe. Más rapido se me borro el coraje al ver su vergonzoso espectáculo, como corrían a la flota que se fue molesta porque corrieron a la otra banda a la malagueña (de hecho ya mucha banda nomás se quedaba por los Bolas, que bien que mal siempre jalan a su gente y se han mantenido).

Vaya, no es que yo diga que sea una piola ni nada por el estilo, ahi la llevamos todos y vamos en búsqueda de algo concreto, todos la cagamos y el error es algo tan común en el ser humano hasta donde llega la reinivindicación. Pero si tienes un contrato con un disquera (bastante mediocre por cierto), y no tienes tu amplo en tus tocadas y NO SABES CONTROLAR NI SIQUIERA EL VOLUMEN, seguramente vales verga.

Amén de que toques reculero, y hagas una versión igual mediocre de aquel exito de los karaokes:"Y COMO ES EL...". Lost...
No pienso hacer más publicidad innecesaria sobre ellos, realmente ni siquiera me tomo este incidente como algo personal (un error muy grande que los egos inflados suelen cometer). Simplemente concluyo satisfactoriamente que cada quién tiene lo que se merece, a fin de cuentas. Unos tienen un público bien chido y son sencillos, y otros ogetes tienen contratitos (limosnas) pedaceros y la gente les da la espalda razonablemente, aún ahora sin poder explicarse porqué nunca saldrán del éxito relativo del que les otorgue alguna tocadilla en el barrio chilango de donde salieron.
Como tip: Si los ven en cualquier cartel, de lo que sea, húyanles inmediatamente y cuentenlo a quien más confianza les tengan. He dicho.

------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL (permanente) Una leyenda en el rockcito local que nunca pudo ser descubierta a tiempo: La Flor Nuclear - Vane.mp3. El De Luna acaba de abrir un blog, como una semblanza de lo que significó esta banda para ellos y los pocos alegados que tuvimos la suerte de verlos en vivo. Chequen y disfruten.

¿?¿?

2005-02-03T13:35:00.000-06:00

jejeje... CLIC EN LA IMAGEN PARA AGRANDAR

------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - En vista que perdí muchas rolas en una reciente formateada y que Yousendit anda indispuesto, chequen esta página de Rolas de DNK, una banda de acá de Veracruz.

Punish your machine

2005-01-28T13:13:00.000-06:00

Yo no sé porqué hay gente que en el Soulseek se conecta y te presume que tiene como 50000 archivos, cuando su ancho de banda es una reverenda mamada y acaban mandándote al huevo cuando les quieres bajar algo de putazo.

Al menos ahora, con la nueva versión, puedes enviarle rolas a gente de tu lista (previa aprobación de la segunda persona), y dejarte de toda la mierda que no necesitas. Mucho mejor que usar un cliente FTP y menos engorrosamente mierdero, muy pocas veces ha llegado a errar.

Para toda la banda que me ha estado comentando que el post anterior le ha tocado alguna fibra nostálgica: Una versión completa del primer juego de los Lemmings, jugable en casi cualquier versión de Windows (si tienes Windows 95 entonces tienes severos pedos).

------------------------------------------------
EXCLUSIVA NO TAN EXCLUSIVA - Un adelanto (¿o no adelanto? me dicen que hay gente que lo tenía desde el año pasado) del Frances The Mute, el nuevo disco de Mars Volta - Cassandra Gemini. Sáquenle lo peor a su máquina y bajen esta pachequez de media hora. Ahí me comentan como la oyen...

Maggots

2005-01-27T15:24:00.000-06:00

La gente, entendida como la masa acrítica y atípica que no conoce ni siquiera la más mínima nocion de lo que es tener sentido común, me recuerda a cuando era morro y disfrutaba jugando a los Lemmings.

Lemmings haciendo fila para un casting en Big Brother 3

Uno de los ejemplos más patéticos tomó forma ante mis ojos hace rato: una horda de lemmings-zombi-individuos venían haciendo peregrinaje hasta las oficinas de Televisa Veracruz, esperando un turno para entrar en Big Brother 3. Luego en la tele ahí estaban de nuevo, más nefasto fue saber que unos venían desde Oaxaca nomás para hacer casting (qué hueva...). Cuando la cuasi reportera (una morra que iba en mi escuela y que se creía muy verga pero que vale ídem porque nunca tuvo algún talento aparte de tener palancas) agarró un sujeto de muestra para no perder valiosos minutos aire, intentó hacer una entrevista:

-"Eh... ¿y de dónde vienes?"

-"De Huatusco"

-"Ah... ¿y porqué quieres entrar?"

-"Por que quiero ser famoso..."

Y... bueno, no hay más que agregar ante tanta nefastez. Yo inscribí al boberas por Internet en esa mierda, y me mandaron un mail donde tenían que mandar mensajes a un celular (25 varos por mensaje) para que mi broma se hiciera realidad y pudiera reírme a gusto. Más risa me da ver que hay gente tan pendeja que ha de pasar días mandando cadenitas, para que voten por su culito, y luego queden en la pre fase, habiendo gastado ya un billete ellos y sus ingenuos amigos, llegando a este puerto y gastando billete en pasajes para ir a Telever, en donde seguramente serán rechazados pues los lugares ya están dados desde antes (no se engañen, imbéciles: nunca quedarán a menos que tengan suerte o mueran todos los demás que van adelante de ustedes).

Pinches Lemmings: aparte de pendejos, billetudos, me cae. En vez de rumiar y darle vueltas al asunto, tengo que buscar alguna manera de hacerlos sangrar económicamente para mi beneficio antes de que sigan su marcha imparable, hacia topar con pared o caerse de un barranco.

O comprarle pulseritas pendejas al Origel, como si con eso fueran a salvar a algún canceroso.

------------------------------------------------
Y LUEGO? únanse... Los Prisioneros - El baile de los que sobran.mp3 (nadie los va a echar de más...)

Sore Throat

2005-01-26T10:43:00.000-06:00

Chale, esta vez no estoy con un post muy sacado de la manga, simplemente ando medio enfermo y quiero decir que es una mierda. Si tienen alguna sugerencia para la garganta irritada, se los agradecería, si no, pues no.
Ahorita no hay mucha música que reseñar, tal vez la situación de encontrarme en una camioneta conducida por un "experto" totalmente desvelado, alcoholizado y a toda velocidad, en el culo del México profundo y con el incipiente dolor de garganta, aunado al mal humor y la cagazón que genera el que el mequetrefe que va manejando no haga caso a tus advertencias, me llevara a recordar una estrofa de cierta canción de Todos Tus Muertos:

"Hay gente que te invita a su casa a dormir, y luego te deja en la calle morir... y vos... ¿Quien sos?"

Nunca una canción vino tan al pedo como en ese momento... ah, y no les volvería a pedir el aventón ni al Playón de Hornos... juar juar.
Hay gente que... pues... gente que nomás no. Esa gente siempre acaba mal.
------------------------------------------------
Y... ¿la canción? Ah pues bájenla y disfruten tanto como yo. Todos Tus Muertos - Gente Que No.mp3

Primera (o segunda?) ley de Akalos*

2005-01-24T15:14:00.000-06:00

"Si para tener que chingar a alguien, es probable que tú salgas chingado, pues chingalo y chingate tambien tú".

*Akalos - Entiéndase por la deidad que representa el punto máximo de gandallez en el ser humano, v.gr: Aka los cheskos, aka los pomos, aka los...
------------------------------------------------
DICTADURA MUSICAL - Reanudamos transmisiones en este intermitente blog, después de unas vacaciones que duraron siete semanas. Voodoo Glow Skulls - The Band Geek Mafia.mp3

The International Noise Conspiracy - Armed Love

2005-01-18T01:22:00.000-06:00

Hay quienes gustan de marcar una tendencia estilística para cualquier autor o género, es una tendencia incómoda aunque en ocasiones necesaria cuando se trata de describir a determinado sonido en palabras escritas o habladas. Sin embargo, hay ciertos géneros que nunca cambiarán su esencia, aversos a mezclarse con el resto e incansables a los cambios generacionales o las tendencias caprichosas de los medios de gran difusión. El rock and roll, sin más aspavientos, es uno de esos casos fieles a su dogma, sin importar que seas de Suecia o Sudamérica,. Siempre tendrán sus fans y su propia mística, lo tenían los Rolling Stones, lo tenía The Who, y Hellacopters también.
En el caso de T(I)NC podría exponer el mejor ejemplo de lo escrito arriba. Un grupo originado de las cenizas de Refused, una banda necesaria para entender porqué en el nuevo punk no hay ya cabida para grandes innovaciones y que acabó muriendo víctima de su propia filosofía anti-éxito. Aquí los tiros van por la propuesta similar del discurso sobre política y el mensaje de la música como un arma para despertar conciencias, aunque con un ritmo rocanrolero que hace mover hasta al menos creyente. En este ya cuarto disco se ha apartado un poco esta postura concientizadora, y se alían con Rick Rubin para sacar este discote. En diez rolas, no muy largas, enseñan una lección sobre lo que es tomarte en serio lo que haces, con el riesgo de terminar convirtiéndote en aquello en lo que más odias. Digo esto porque este rock tiene todas las características necesarias para volverse un álbum sumamente exitoso, si continúan en la misma tendencia. Vamos, que hasta tiene de invitados de lujo a dinosaurios como Billy Preston.
Recomendable para todo público, sean contestatarios o no. Y si estos cuatro nunca logran cambiar al mundo con su mensaje, al menos les hará pasar un buen rato.

------------------------------------------------
AMOR EN PISTOLAS - T(I)NC. - The Dream is Over.mp3

Atreyu - The Curse

2005-01-18T01:17:00.000-06:00

Atreyu representa a una nueva generación de bandas que forman parte de la respuesta gringa a lo etiquetado como "sonido Gotemborg", nombrado así por la ciudad de la que provienen la mayoría de estas bandas escandinavas (Children Of Bodom, In Flames, Dark Tranquility, etc). De hecho, tal vez pudieron haber venido de aquella gélida región y hubieran pasado desapercibidos parcialmente de este lado del continente, como la mayoría de propuestas que llegan a pie, si no tienes a un Soulseek que te haga el paro.
La música de Atreyu es una mezcla bien dosificada de trash, hardcore, heavy metal, melodías y un gancho que no es fácil de borrar. Tienen lo que muchos entienden como "feeling", unos buenos coros a cargo del baterista cantante, alternados con otra voz más "malosa". Musicalmente tienen cosas muy bien logradas, como los solotes de guitarra que se avientan en la mayor parte del disco, se nota bastante que están muy bien estudiados en cuanto a progresiones de cuerdas, escalas y estructuras compositivas complejas (pendejadas teóricas útiles que muchas veces nadie más que los musicos discuten y perciben), poniendo a un lado el tópico de la imagen... bueno, eso muchas veces ayuda a vender, solamente, y a decir de todas las páginas de sus fans, en las que figura más personal femenino (raro para una banda metal), les funciona bastante bien. El disco se deja oír hasta en el aspecto que es relativamente breve (unos cuarenta minutos, más o menos), y es de aquellos que no tienen un minuto de desperdicio.
------------------------------------------------
THE NEVER ENDING STORY - Un cover muy inspirado - Atreyu - You Give Love A Bad Name.mp3

Probot - Probot

2005-01-07T13:36:00.000-06:00

Antes que nada, quiero decir esto: Dave Grohl es un tipazo. Y es que contar con una carrera como la suya, realmente hace envidia a todo aquel que la conozca. Veamos: Tocó la batería en Nirvana (no necesito explicar nada sobre ellos). Luego Cobain se mató y Grohl hizo su propia banda, los Foo Fighters. Los primeros discos no eran lo mejor, pero sin embargo se ha pulido constantemente (sobre todo con el genial One By One), con la filosofía del DIY, grabando todos los álbumes en el sótano de su casa. Luego, cuando quiere, puede darse el lujo de participar como baterista de lujo en discos imprescindibles como el Songs For The Deaf de Queens Of The Stone Age. Y cuando tiene tiempo (o le viene en gana), termina de armar proyectos como este que me toca reseñar, por puro amor al arte.
Porque es de sabios vaticinar que este disco nunca llegará a los primeros lugares en el playlist de ninguna tienda, sobre todo por venir de un sello tan outsider como Southern Lord Records (casa del drone subgrave estilo Khanate). Pero pues es lo que menos importa, la venta, la pasta, la popularidad efímera. Si tienes un álbum donde tocas todos los instrumentos, compones y haces todo menos cantar, e invitas a tus ídolos de antaño a participar en la totalidad de los temas, sin esperar una remuneración al mismo nivel al que estás acostumbrado, es que realmente amas lo que haces. Y qué disco: aquí están Lemmy Kilmister, King Diamond, Phil Anselmo, Max Cavalera, Cronos de Venom... todos cantando, bajo la batuta del buen David. Un disco que era leyenda incluso antes de que saliera, que por ser tan sincero y tan bien elaborado, merece ser mencionado, en una categoría especial en un caso especial.
Ahora veremos que nos guarda en la chistera Mr. Grohl. Sé que no decepcionará ni a propios, ni a extraños.
------------------------------------------------
ARCON MUSICAL TABERNOSO - Probot - Shake Your Blood.mp3

Mastodon - Leviathan

2005-01-07T11:25:00.000-06:00

Leviatán, el caprichoso e impredecible dios de los mares, ha existido como una entidad temeraria desde tiempos inmemoriales. Alguna vez tomó la forma de una ballena blanca asesina, en la cabeza de Herman Melville, en su clásico libro "Moby Dick".
Ahora estamos en el año que se acaba de ir. Mastodon saca un disco, llamado Leviathan, basado en el popular libro que cito en el párrafo anterior. Si es endémico encontrar discos conceptuales (en el mundillo del rock), es aun más interesante cuando este retoma una visión musical de una obra literaria ya existente, desde el punto de vista de Ahab, el cazador de ballenas. Un concepto meramente ornamental, que sirve de argumento para el colchón musical, basado primordialmente en la progresión de ritmos, la fuerza mesurada y un virtuosismo avasallador.
Se puede decir que confian mucho (y les gusta abusar de) los tiempos libres, en donde aparentemente se genera un ambiente caótico y turbulento, pero sin olvidar que llevan el timón, a lo cual algunos listillos han apresurado a nombrar su música como "el Coltrane del heavy metal". Definir su sonido es difícil pero puedo brindar algunas pistas a los enterados: Mezclen la capacidad técnica (sobre todo en la batería) de unos Opeth pre-Damnation, algunas voces matizadas en el mismo sentido, la épica a lo Led Zeppelin, riffs de Metallica y pasajes a lo Samael y tendrán una aproximación bastante certera, aunque inexacta. Mejor háganse del disco y vean cuanto se pueden adentrar en el estómago de la ballena.

------------------------------------------------
BARCO BALLENERO EXPRESS - "La bestia del mar emerge, como una leyenda, o una pesadilla..." Mastodon - Seabeast.mp3

Pig Destroyer - Terrifyer

2005-01-06T21:50:00.000-06:00

Bueno, este es un disco de grindcore. Es un disco muy bueno. Tiene una portada muy buena. ¿Y porqué no decir que ha sido uno de los mejores (si no el mejor) discos de METAL que he tenido suerte de escuchar en mucho tiempo?. Puta, comienza el disco, unos pasos, y ya. Sin piedad, descargan una rafaga metalera, una grata sorpresa para mí y una mala noticia para todos aquellos que piensan que esto va de puro grito y pesadez desmesurada: Tendrán mas leña para echar al fuego.
Quizás está de más destacar una canción, y hacer comparaciones odiosas con alguna otra banda me da hueva. Son únicos, son impresionantes y tienen que oírlo, ya sea para amarlos u odiarlos. No les costará gran cosa: Las rolas son cortas, son muchísimas (22) y todas están hechas a base de alcohol, gasolina, mala leche, malas compañías y un amor enfermizo por el punk de la vieja escuela, y el death metal de más baja estofa.
También les funciona si quieren correr a alguien de donde estén, de una plática incómoda o gente indeseada. Siempre atina.
------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO PODRIDO: JAJAJA - Pig Destroyer - Gravedancer.mp3

Auf Der Maur - Auf Der Maur

2004-12-31T18:34:00.000-06:00

Desde la foto de la portada, uno sabe que se puede esperar muy buenas cosas adentro de este cd. Ahora, si no saben que el apellido que ostenta Melissa Auf Der Maur ha pasado por varios de los nombres más influyentes en el rock de los noventa (Hole y Smashing Pumpkins, aparte del leve y olvidable coqueteo con APC), bueno, entonces la sorpresa sería mayor. Corre el reproductor. Primera pista: "Lightning Is My Girl". Ajá, ¿que era Auf Der Maur? Lee uno el libreto y se lleva otras sorpresas: Colaboraciones de Erik Erlandssen (el nunca bien ponderado guitarro de Hole), Josh Homme (QOTSA), Nick Olivieri, Chris Goss... y va uno entendiendo de dónde sale la polvora, que le da sentido a este disco. Olviden todo el currículum citado, ya que en vez de darles direcciones tal vez haga una idea erronea de hacia donde va dirigida esta nueva música compuesta y dirigida por Ms. W.K. (sí, la señora del Andriu ese).
Tal vez, y si hay más puntos de comparación (que siempre son odiosas), se crearía una liga que se estiraría desde el más oscuro lado de A Perfect Circle, hasta el estilo influenciado por bandas como Kittie ("Followed The Waves"). También hay lugares influenciados necesariamente por el sonido del desierto que los productores han predicado desde siempre ("Would If I Could", "Taste Unbound"), y una muy marcada y declarada admiración hacia Glenn Danzig ("Beast Of Honor"). De toda esta licuadora de estilos e influencias da como resultado uno de los mejores "gourmets" musicales de este año, nada indigesto y muy adictivo. Tal vez la pega que le encuentro es que las letras llegan a ser un poco sosas, pero si no te fijas mucho en este apartado es un album muy disfrutable.
Segun Melissa, este disco le tomó siete y ocho años componerlo, y por lo tanto fué muy fácil grabarlo. Ojalá la próxima entrega no tarde tanto en el proceso.
------------------------------------------------
ARCON NUEVO AÑERO - Auf Der Maur - Followed The Waves.mp3

Rammstein - Reise, Reise

2004-12-29T19:18:00.000-06:00

Después de "Mutter", y la consecuente gira mundial, Rammstein decidió descansar un rato y regresar en el otoño de este año que termina, con este nuevo disco (que literalmente es traducido como "Viaje - Viaje"). Más allá de toda el merchandising y la expectativa generada alrededor de los medios alrededor del mundo, Reise-Reise es un buen disco, incluso podría decir que en momentos llega a superar a su antecesor.
Es difícil encontrarle piezas perdidas a un disco que es engranado y ensamblado cual Volkswagen, en donde la aparente sencillez de algunos temas no llega sino a ser la cubierta para encontrar matices más complicados. Dentro de todo, las guitarras suenan como siempre, pesadas, densas, hipnóticas, machacantes. El bajo también marca la pauta, y la percusión que podría ser en cualquier descuido (o reemplazo innecesario) una caja de ritmos o algo similar. La voz de Till Linderberg no alcanza nuevos registros, pero sigue igual de tenebrosa y grave que siempre (ahí no es tanto lo que canta, sino cómo lo dice y qué está diciendo). ¿Entonces?
La verdadera estrella vuelve a ser el enigmático tecladista, geniecillo loco que saca todo el disco adelante y que tal vez, sin estar presente en todo el tema, hace más con su aportación que lo demás. Pero sin embargo, es innegable la máquina tan funcional que presentan para este año. Nuevas ideas (como la aparición de T.a.t.u. que les había comentado hace meses), y un mensaje intrínseco de identidad es lo que deja claro el disco. Sin ser extremistas ni segregacionales, se reniegan en todo lo posible a la influencia que venga del otro lado del charco, dándo un sonido 100% alemán que sobresale de sus coterráneos por bastantes leguas. Sin embargo, aún hay mucha música por allá que acá debería llegar con más frecuencia, y no por la suerte que una multi te pudiera dar (como es el caso de Oomph!, Wumpscut, Erben Der Schöpfung y otros).
------------------------------------------------

MEIN HERZ BRENNT - Kant Ich? Kant Ich? - Rammstein - Keine Lust.mp3 .

The Hives - Tyrannosaurus Hives

2004-12-29T18:51:00.000-06:00

Quizá de toda la hondanada de rock que está saliendo ahora, clones de pastiche con falsa modestia que se equivocan a la hora de dar grandes conciertos, haciendo lo mismo de hace treinta años, The Hives sean quienes realmente puedan dejar una huella más perdurable (si, y los Strokes no durarán más de lo que dure la fiebre neoyorkina musical). Han demostrado anteriormente, incluso antes del "boom" de las bandas que tuvieran un "The" antes de su nombre, ser basatnte capaces y crear expectativas altas sin siquiera vender una gran cantidad de discos.
Gracias a una historia un tanto increíble (todas sus canciones las hace un tal Richard Fitzsimmons) y a una actitud arrogante (incluso han llegado a decir que son la mejor banda de rock que hay en la faz de la tierra) se han ganado parte de mi simpatía, como con Hugo Sanchez. Podrán decir muchos que es una mamada, que no tiene nada que ver y que son simples habladrías, bla bla bla. Pero pues, la verdad es que cuando tienes un trabajo que te respalda y que es capaz de sustentar tus afirmaciones, por muy exageradas que puedan ser, tal vez alguien acabe dándote la razón.
Y es que con canciones tan precisas como las tres pirmeras ("Walk Idiot Walk" es puro puto AC/DC), y el resto que no se quedan atrás, los suecos la podrían armar muy en grande. En vez de ir con aforismos hipsters o hacer canciones para Ipods, se dejan de puterías y van al grano, no se regodean en su agonía y prefieren hacernos bailar. Pueden decir en una canción de un minuto y medio lo que a Julian Casablancas le tomaría media hora decir a través de una voz sintetizada por teléfono.
La verdad es que casi me la creo, eso de lo de mejor banda de rock sobre el planeta. Casi casi, pero no. La verdad la competencia es muy reñida ahora mismo, pero pues si Hugo Sanchez sigue ganando campeonatos (aunque no sea yo puma), y estos cinco (o Mr. Fitzsimmons) sacan más discos como éste, el mundo pertenecerá a los bocazas con convicción. Aunque cierto es que siempre acaban regándola y nadie los perdona luego, pero veremos qué pasa.
------------------------------------------------
ARCON DE REYES EXPRESS - En un minuto y medio y... Two Timing Touch And Broken Bones.

Amen - Death Before Musick

2004-12-16T13:06:00.000-06:00

Sin duda alguna, si hay alguien que pudiese definir la palabra "ejemplo de vida", sería Casey Chaos. No tenía banda, todos sus músicos (incluso Larkin) se fueron abriendo, uno a uno. Y es que Chaos siempre anda metido en problemas de salud por la actitud suicida que muestra en sus conciertos (cuentan de una vez en Barcelona en donde cantó 40 minutos con una rajada en la frente que se dió en un salto), y endeudado por pagar los gastos médicos provenientes de las lesiones, aunado a las fechas que siempre cancelaba (y cancela) por su frágil salud lo dejaron en bandcarrota.
Sin embargo, sobregiró sus tarjetas de crédito para grabar este disco, durante muchos meses, en difrentes estudios. Cazey tocó todos los instrumentos, hizo todas las canciones a excepción de la batería, en donde, por partes, grabó con batacos como Josh Freese (APC) y otros músicos de sesión para al final, armar el mismo los temas. En el inter de este proceso creativo conoció a Daron Malakian de System Of A Down, quien le hizo el paro en una disquera que acababa de fundar. Y gracias a esta conjunción de factores fortuitos aunados a la tenacidad de un personaje como Chaos nos llega este Death Before Musick. Un disco que sigue sonando a Amen, y que a la vez es el mejor realizado, con canciones tan tremendas como "California Bleeding" o "Bring Me The Heads", pero que probablemente seguirá sin vender un pepino debido a que muchos encuentran su música "muy gritona", en beneficio de otras bandas que se ven más "punks" pero que no lo son.
Recomendable banda, a conocer mientras Chaos aún resista a llevarla contra viento y marea. Bueno, ya saben, mala hierba nunca muere.
------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO ANARKOPUNK - La cabeza de Roman Polanski y las piernas de Fred Astaire.

Sôber - Reddo

2004-12-15T10:06:00.000-06:00

Tal vez pareciera utópico que una banda que empezó hace unos cuantos años tocando modestamente covers de Tool, por puro amor a la música, acabe siendo el #1 en la listas de popularidad su país, desbancando incluso a los íconos pop internacionales y a los productos tan guarros que salen de su propia nación. Este es el caso de los madrileños Sôber, quienes con este disco han reafirmado un lugar, bien merecido, dentro del panorama rock en su país y en el desolado argot castellano.
Y es que anteriormente, en "Paradysso", ya habían dado muestras de que traen algo fuerte sonando en sus cabezas, pero es en el disco que nos ocupa en donde han cimentado sus influencias y desarrollado su propia estela musical. Canciones como "El Hombre de Hielo", "La Burbuja de Cristal" y "La Nube" dibujan a un grupo maduro, tanto en cuestión letrística como musical (la guitarra nunca les sonó tan pesada, ni con tantos requintos). Tienen, si, leves escarceos con el pop y la electrónica, pero no pasan de ser mera anécdota en un álbum que suena de muerte, y que con todas las de la ley está ganando terreno donde quiera que se presenta. Han llegado a México (limitadamente) copias de este álbum, gracias al éxito avasallador que tuvieron en su Madre Patria. Yo les recomendaría darles un chance a estos sobrios, y de ahí, ustedes mismos constatar, porque hoy por hoy, son de los mejores exponentes del rock en el idioma de Cervantes. Si tan sólo en México hubiera bandas así, otro gallo cantaría (pero eso, es una historia escabrosa en la que más adelante se ahondará con más ahínco) .

------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO GACHUPE - Si les es muy difícil conseguir el cd, disfruten este dulcecito - Sôber - La Nube

Incubus - A Crow Left Of The Murder

2004-12-15T09:36:00.000-06:00

Después de haber tocado el cielo con "Morning View" en el 2001, esta banda atravesó una turbulenta etapa de cambios, o más bien dicho, mutaciones, que iniciaron en el momento en el que el cuatro cuerdas Dirk Lance, bajero de los incubados de toda la vida, abandona el barco de repente, harto de dar entrevistas y cagado de la dirección que estaba tomando la banda. Ni tardos ni perezosos, los demás reclutaron a Ben Kinney, el bajista de The Roots, y se metieron a hacer (durante cuatro meses) el disco que nos ocupa en esta ocasión.
"A Crow Left Of The Murder" es otra mutación más, en esta ocasión se notan más desenfadados, un poco irónicos, sin llegar al desencanto. Lejos queda la buena vibra, el jazz, Stellar y el nuevo metal. Los Incubus del 2004, moviendose entre el rock progresivo, alternativo y unas gotitas de su fórmula musical personal, le cantan por igual a Bush ("Megalomaniac"), al american way of life ("Priceless"), a los bajistas coyones ("Sick Sad Little World"), o a las sangijuelas que bebieron de su estilo y su fama, guiño a cierta banda que comienza con H y termina con oobastank ("Leech"). Aunque también tienen tiempo de ser sensibileros y cuando quieren, pueden mostrar su lado más amable ("Here In My Room", o la inolvidable "Southern Girl").
Claro que técnicamente es impecable, la voz de Brandon Boyd sigue sonando potente y alcanza nuevos registros, Mike Eizinger se tira sus solos complicados en la lira (de lo más asombroso), y el bataco, el dj y el nobel bajero siempre tienen un recoveco en donde poder lucir sus habilidades, cuando sea necesario.
Recuerdo, en el 2000, cuando podía poner a esta banda en el mismo casset que Deftones, Korn, Powerman 5000 y demás similares. Hoy por hoy, creo que pintaron su raya hace mucho, alejados de este subgénero estilística y musicalmente son de los pocos que podrían presumir no tener un punto similar, si no bien, en el proceso, muchas bandas gabachas intentaron (sin éxito) repetir una formula tan personal a los de Calabasitas. Como los Pearl Jam, no dan paso sin huarache.

------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO EXPRESS - La rola que cierra el cd - Incubus - Leech

Lostprophets - Start Something

2004-12-14T10:35:00.000-06:00

Hace mucho tiempo, cuestión de dos años y fracción para ser exacto, encontré un disco llamado “Fake Sound Of Progress”, de una nueva banda llamada Lostprophets. Desde el primer momento, le tomé un cariño especial a esta colección de 11 canciones, y por varias semanas fue lo único que sonaba en mi reproductor de discos compactos durante el bizarro invierno del 2002. Hoy las cosas han cambiado, y este nombre puede ser más reconocido por cualquiera que tenga señas de bandas como Incubus, los extintos Audiovent o los infames Hoobastank.

Y así llegamos al presente: Febrero del 2004, mes en el que la banda estrena “Start Something”. Desde el primer tema, “We Still Kill The Old way”, caigo en cuenta que han cambiado, ya no causa tanta sorpresa como la primera impresión, pero lo elemental sigue estando en la música, y un tema que habla por sí mismo de hacia dónde quiere llegar la banda, más allá de una moda pasajera (“So here we go again, another time but it feels the same…”, “… time is running out, so we ain´t much time to say, when you have passed by we will still be here…”). Todos los temas están pegados, lo cual da una personalidad al disco (y te motiva a comprarlo y no bajarlo todo de Internet). “Last Train” no es un fusil más de The Used, con todo un estribillo que se te pega a la primera, al igual que el siguiente tema, “Make a Move”. Sin embargo, la diferencia radica en que estos tres temas antes mencionados tienen influencias, necesidades y direcciones diferentes, aunque matizadas y encadenadas por el estilo personal de la banda. “Burn, Burn” fue el primer single, una canción un poco más adaptada a los tiempos que corren, con un estilo mas “garage”, y un puente de muerte (los 5 primeros temas tienen estas similitudes). “Gothic” muestra una faceta más madura de los Prophets, con una inclinación más oscura implícita en el título. “Tonight” es un guiño/homenaje a Billy Corgan y al tema de Mellon Collie And The Infinite Sadness del mismo nombre que seguramente inspiró este tema. Los temas más cañeros son “Start Something” y “We Are Godzilla, You Are Japan” (una rola imprescindible a la voz de ya). “Last Summer” y “Million Miles” son “hit-singles” potenciales, podrían sonar en cualquier radio y merecerían la atención del gran público en un mundo ideal (si Incubus lo hizo con “Wish You Were Here”, ¿Porqué ellos no?) “Lucky You”, “Sway” y “I Don´t Know” son dos temas sumamente trascendentales, donde hacen cosas nuevas donde ya se pensaba que era imposible innovar. Cierran con un tema instrumental, sin nombre. En sí, todo el disco es aprovechable, y aunque ellos mismos definen su música como nu-metal, “Start Something” pasa más allá de las tendencias y las modas de los tiempos que corren y derrocha personalidad, carisma y mucha más originalidad que cualquier banda que pudiera verse en las madrugadas de güeva de la MTV.
------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO MUSICAL - Hola, somos Godzilla y ustedes, Japón (juar, juar).

Killswitch Engage - The End Of Heartache

2004-12-14T10:11:00.000-06:00

Este disco es una verdadera pieza de ingeniería musical, donde todo tiene cabida. Después de un par de discos en los que se granjearon una reputación dentro del metalcore (sobre todo el anterior, "Alive Or Just Breathing"), el vocalista anterior abandonó el barco justo antes de catapultarse a la primera división del metal. Sin pena ni prisa, reclutaron un frontman igual de versátil y competente en la figura de Howard Jones (Blood Has Been Shed), y se avocaron a la realización de este disco, en donde todo el proceso creativo (incluída la portada y el arte que adorna al concepto del disco) es decidido y creado enteramente por la banda.
Y es que algunos, metal heads de hueso colorado, han levantado sus dedos acusadores hacia este disco acusándolo de "vendido" y de complaciente. Tal vez es el último adjetivo el menos deleznable, pues escuchar piezas como "Rose Of Sharyn", "Breathe Life" o el tema que da título al álbum es todo un gustazo, a cualquier hora del día. Sin complicaciones y sin llegar al convencional y vilipendeado azote artístico, logran crear ambientes, esencias que van evolucionando a lo largo de los casi 70 minutos que dura este final del infarto.
¿Ceder comercialidad? Tal vez un disco como éste merezca lo que tenga que ganar por delante, y es que álbumes tan sólidos, tan memorables, no salen todos los días. De lo mejor que tiene hoy por hoy la escudería Roadrunner (obviando a los infames Nickelback, a quienes su mediocridad de disco nuevo está terminando de enterrar la tumba que se cavaron hace dos años).

------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO MUSICAL - Una probada del final de corazón. El mejor tema, a decir de miguelito - Killswitch Engage - The End Of Heartache

Velvet Revolver - Contraband

2004-12-14T09:39:00.000-06:00

De las cenizas de bandas seminales en el rock de los noventa (Guns And Roses, Stone Temple Pilots, y más tímidamente Suicidal Tendencies, en donde tocó el menos figurado Dave Kushner) nació esta nueva banda, que de entrada, ya por el peso de sus conocidos integrantes, tenía la mesa puesta al respecto de llamar la atención (tal y como le sucedió a Audioslave el año pasado). Sin embargo, al escuchar varias veces el disco sorprende lo bien que embonan el cada vez más regenerado Scott Weiland con los antiguos esbirros de Axl Rose, quienes sin emular a sus antiguos grupos e influencias, logran sacarse de la manga trallazos de hard-rock infalibles como "Big Machine", "Do It For The Kids" o "Set Me Free", o clásicos instantáneos como "You Got No Right" y "Fall To Pieces" (en donde Slash demuestra no haber enfriado la manopla).
En ocasiones en Velvet Revolver se da la impresión de que Weiland resalta por encima del resto (la producción está enfocada más hacia las partes vocales que a mostrar dotes de virtuosismo), pero sin opacar al resto de sus integrantes. Contraband no es un disco que va a cambiar al mundo, sin embargo brinda suficientes buenos momentos, a base de un rock honesto y rompedor que puede agradar igual al metalero más radical que al amante del "grounch". Como el buen vino, donde los hay. Ahora sólo queda esperar al segundo álbum, el cual vaticino que, si logra salir y la banda logra sobrevivir al lastre de los egos y el background de excesos de sus integrantes, será un disco que hará mucha mella.
------------------------------------------------
ARCON NAVIDEÑO MUSICAL - Probadita de Contraband - Velvet Revolver - Big Machine (expirado)

El año que se nos fue

2004-12-14T09:34:00.000-06:00

Durante los siguientes 16 días que le restan al año, haré reseñas de los que considero los mejores discos que han salido este 2004. Cada uno, claro, con su pequeño dulce auditivo para que haya probete.

De Musica, Muerte y Gabachos Locos

2004-12-09T01:19:00.000-06:00

Las muertes que tienen los músicos en ocasiones son curiosas. Al Jaco Pastorius lo mató un vil cadenero de antro, al Hendrix le cayó mal la aspirina y el Bonzo se ahogó en su vómito, como también le pasó a Bon Scott.

Hoy hace un rato, acaban de pepenarse a Dimebag Darrell. Este tipo era (pues ya se puede hablar del "era") un guitarrista excepcional, quien cuando estaba en Pantera influyó a mucha gente en la guitarra, desarrollando un estilo cochinón, con riffs pesados y una guitarra bluesera en ocasiones, melancólica en otras, y marciana en algunas más. Este sonido influenció a muchísimas bandas de metal de la siguiente y la presente generación, y tal vez (para bien de unos y mal de otros), no conoceríamos a bandas como Machine Head, Fear Factory, Coal Chamber y Devil Driver, Prong, Biohazard, Crowbar, Down o Superjoint Ritual, ni qué decir de los grupos neo-metaleros, que le deben muchísmas cosas a esta banda. Incluso, confieso que en mi adolescencia esta banda me animó a adentrarme al metal, y que el estilo de Darrell fue una de las cosas que durante los años de bachillerato para mí eran como todo un nuevo mundo, salir del grunge y la musica que todo mundo creía era cool e innovadora.
Agrego únicamente, y sin presunción alguna: Fue totalmente un honor haberlos visto cuando vinieron, como Pantera, la última vez al DF. La neta ahora, irónicamente, aquel momento será más valorado.

Dimebag Darrell
20/8/1966 - 9/12/2004

|||||||||||||||||||||||||||||||||

¿Y que como fue? Bueno, pues si no le dieron click, un maniático subió al escenario y ultimó a tiros a Dimebag y a otro miembro de la banda que ahora dirigía, Damageplan. La banda estaba en gira de promoción de su disco. Testigos dicen que el maniático se veía perturbado. Quién sabe, tal vez, en una de esas, en el culo de la América, un fan redneck enajenado nunca pudo perdonarle a Dime haber corrido a Phil Anselmo de su banda anterior y haberla disuelto, consiguientemente.

Y es que saben de lo que dicen del gabacho: "anything could happen". Si los aviones se meten dentro de las torres y George W. Bush sigue siendo presi (y tal vez, en unos 15 años voten unánimente por Schwazernegger, como va la cosa), me creo cualquier noticia disparatada que venga de allá. Ah! excepto los linchamientos, en eso, nos los trabamos, putos.
------------------------------------------------
En memoria de Dimebag (y de Pantera, de cajón) esta rolita, que viene al caso para la ocasión: Pantera - Hollow.mp3